PENSE ANTES DE USAR!

the dog days are over

2009-11-10T18:00:00.004-02:00

as últimas semanas foram boas, apesar do silêncio por aqui. eu diria que estou vivendo os melhores dias desse fatídico ano de dois mil e nove, que parecia não ter mais fim; e as expectativas para o futuro são ainda maiores. eu não tenho vida de novela desde que era um garotinho que vivia se machucando na quina das mesas em salas de estar, e sempre achei muito difícil escrever sobre a felicidade sem cair naqueles clichês infantis e coloridos. vejo a tristeza como um sentimento nobre que consegue despertar no homem a sua sensibilidade e aflorar o seu lado mais poético. no entanto, não gostaria de viver novamente esses últimos meses que foram, sem sombra de dúvida, os piores que passei até hoje na minha mísera existência.

estou numa fase boa, otimista, positiva, dessas como a de um atacante que chuta torto, de canela, e a bola vai parar no fundo do gol. como quem deposita o seu último trocado numa aposta e ganha uma bolada milionária. depois de passar pouco mais de três meses na minha terra natal, aos cuidados da família, me recuperando de um trauma - que qualquer dia contarei com detalhes para o blog -, estou novamente de mudança para onde nunca deveria ter saído. mais maduro, com o ânimo renovado, emprego novo e ainda mais vontade de vencer na vida (embora essa expressão seja genuinamente cafona).

eu ainda tenho uma porção de coisas grandes pra conquistar e não posso ficar aí parado - ainda que não me lembre se foi o dylan ou o raul seixas quem tenha dito isso antes de mim. pouco importa. eu continuo com o desejo de praticar mais esportes, de escrever e ler mais do que o habitual, de ganhar dinheiro e estudar. eu continuo com vontade de engolir cada pedacinho dessa cidade, cada semáforo, cada metro de asfalto. de poder viajar e conhecer outros lugares. de ter saudade de um tempo ainda não vivido. eu continuo sendo aquele mesmo garoto magrelo que um dia deixou a sua mãe chorando em uma rodoviária pra tentar a vida em outra cidade. ainda mais magrelo, é verdade, e com um turbilhão de sensações renovadas. mas aquele menino permanece de pé, sabendo ainda melhor quais são as suas qualidades e quais são os seus limites. e dessa vez um tornado não vai ser suficiente para derruba-lo.

a (nem sempre) prolixa arte de escrever

2009-10-22T13:17:00.003-02:00

Assim, a primeira regra do bom estilo, uma regra que praticamente se basta sozinha, é que se tenha algo a dizer. Ah, sim, com isso se chega longe! Mas a negligência com relação a essa regra é um traço característico e fundamental dos filósofos e, em geral de todos os escritores teóricos na Alemanha, especialmente desde Fichte. Em tudo o que eles escrevem, percebe-se que pretendem parecer que têm algo a dizer, quando não têm coisa alguma. Essa maneira de escrever, introduzida pelos pseudofilósofos das universidades, pode ser observada facilmente e mesmo entre as mais destacadas celebridades literárias desta época. Ela é a mãe tanto do estilo forçado, vago, ambíguo e mesmo plurívoco, quanto do estilo prolixo, pesado, o style empesé, e também da torrente inútil de palavras e, finalmente, do ocultamento da mais deplorável pobreza de pensamento sob uma tagarelice infatigável, ensurdecedora, atordoante. No caso de tais estilos, uma pessoa pode ler por horas a fio sem capturar nenhum pensamento preciso e claramente exposto. Quem tem algo digno de menção a ser dito não precisa ocultá-lo em expressões cheias de preciosismos, em frases difíceis e alusões obscuras, mas pode se expressar de modo simples, claro e ingênuo, estando certo com isso de que suas palavras não perderão o efeito. Assim, quem precisa usar os artifícios mencionados antes revela sua pobreza de pensamentos, de espírito e de conhecimento.

Enquanto isso, a resignação alemã se acostumou a ler amontoados de palavras daquele tipo, página por página, sem saber direito o que o escritor realmente quer dizer. As pessoas acreditam que as coisas devem ser assim mesmo e não chegam a descobrir que ele escreve apenas por escrever. Em contrapartida, um bom escritor, rico em pensamentos, conquista de imediato entre seus leitores o crédito de ser alguém que, a sério, realmente tem algo a dizer quando se manifesta; é essa atitude que dá ao leitor esclarecido a paciência de segui-lo com atenção. Justamente porque tem algo a dizer, tal escritor se expressará sempre da maneira mais simples e precisa, uma vez que pretende despertar no leitor exatamente o pensamento que tem naquele momento, e nenhum outro.
Uma outra característica deles é a de evitarem, quando possível, todas as expressões precisas, de modo que possam sempre tirar a corda do pescoço, quando necessário. Assim, eles escolhem, em todos os casos, a expressão mais abstrata, enquanto as pessoas de talento escolhem a mais concreta porque ela expôe o assunto à claridade, que constitui a fonte de toda a evidência.
Pessoas de talento, por sua vez, dirigem-se realmente a nós em seus escritos, e por isso são capazes de nos animar e entreter: apenas elas combinam as palavras com plena consciência, com critério e intenção. Desse modo, sua exposição estabelece, com a que foi descrita antes, uma relação semelhante à de um quadro pintado com um que foi impresso com um molde. No caso, há uma intenção especial em cada palavra, assim como em cada pincelada; no outro, em compensação, tudo foi feito mecanicamente.
Quem escreve de modo afetado é como alguém que se enfeita para não ser confundido e misturado com o povo; um perigo que o gentleman não corre, mesmo usando o pior traje. Assim como se reconhece o plebeu por uma certa pompa no modo de se vestir e pelo jeito embonecado, a mente trivial é reconhecida pelo seu estilo afetado.
Quando um pensamento correto desponta numa cabeça, ele se esforça em direção à claridade e logo a alcança, para em seguida o que foi claramente pensado encontrar com facilidade uma expressão adequada. O que uma pessoa é capaz de pensar sempre se deixa expressar em palavras claras e compreensíveis, sem abiguidade. Aqueles que elaboram discursos difíceis, obscuros, dubitativos e ambíguos com certeza não sabem direito o que querem dizer, mas têm uma consciência nebulosa do assunto e lutam para chegar a formular um pensamento. No entanto, com frequência, essas pessoas querem esconder de si mesmas e dos outros o fato de que na verdade não têm nada a dizer.

- Arthur Schopenhauer

aos treze

2009-10-16T20:51:00.006-03:00

naquele tempo eu tinha treze anos e sonhava em ser jogador de futebol. passava quase todos os finais de semana na casa da minha avó, batendo bola com alguns muleques magrelos que viviam pela região quebrando vidraças e sujando os pés de barro. eu ainda não tinha beijado nenhuma daquelas garotas que sentavam do meu lado na escola, mas acreditava que um dia iria encontrar a mulher da minha vida, e com ela iria me casar, ter filhos, comprar uma casa e fazer todas essas coisas que as pessoas faziam no tempo dos meus avós, quando o amor ainda não era uma coisa tão complicada. costumava sentir muita vergonha na frente das meninas. eu era engraçado, bobo e sentimental, mas bastava que alguém jogasse as pedras no tabuleiro aonde se brinca com o tal do joguinho do amor pra que eu ficasse vermelho como um tomate.

eu costumava ficar sentado em frente à varanda da casa da minha avó e era muito comum, durante esse tempo, que uma menina da mesma idade que a minha, parecida com a juliette lewis, se sentasse em uma pedra do outro lado da rua, segurando um desses diários cor de rosa em uma das mãos. a menina me olhava com o cantinho dos olhos e eu disfarçava correndo na direção da cozinha, com o coração batendo mais rápido, como uma bola prestes a explodir na minha garganta. esperava passar cinco minutos e voltava pra varanda, segurando um copo de coca gelado nas mãos. a menina permanecia sentada do mesmo jeito, com o seu vestidinho na altura dos joelhos, um caderno nas mãos e um olhar curioso que me causava frio na espinha. de noite eu ficava espiando pela janela da sala os movimentos no quintal da casa dela. algumas vezes ela aparecia por dois ou três minutos, segurando uma criança no colo, outras vezes eram horas perdidas na esperança de poder encontrar alguma coisa.
um dos rapazes magrelos da vizinhança veio me dizer que ela tinha escrito em seu diário o meu nome dentro de um coraçãozinho. e eu acho que na hora que ele me disse isso pode perceber que alguma coisa na altura do meu peito estava sacudindo num movimento estranho e barulhento. eu estava apaixonado pela primeira vez na minha vida e não sabia muito bem o motivo pra isso acontecer, mas sentia uma felicidade triste dentro de mim e uma vontade de gritar pro mundo inteiro que o meu nome estava escrito dentro de um coraçãozinho numa folha de papel.
um dia a república das garotas e garotos magrelos da vizinhança se reuniu e resolveu me colocar frente a frente com a menina. eles afastaram a gente pra longe do grupo e ficaram observando o que poderia acontecer, escondidos atrás de um portão. eu fiquei em pânico, morrendo de medo, sem saber o que fazer. parecia uma vítima nas mãos de um brutal assassino e não havia para onde fugir. eu via aquela menina parada na minha frente, com aquele sorriso apaixonado no rosto, e ficava repetindo pra mim mesmo - calma, rodrigo, você precisa manter a calma! e então, num desses momentos que se congelam para a posteridade, eu fechei os olhos e beijei aquela menina com a cara da juliette lewis, que eu mal sabia o nome, sem saber muito bem o que estava fazendo. por um instante eu abri um dos olhos e espiei que a república dos magrelos comemoravam aquele momento com gritinhos desenfreados. e enquanto movimentava a minha língua perdidamente dentro da boca dela, naquele momento pude sentir o sabor que tinha um beijo de verdade, que tanto havia ouvido falar dos garotos mais velhos e que só havia experimentado dentro da minha imaginação.
naquele dia eu fui dormir mais feliz.

como um balão

2009-10-16T01:00:00.015-03:00

tal como um balão eu quero me sentir leve, voando no ar como se tivesse o peso de uma pluma. quero circular pelas mãos de algumas crianças, amarrado a uma corda, só pra sentir a brisa do cabelo delas roçando a minha pele de plástico. quero alcançar o mais alto que puder até atingir o inatingível e fazer com que o céu não seja o meu limite. tal como um balão eu quero ser colorido. quero ser verde, azul, amarelo, vermelho. quero ter todas as cores dentro de mim. e se for preciso explodir só pra conseguir arrancar uma dessas risadas histéricas que os bebês dão quando levam um susto, eu não vou medir esforços pra isso. tal como um balão eu quero ser observado à distância, como um pontinho vagando no horizonte. ora confundido com uma nave de outro planeta. ora confundido com o super homem. quero que as pessoas apontem os seus dedos para mim e se perguntem para onde eu estou indo. e que elas acompanhem a minha trajetória rumo ao infinito com os seus olhares curiosos. tal como um balão eu quero ser transparente. quero ser feito por um material que permita com que as outras pessoas enxerguem os meus verdadeiros sentidos. e se não for pedir demais quero soprar pra bem longe esse vazio que eu tenho dentro de mim. tal como um balão eu quero estar mais próximo das crianças, como um presente que se ganha dos pais em uma caminhada numa tarde de verão. quero estar nas festas de aniversário, nos casamentos, nas comemorações de fim de ano, como alguém que só se faz presente para deixar mais alegre os lugares por onde passa. tal como um balão eu quero deixar saudade nas pessoas quando resolver ir embora levado pelo vento.

FILMES PARA VER ANTES DE MORRER

2009-10-14T18:47:00.004-03:00

DEIXE ELA ENTRAR (Låt den Rätte Komma In). 2008. Suécia. Dirigido por Tomas Alfredson. Com Kåre Hedebrant, Lina Leandersson. IMDB - 8.1. Trailer.

quando stephanie meyer lançou crepúsculo há quatro anos atrás, livro que se tornaria fenômeno de vendas entre o público jovem, se aproveitando do espaço deixado com o fim da saga de harry potter, uma onda vampiresca começaria a assombrar o mercado cultural pelos quatro cantos do mundo. os seres mais sombrios e sedutores da mitologia sairiam do ostracismo dos últimos anos para ganhar vida nas prateleiras de livrarias, videolocadoras, nos canais de televisão e em outros veículos de entretenimento. diversos livros sobre o assunto, de autores consagrados, ganhariam uma nova chance editorial; e um novo material vampiresco pode ser construído. no entanto, de tudo o que foi produzido dentro desse universo em particular, nada me surpreendeu e sensibilizou mais do que o filme sueco 'deixe ela entrar' (låt den rätte komma in), do diretor tomas alfredson.
logo de início somos apresentados ao garoto oskar (kåre hedebrant), um menino de doze anos, introspectivo e solitário, que convive com a humilhação e o desgosto de ser saco de pancadas dos outros rapazes de sua idade. oskar parece condenado à solidão até conhecer eli (lina leandersson), sua mais nova vizinha, uma menina de hábitos estranhos que aparenta ter a mesma idade que a dele e os mesmos problemas de sociabilização. o cenário gelado da suécia poderia ser só mais um palco para que duas pessoas sozinhas e carentes se cruzassem, como ocorre pelas esquinas do mundo inteiro, se não fosse pelo fato da menina em questão ser uma vampira.
conforme se torna evidente a solidão que os acompanha e suas proximidades, apesar da diferença de maturidade de alguém que possui doze anos e alguém que possui doze anos há muito tempo, oskar e eli constroem uma relação de uma beleza sentimental sem tamanho, como poucas vezes pude presenciar nas telas de um cinema. a carga histórica e esteriotipada a respeito do universo dos vampiros é respeitada sem exageros fantasiosos. eli permanece trancafiada dentro de seu quarto durante o dia, sem se permitir à exposição do sol, se alimenta exclusivamente de sangue humano e não invade ambientes sem receber a permissão para isso - como se refere o título do filme. mas são as sutilezas dos detalhes que fazem com que 'deixe ela entrar' se transforme numa pequena obra de arte que permanece trancafiada em nossas cabeças por algum tempo depois de sua exibição.
o filme é baseado no livro lançado na suécia há cinco anos atrás (um ano antes do fenômeno comercial norte americano), escrito por john ajvide lindqvist, que também assina o roteiro do longa. exibido pela primeira vez no brasil na última mostra de cinema de são paulo, arrancou quase sessenta prêmios internacionais pelos festivais por onde passou. no circuito brasileiro entrou em cena nesse mês, em algumas sessões em são paulo, curitiba e porto alegre.
'deixe ela entrar' será adaptado para hollywood com a direção de matt reeves (cloverfield), e o remake tem previsão para lançamento para o final de 2010. o cenário gelado da suécia dará lugar ao estado do colorado, nos estados unidos, e será ambientado nos anos oitenta, durante o governo reagan. o que nos mostra que a onda vampiresca que assombra o mundo do entretenimento só não é maior do que a falta de criatividade dos estúdios de hollywood, que destroem, ano após ano, preciosidades do cinema asiático e europeu pouco divulgadas entre o público mainstream, com os seus clichês com cheiro de moeda de caça níquel.

a globalização e outras coisas criadas pela globo

2009-10-13T18:31:00.001-03:00

acordo. são nove e meia da manhã. levanto e caminho na direção do banheiro. abro a portinhola acima da pia e puxo um tubo de colgate pra escovar os dentes. lavo o rosto. saio do banheiro e pego o jornal na varanda de casa. 'barack obama ganha prêmio nobel da paz'. sento no sofá, e enquanto preparo o café, aperto o botão do meu computador esperando que o sistema operacional da microsoft se inicie. acesso dáblio dáblio dáblio ponto google ponto com e pesquiso sobre as condições climáticas dos próximos três dias, na minha cidade ao sul do brazil. previsão de sol e calor. depois disso acesso dáblio dáblio dáblio ponto hotmail ponto com e vejo cinco emails novos, dois deles com uma propaganda para comprar, respectivamente, um livro sobre as técnicas de sedução desenvolvidas por um cientista norte americano e os produtos em liquidação da loja virtual do ebay. é domingo e o sol invade a janela da sala aquecendo as minhas costas. resolvo trocar de roupa para dar uma caminhada. coloco um conjunto esportivo da nike, com um tênis testado sobre as mais terríveis condições para aguentar o tranco das minhas longas passadas. vou pra rua.

na sexta feira eu havia tomado uns drinks a mais na festa open bar que fui em uma balada que reuniu dois dos melhores dj's do brazil. e não havia nada melhor do que uma caminhada saudável de domingo para recuperar aquela ressaca de sábado. e enquanto acelero o passo em frente a algumas lojas, que estarão abertas até o meio dia, vendendo todas aquelas coisas que a gente sonha em ter e que só o dinheiro pode comprar, penso comigo - 'que bela anta foi o karl marx'! se não fosse a luta de classes ainda estaríamos por aí desenhando e resmungando dentro de cavernas. enquanto os macacos estavam comendo bananas pelas selvas paleolíticas os homens estavam fechando o pau atrás de fogo. e foi preciso que esse quebra-quebra atravessasse os séculos para que os nossos ancestrais peludões conseguissem fazer suas barbas com gillette. e muitas cabeças rolaram para que o homem conseguisse fazer coisas simples, como andar de avião num desses boeings que atravessam o mundo, levar a família pra passear dentro de um carro de qualquer cor ('desde que seja preto') ou trepar de camisinha com jontex.

moro num bairro próximo ao centro da cidade e com um pouco mais de uma hora de caminhada consigo chegar ao principal shopping center da região. é quase meio dia e os restaurantes da praça de alimentação estão movimentados. todos aqueles big macs gordurosos, e aqueles sundays, e os copões de coca cola, e os menus coloridos escritos em inglês, abrem o meu apetite e acabam levando aquela corrida saudável de domingo a um banquete condenado à indigestão. na mesa ao lado vejo uma criança brincando com bonequinhos da disney ganhos na compra de um lanche em algum restaurante fast food. ela aparenta ter um pouco mais de doze anos e está acima do peso. o rapaz que acompanha o menino é mais velho e usa uma camisa dos lakers com o nome de kobe bryant estampado nas costas. enquanto morde um pedaço de picles que insiste em sair de seu sanduíche, escuta música num mp3 player com um fone de ouvido, e ainda que eu esteja na mesa ao lado, consigo ouvir a batida frenética feita por um desses rappers que fazem a cabeça de meninos da classe média baixa do brazil que sonham em ser como os rapazes da periferia norte americana.

somos escravos. não conseguimos sequer olhar pra lua sem que uma bandeira azul e vermelha esteja fincada nas nossas direções. os estados unidos invadem a casa de bilhões de pessoas todos os dias com os seus filmes, e as suas músicas, e os seus seriados de televisão, e os seus produtos tecnológicos, e os seus padrões de beleza, e os seus reality shows, e os seus best sellers, e os seus websites, e transformam grande parte da população mundial em escravos da sua barbárie. estamos condenados a trabalhar em prol do american way of life até que, através do jeitinho brazileiro, nossos políticos roubem os nossos útimos trocados e nos matem de desgosto a cada vez que uma propaganda passar na televisão e nos sentirmos mais pobres do que já somos.

*idéia original postada nesse mesmo blog em jun/09 e desenvolvida para a minha coluna de domingo (11/10) no blog bixo de se7e cabeças.

vampiros emocionais

2009-10-08T17:09:00.001-03:00

os vampiros estão de tocaia, mesmo agora, enquanto conversamos. nas ruas em plena luz do sol, sob o tremular azulado das lâmpadas fluorescentes do escritório e talvez até sob as luzes acolhedoras do lar. estão por toda parte, disfarçados em gente comum, até que suas necessidades internas os transformem em feras predadoras.

não é o nosso sangue que eles sugam; é a nossa energia emocional.
não se engane, não se trata dos aborrecimentos cotidianos que fervilham à sua volta como insetos ao redor da luz da varanda, facilmente enxotados com declarações afirmativas e firmes. são as autênticas criaturas das trevas. além de ter o poder de importunar, também nos hipnotizam para nos anestesiar a consciência com falsas promessas até sucumbirmos a seu encanto. os vampiros emocionais nos atraem e depois nos sugam.
a princípio, os vampiros emocionais parecem melhores que as pessoas comuns. são tão inteligentes, talentosos e encantadores como um conde romeno. gostamos deles, confiamos neles, esperamos mais deles do que das outras pessoas. esperamos mais, recebemos menos e, no fim das contas, saímos derrotados. nós os convidamos a entrar na nossa vida e quase sempre só percebemos o erro quando eles desaparecem na noite, deixando-nos exauridos, com dor na nuca, carteira vazia ou talvez coração partido. mesmo assim nos perguntamos: serão eles ou serei eu?
são eles. os vampiros emocionais.
você os conhece? já experimentou seu poder sombrio em sua vida?
já conheceu pessoas que pareciam maravilhosas à primeira vista, mas depois se revelaram o posto? já se deixou cegar por explosões brilhantes de charme que se acendiam e se apagavam como cartazes baratos de néon? já ouviu promessas sussurradas na calada da noite que foram esquecidas antes do amanhecer?
alguém já o sugou completamente?
os vampiros emocionais não se levantam de túmulos à noite. moram ali na esquina. são os vizinhos tão acolhedores e cordiais na sua presença, mas que espalham boatos pelas suas costas. os vampiros emocionais estão no time de vôlei; são os astros do time até que algo se volte contra eles. quando isso acontece, têm acessos de raiva que deixariam envergonhada uma criança de três anos. os vampiros emocionais trabalham nos escritórios; ocupam cargos altos e bem-remunerados, envolvem-se tanto em política e em intrigas mesquinhas que não têm tempo para trabalhar. os vampiros emocionais podem até dirigir uma empresa; são os chefes que fazem palestras sobre outorga de poderes e incentivos positivos, depois ameaçam demitir funcionários pelos mínimos erros.
os vampiros emocionais podem estar à espreita em sua própria família. pense no seu cunhado, o gênio que não pára em emprego algum. e aquela tia quase invisível que cuida de todo mundo, até que doenças esquisitas e debilitantes o obrigam a cuidar dela? será que precisamos falar daqueles parentes tão carinhosos e irritantes que estão sempre pedindo que você faça o que lhe agrada, na esperança de que você agrade a eles?
o vampiro pode compartilhar sua cama, ora como um parceiro amoroso, ora como um estranho frio e distante.

- do livro "vampiros emocionais - como lidar com pessoas que sugam você" de albert j. bernstein, ph.d.

yes! we créu!

2009-10-06T14:48:00.001-03:00

na última sexta feira a cidade do rio de janeiro foi escolhida para ser sede das olimpíadas de 2016, e desde então vejo parte da população brasileira questionando a real importância do evento para o país. vejo muita gente dizendo que o nosso político é corrupto por natureza, e falando a respeito da quantidade de dinheiro que será desviado dos cofres públicos para a realização do sonho olímpico. existe uma postura clara daqueles que vão à praia de copacabana para comemorar a perspectiva de uma mudança, de uma nova chance para que o brasil se mostre um país civilizado e honesto; e das pessoas que simplesmente reclamam sem muita responsabilidade para tentar provocar a mudança que tanto sonham.

não sou a favor da maneira como a política é conduzida no brasil. muito pelo contrário. desde que a coroa portuguesa chegou ao nosso país que uma escola não é levantada sem que parte do dinheiro público não vá parar na conta bancária de um político qualquer. mas o que o povo brasileiro fez durante esses mais de quinhentos anos para tentar mudar alguma coisa? o político representa a imagem da população que o elege.
uma expressão que ouvi muito durante esses dias foi sobre a política do 'pão e circo', que se transformou num clichês esquerdista e burro - visto que a política circense da américa latina nunca tinha sequer sediado uma olimpíada. o esporte é um dos canais mais eficientes para fazer com que o mais pobre se aproxime do mais rico, e para aumentar a auto estima do seu povo (nelson rodrigues na década de cinquenta dizia que o brasileiro tinha 'complexo de vira-lata'). a final do superbowl é o evento anual mais assistido da televisão norte americana há décadas, apesar de estarem vivendo a maior crise econômica de sua história. a alemanha parou para receber e festejar a última copa do mundo de futebol, apesar da estagnação financeira e do desemprego dos últimos anos. e as olimpíadas, em especial, provou o quanto pode ser importante para uma mudança de postura social e de infraestrutura nas cidades que a sediam.
a espanha sempre foi tida como um dos países mais corruptos do velho continente, uma curiosa herança carregada entre os povos latinos, da velha roma que inventou esse chavão da política do 'pão e circo'. apesar disso barcelona se transformou numa das cidades mais modernas do mundo desde as olimpíadas de 92. a propaganda que o governo vende diz que a infraestrutura do rio de janeiro será melhorada consideravelmente, numa ação financeira que moverá mais de 25 bilhões de reais. e isso tudo será supervisionado pelo resto do mundo e pelos órgãos e comitês que controlam o esporte. essa aldeia global preparada para fiscalizar a realização do sonho olímpico, nunca havia ocorrido anteriormente para um projeto que alterasse a infraestrutura de uma grande cidade brasileira. o próprio panamericano teve uma verba irrisória comparada com o dinheiro que será investido em 2016. e dessa vez seremos supervisionados.
as olimpíadas de 2016 trarão uma revolução para o esporte nacional. antes de encerrar as transmissões num canal de televisão vi o tenista gustaven kuerten (aquele simpático manézinho da ilha que conquistou o mundo através do esporte e que hoje mantém uma instuição de apoio à crianças carentes) falar a respeito:
- fico imaginando a quantidade de crianças que essa hora estarão ingressando em clubes, sonhando em participar das olímpiadas no brasil. e na quantidade de empresas que irão investir na melhoria da nossa representação em cada modalidade. o esporte nacional ganhou uma nova chance.
é a hora da gente tentar mudar alguma coisa, ou continuar reclamando em frente aos nossos computadores deixando tudo como está. de qualquer forma - parabéns rio! yes! we créu!

*postado originalmente na minha coluna de domingo (04/10) no blog bixo de se7e cabeças.

O Arquivo

2009-10-06T14:37:00.002-03:00

No fim de um ano de trabalho, joão obteve uma redução de quinze por cento em seus vencimentos.

joão era moço. Aquele era seu primeiro emprego. Não se mostrou orgulhoso, embora tenha sido um dos poucos contemplados. Afinal, esforçara-se. Não tivera uma só falta ou atraso. Limitou-se a sorrir, a agradecer ao chefe.
No dia seguinte, mudou-se para um quarto mais distante do centro da cidade. Com o salário reduzido, podia pagar um aluguel menor.
Passou a tomar duas conduções para chegar ao trabalho. No entanto, estava satisfeito. Acordava mais cedo, e isto parecia aumentar-lhe a disposição.
Dois anos mais tarde, veio outra recompensa.
O chefe chamou-o e lhe comunicou o segundo corte salarial.
Desta vez, a empresa atravessava um período excelente. A redução foi um pouco maior: dezessete por cento.
Novos sorrisos, novos agradecimentos, nova mudança.
Agora joão acordava às cinco da manhã. Esperava três conduções. Em compensação, comia menos. Ficou mais esbelto. Sua pele tornou-se menos rosada. O contentamento aumentou.
Prosseguiu a luta.
Porém, nos quatro anos seguintes, nada de extraordinário aconteceu.
joão preocupava-se. Perdia o sono, envenenado em intrigas de colegas invejosos. Odiava-os. Torturava-se com a incompreensão do chefe. Mas não desistia. Passou a trabalhar mais duas horas diárias.
Uma tarde, quase ao fim do expediente, foi chamado ao escritório principal.
Respirou descompassado.
— Seu joão. Nossa firma tem uma grande dívida com o senhor.
joão baixou a cabeça em sinal de modéstia.
— Sabemos de todos os seus esforços. É nosso desejo dar-lhe uma prova substancial de nosso reconhecimento.
O coração parava.
— Além de uma redução de dezesseis por cento em seu ordenado, resolvemos, na reunião de ontem, rebaixá-lo de posto.
A revelação deslumbrou-o. Todos sorriam.
— De hoje em diante, o senhor passará a auxiliar de contabilidade, com menos cinco dias de férias. Contente?
Radiante, joão gaguejou alguma coisa ininteligível, cumprimentou a diretoria, voltou ao trabalho.
Nesta noite, joão não pensou em nada. Dormiu pacífico, no silêncio do subúrbio.
Mais uma vez, mudou-se. Finalmente, deixara de jantar. O almoço reduzira-se a um sanduíche. Emagrecia, sentia-se mais leve, mais ágil. Não havia necessidade de muita roupa. Eliminara certas despesas inúteis, lavadeira, pensão.
Chegava em casa às onze da noite, levantava-se às três da madrugada. Esfarelava-se num trem e dois ônibus para garantir meia hora de antecedência. A vida foi passando, com novos prêmios.
Aos sessenta anos, o ordenado equivalia a dois por cento do inicial. O organismo acomodara-se à fome. Uma vez ou outra, saboreava alguma raiz das estradas. Dormia apenas quinze minutos. Não tinha mais problemas de moradia ou vestimenta. Vivia nos campos, entre árvores refrescantes, cobria-se com os farrapos de um lençol adquirido há muito tempo.
O corpo era um monte de rugas sorridentes.
Todos os dias, um caminhão anônimo transportava-o ao trabalho. Quando completou quarenta anos de serviço, foi convocado pela chefia:
— Seu joão. O senhor acaba de ter seu salário eliminado. Não haverá mais férias. E sua função, a partir de amanhã, será a de limpador de nossos sanitários.
O crânio seco comprimiu-se. Do olho amarelado, escorreu um líquido tênue. A boca tremeu, mas nada disse. Sentia-se cansado. Enfim, atingira todos os objetivos. Tentou sorrir:
— Agradeço tudo que fizeram em meu benefício. Mas desejo requerer minha aposentadoria.
O chefe não compreendeu:
— Mas seu joão, logo agora que o senhor está desassalariado? Por quê? Dentro de alguns meses terá de pagar a taxa inicial para permanecer em nosso quadro. Desprezar tudo isto? Quarenta anos de convívio? O senhor ainda está forte. Que acha?
A emoção impediu qualquer resposta.
joão afastou-se. O lábio murcho se estendeu. A pele enrijeceu, ficou lisa. A estatura regrediu. A cabeça se fundiu ao corpo. As formas desumanizaram-se, planas, compactas. Nos lados, havia duas arestas. Tornou-se cinzento.
João transformou-se num arquivo de metal.

- Victor Guiudice

a parábola da parabólica

2009-09-30T10:38:00.002-03:00

"cristo morreu cedo demais. se tivesse vivido até a minha época, ele teria repudiado a sua doutrina." (nietzsche)

são oito horas da noite. joão chega em casa cansado do trabalho. há três dias chove sem parar e seus pés estão ensopados. no ônibus a caminho de casa ouviu duas senhoras comentando de que esse seria o fim dos tempos. joão não acredita nessa coisa de fim dos tempos; e enquanto pensa a respeito disso, caminha na direção do sofá com suas meias enxarcadas. sua mulher reclama na cozinha de que seu filho mais novo havia recebido um bilhete de advertência na escola pela terceira vez no ano. joão trabalha como segurança de uma empresa de grande porte na zona industrial da cidade. passa doze horas por dia em pé, segurando uma arma na altura da cintura e convivendo com o tédio, as dores na altura do tornozelo e o silêncio das horas que não passam. em treze anos de profissão nunca precisou usar a arma, a não ser uma vez quando ameaçou um bêbado que tentava pular o muro que divide a empresa da rua de asfalto. a última coisa que joão quer na sua vida é apertar o gatilho ou ter que conviver com as reclamações de seu filho mais novo ao chegar em casa cansado do trabalho.
com os pés sobre um puff cor de abóbora que ganhou de sua mulher no aniversário de quarenta e três anos, joão aperta o controle remoto para dar início à transmissão do jornal nacional, naquela caixa preta de vinte e nove polegadas cravada na estante de sua sala, comprada em doze prestações em uma loja do centro da cidade. joão ainda era um menino quando ouviu no rádio o presidente do brasil dizer que se um fato não havia sido noticiado no jornal nacional era porque ele não havia acontecido. e desde então, religiosamente, as suas atenções estão voltadas para a televisão naquele mesmo horário - para ouvir as notícias que a maior rede de televisão de seu país tinha preparado pra ele.
- boa noite - diz o apresentador do jornal que invade as telas de sessenta por cento de todos os televisores ligados no brasil naquele horário - o juíz gláucio de araújo da nona vara criminal de são paulo abriu ação criminal contra o fundador da igreja universal do reino de deus, edir macedo, e mais nove pessoas ligadas a ele por lavagem de dinheiro e formação de quadrilha.
a câmera muda para sua mulher, também jornalista e companheira de bancada há mais de onze anos.
- segundo a denúncia da promotoria, edir macedo e os outros acusados desviaram dinheiro de doações de fiéis e se aproveitaram da isenção de impostos oferecidas à igrejas de qualquer culto, determinada pela constituição.
nesse momento quase todos os olhos e ouvidos do brasil estão voltados para a guerra midiática decretada pela quarta maior emissora do mundo à igreja neopentecostal que mais cresce na américa latina, e que controla a segunda grande emissora do país, sua maior concorrente - a rede record de televisão. a alta cúpula da igreja deveria estar naquele momento andando de um lado para o outro, em uma sala de reuniões aonde seria decidido qual seria o contra-ataque.
joão não acredita em deus desde que tinha dezessete anos, quando perdeu um irmão assassinado, mas sua mulher frequenta o templo da igreja universal do reino de deus construído há duas quadras de sua casa. há algum tempo boa parte de seu salário é direcionado para os sacos de recolhimento de ofertas nos cultos de domingo, e para o dízimo. joão lamenta profundamente aquelas horas de trabalho que não serviram para nada.
- se deus é o caminho, edir macedo é o pedágio.
e então ele muda de canal com aquela sensação de que se não bastasse o mundo inteiro ser enganado por aquela estórinha pra boi dormir contada na bíblia, o seu bolso pagava caro para sustentar aquelas mentiras todas. na rede record ele tem a triste sensação de que o dinheiro do suor de seu trabalho havia parado na conta bancária daquele apresentador, que sorria de terno e gravata tentando lhe vender uma pasta de dente vagabunda, usada por pessoas como ele que não tinham dinheiro para comprar pastas de dente indicadas pelos dentistas.

*postado originalmente na minha coluna de domingo (27/09) no blog bixo de se7e cabeças.

estranho mundo - parte quatro

2009-09-28T21:00:00.002-03:00

perdeu alguma coisa? parte um - parte dois - parte três

"come mothers and fathers/ throughout the land/ and don't criticize/ what you can't understand/ your sons and your daughters are beyond your command/ your old road is/ rapidly agin'/ please get out of the new one/ if you can't lend your hand/ for the times they are a-changin'." (bob dylan, the times they are a-changin')

chamava-se oswald. e era o bandido mais procurado do país.
quando nasceu, no verão de mil novecentos e sessenta e três, os beatles haviam alcançado o topo das paradas britânicas pela primeira vez com o single please please me, e joão goulart assumia a presidência do governo brasileiro - cargo que perderia um ano depois por um golpe militar. foi também naquele ano que o presidente norte americano john f. kennedy havia sido assassinado à queima roupa por lee harvey oswald, enquanto circulava em seu automóvel ao lado do governador do texas, em frente à praça dealey, na cidade de dallas. embora não aja antecedentes que confirmem o fato, especula-se que a mãe do bandido mais procurado do país, uma professora particular de matemática, havia achado o assassino do presidente norte americano muito parecido com seu tio mais velho, morto por afogamento dois anos antes, e resolvera homenagea-lo colocando o seu nome no filho que estava para nascer.
o pai de oswald era um marinheiro português que havia atravessado o mundo deixando uma mulher grávida em cada porto que passava. embora estivesse completamente ausente da sua criação, o menino levava aonde quer que fosse uma carta enviada por ele, sua única referência documentada, que narrava suas aventuras de marujo em algumas ilhas perdidas do continente africano.
oswald passara uma infância solitária na companhia de histórias em quadrinhos e livros sobre a evolução das espécies. era um aluno exemplar e normalmente impressionava as outras pessoas com sua capacidade de memorização. aos dezesseis anos conhecera kurt wagner, o personagem noturno da série x-men, e começou a colecionar cada exemplar lançado pela marvel comics no brasil. não tinha amigos e a relação com sua mãe havia estremecido desde que ela inventara de casar com o dono de uma oficina mecânica. as outras pessoas evitavam o contato com oswald. havia alguma coisa de errada com o timbre da sua voz, na sua maneira de se vestir e na postura em que permanecia sentado na sala de aula. um dia, a caminho de casa, recebeu uma surra de um grupo de pessoas que o consideravam estranho demais para um convívio pacífico. a partir daquele momento desistiu da humanidade, e resolveu abandonar os super heróis das histórias em quadrinhos para se transformar num vilão.
no dia em que oswald saiu de casa para morar num quarto de pensão no centro da cidade, um outro atentado contra uma importante figura de estado havia acontecido. dessa vez um terrorista turco chamado mehmet ali agca - membro da frente popular para a liberação da palestina - quase matou o santo papa. oswald, a criança com um futuro promissor que anos antes havia vencido as olimpíadas estaduais de matemática e que tinha adquirido uma anti socialização graças a uma infância triste e solitária, passou o inverno de mil novecentos e oitenta e um arquitetando um plano maquiavélico para excluir todas as crianças da face da terra. com um sobretudo marrom, desses usados pelos grandes detetives e pelos jornalistas americanos da década de cinquenta, um chapéu na cabeça, uma máscara e uma pistola na mão, oswald invadia as principais escolas do país, sequestrava os estudantes e matava friamente um por um, até sumir misteriosamente como se tivesse adquirido os poderes que o seu personagem favorito das histórias em quadrinhos possuía.
e assim passaram-se os anos e oswald percorreu cada grande cidade brasileira aniquilando milhares de crianças, sem que o serviço de inteligência, a polícia ou o exército pudessem fazer alguma coisa. não havia rastros. não havia imagens da verdadeira identidade do assassino, que era chamado pela imprensa como junior, em referência ao personagem da música bad boy, composta pelo americano larry williams, e gravada pelos beatles no sexto álbum da banda. oswald demorava os exatos dois minutos e dezenove segundos que duram a música na gravação dos rapazes de liverpool para assassinar todas as suas vítimas, colocadas normalmente uma em frente a outra nos ginásios das escolas. e enquanto aniquilava aqueles estudantes, programava para que bad boy tocasse bem alto no sistema de som.
naquela manhã do dia dez de abril não havia nada que pudesse dar errado. iria invadir o portão da escola sem que percebessem e sequestraria um ou dois alunos, exigindo para que os demais se enfileiracem no ginásio. e então avistou aqueles dois repugnantes adolescentes jogados um sobre o outro no pátio do colégio e caminhou lentamente na direção deles, formando uma nuvem negra sobre os seus corpos. o terror estava pra começar.

Guts

2009-09-24T22:13:00.004-03:00

Inspire.

Inspire o máximo de ar que conseguir. Essa estória deve durar aproximadamente o tempo que você consegue segurar sua respiração, e um pouco mais. Então escute o mais rápido que puder.
Um amigo meu aos 13 anos ouviu falar sobre “fio-terra”. Isso é quando alguém enfia um consolo na bunda. Estimule a próstata o suficiente, e os rumores dizem que você pode ter orgasmos explosivos sem usar as mãos. Nessa idade, esse amigo é um pequeno maníaco sexual. Ele está sempre buscando uma melhor forma de gozar. Ele sai para comprar uma cenoura e lubrificante. Para conduzir uma pesquisa particular. Ele então imagina como seria a cena no caixa do supermercado, a solitária cenoura e o lubrificante percorrendo pela esteira o caminho até o atendente no caixa. Todos os clientes esperando na fila, observando. Todos vendo a grande noite que ele preparou.
Então, esse amigo compra leite, ovos, açúcar e uma cenoura, todos os ingredientes para um bolo de cenoura. E vaselina.
Como se ele fosse para casa enfiar um bolo de cenoura no rabo.
Em casa, ele corta a ponta da cenoura com um alicate. Ele a lubrifica e desce seu traseiro por ela. Então, nada. Nenhum orgasmo. Nada acontece, exceto pela dor.
Então, esse garoto, a mãe dele grita dizendo que é a hora da janta. Ela diz para descer, naquele momento.
Ele remove a cenoura e coloca a coisa pegajosa e imunda no meio das roupas sujas debaixo da cama.
Depois do jantar, ele procura pela cenoura, e não está mais lá. Todas as suas roupas sujas, enquanto ele jantava, foram recolhidas por sua mãe para lavá-las. Não havia como ela não encontrar a cenoura, cuidadosamente esculpida com uma faca da cozinha, ainda lustrosa de lubrificante e fedorenta.
Esse amigo meu, ele espera por meses na surdina, esperando que seus pais o confrontem. E eles nunca fazem isso. Nunca. Mesmo agora que ele cresceu, aquela cenoura invisível aparece em toda ceia de Natal, em toda festa de aniversário. Em toda caça de ovos de páscoa com seus filhos, os netos de seus pais, aquela cenoura fantasma paira por sobre todos eles. Isso é algo vergonhoso demais para dar um nome.
As pessoas na França possuem uma expressão: “sagacidade de escadas.” Em francês: esprit de l’escalier. Representa aquele momento em que você encontra a resposta, mas é tarde demais. Digamos que você está numa festa e alguém o insulta. Você precisa dizer algo. Então sob pressão, com todos olhando, você diz algo estúpido. Mas no momento em que sai da festa….
Enquanto você desce as escadas, então - mágica. Você pensa na coisa mais perfeita que poderia ter dito. A réplica mais avassaladora.
Esse é o espírito da escada.
O problema é que até mesmo os franceses não possuem uma expressão para as coisas estúpidas que você diz sob pressão. Essas coisas estúpidas e desesperadas que você pensa ou faz.
Alguns atos são baixos demais para receberem um nome. Baixos demais para serem discutidos.
Agora que me recordo, os especialistas em psicologia dos jovens, os conselheiros escolares, dizem que a maioria dos casos de suicídio adolescente eram garotos se estrangulando enquanto se masturbavam. Seus pais o encontravam, uma toalha enrolada em volta do pescoço, a toalha amarrada no suporte de cabides do armário, o garoto morto. Esperma por toda a parte. É claro que os pais limpavam tudo. Colocavam calças no garoto. Faziam parecer… melhor. Ao menos, intencional. Um caso comum de triste suicídio adolescente.
Outro amigo meu, um garoto da escola, seu irmão mais velho na Marinha dizia como os caras do Oriente Médio se masturbavam de forma diferente do que fazemos por aqui. Esse irmão tinha desembarcado num desses países cheios de camelos, na qual o mercado público vendia o que pareciam abridores de carta chiques. Cada uma dessas coisas é apenas um fino cabo de latão ou prata polida, do comprimento aproximado de sua mão, com uma grande ponta numa das extremidades, ou uma esfera de metal ou uma dessas empunhaduras como as de espadas. Esse irmão da Marinha dizia que os árabes ficavam de pau duro e inseriam esse cabo de metal dentro e por toda a extremidade de seus paus. Eles então batiam punheta com o cabo dentro, e isso os faziam gozar melhor. De forma mais intensa.
Esse irmão mais velho viajava pelo mundo, mandando frases em francês. Frases em russo. Dicas de punhetagem.
Depois disso, o irmão mais novo, um dia ele não aparece na escola. Naquela noite, ele liga pedindo para eu pegar seus deveres de casa pelas próximas semanas. Porque ele está no hospital.
Ele tem que compartilhar um quarto com velhos que estiveram operando as entranhas. Ele diz que todos compartilham a mesma televisão. Que a única coisa para dar privacidade é uma cortina. Seus pais não o vem visitar. No telefone, ele diz como os pais dele queriam matar o irmão mais velho da Marinha.
Pelo telefone, o garoto diz que, no dia anterior, ele estava meio chapado. Em casa, no seu quarto, ele deitou-se na cama. Ele estava acendendo uma vela e folheando algumas revistas pornográficas antigas, preparando-se para bater uma. Isso foi depois que ele recebeu as notícias de seu irmão marinheiro. Aquela dica de como os árabes se masturbam. O garoto olha ao redor procurando por algo que possa servir. Uma caneta é grande demais. Um lápis, grande demais e áspero. Mas escorrendo pelo canto da vela havia um fino filete de vela derretida que poderia servir. Com as pontas dos dedos, o garoto descola o filete da vela. Ele o enrola na palma de suas mãos. Longo, e liso, e fino.
Chapado e com tesão, ele enfia lá dentro, mais e mais fundo por dentro do canal urinário de seu pau. Com uma boa parte da cera ainda para fora, ele começa o trabalho.
Até mesmo nesse momento ele reconhece que esses árabes eram caras muito espertos. Eles reinventaram totalmente a punheta. Deitado totalmente na cama, as coisas estão ficando tão boas que o garoto nem observa a filete de cera. Ele está quase gozando quando percebe que a cera não está mais lá.
O fino filete de cera entrou. Bem lá no fundo. Tão fundo que ele nem consegue sentir a cera dentro de seu pau.
Das escadas, sua mãe grita dizendo que é a hora da janta. Ela diz para ele descer naquele momento. O garoto da cenoura e o garoto da cera eram pessoas diferentes, mas viviam basicamente a mesma vida.
Depois do jantar, as entranhas do garoto começam a doer. É cera, então ele imagina que ela vá derreter dentro dele e ele poderá mijar para fora. Agora suas costas doem. Seus rins. Ele não consegue ficar ereto corretamente.
O garoto falando pelo telefone do seu quarto de hospital, no fundo pode-se ouvir campainhas, pessoas gritando. Game shows.
Os raios-X mostram a verdade, algo longo e fino, dobrado dentro de sua bexiga. Esse longo e fino V dentro dele está coletando todos os minerais no seu mijo. Está ficando maior e mais expesso, coletando cristais de cálcio, está batendo lá dentro, rasgando a frágil parede interna de sua bexiga, bloqueando a urina. Seus rins estão cheios. O pouco que sai de seu pau é vermelho de sangue.
O garoto e seus pais, a família inteira, olhando aquela chapa de raio-X com o médico e as enfermeiras ali, um grande V de cera brilhando na chapa para todos verem, ele deve falar a verdade. Sobre o jeito que os árabes se masturbam. Sobre o que o seu irmãos mais velho da Marinha escreveu.
No telefone, nesse momento, ele começa a chorar.
Eles pagam pela operação na bexiga com o dinheiro da poupança para sua faculdade. Um erro estúpido, e agora ele nunca mais será um advogado.
Enfiando coisas dentro de você. Enfiando-se dentro de coisas. Uma vela no seu pau ou seu pescoço num nó, sabíamos que não poderia acabar em problemas.
O que me fez ter problemas, eu chamava de Pesca Submarina. Isso era bater punheta embaixo d’água, sentando no fundo da piscina dos meus pais. Pegando fôlego, eu afundava até o fundo da piscina e tirava meu calção. Eu sentava no fundo por dois, três, quatro minutos.
Só de bater punheta eu tinha conseguido uma enorme capacidade pulmonar. Se eu tivesse a casa só para mim, eu faria isso a tarde toda. Depois que eu gozava, meu esperma ficava boiando em grandes e gordas gotas.
Depois disso eram mais alguns mergulhos, para apanhar todas. Para pegar todas e colocá-las em uma toalha. Por isso chamava de Pesca Submarina. Mesmo com o cloro, havia a minha irmã para se preocupar. Ou, Cristo, minha mãe.
Esse era meu maior medo: minha irmã adolescente e virgem, pensando que estava ficando gorda e dando a luz a um bebê retardado de duas cabeças. As duas parecendo-se comigo. Eu, o pai e o tio. No fim, são as coisas nais quais você não se preocupa que te pegam.
A melhor parte da Pesca Submarina era o duto da bomba do filtro. A melhor parte era ficar pelado e sentar nela.
Como os franceses dizem, Quem não gosta de ter seu cú chupado? Mesmo assim, num minuto você é só um garoto batendo uma, e no outro nunca mais será um advogado.
Num minuto eu estou no fundo da piscina e o céu é um azul claro e ondulado, aparecendo através de dois metros e meio de água sobre minha cabeça. Silêncio total exceto pelas batidas do coração que escuto em meu ouvido. Meu calção amarelo-listrado preso em volta do meu pescoço por segurança, só em caso de algum amigo, um vizinho, alguém que apareça e pergunte porque faltei aos treinos de futebol. O constante chupar da saída de água me envolve enquanto delicio minha bunda magra e branquela naquela sensação.
Num momento eu tenho ar o suficiente e meu pau está na minha mão. Meus pais estão no trabalho e minha irmão no balé. Ninguém estará em casa por horas.
Minhas mãos começam a punhetar, e eu paro. Eu subo para pegar mais ar. Afundo e sento no fundo.
Faço isso de novo, e de novo.
Deve ser por isso que garotas querem sentar na sua cara. A sucção é como dar uma cagada que nunca acaba. Meu pau duro e meu cú sendo chupado, eu não preciso de mais ar. O bater do meu coração nos ouvidos, eu fico no fundo até as brilhantes estrelas de luz começarem a surgir nos meus olhos. Minhas pernas esticadas, a batata das pernas esfregando-se contra o fundo. Meus dedos do pé ficando azul, meus dedos ficando enrugados por estar tanto tempo na água.
E então acontece. As gotas gordas de gozo aparecem. É nesse momento que preciso de mais ar. Mas quando tento sair do fundo, não consigo. Não consigo colocar meus pés abaixo de mim. Minha bunda está presa.
Médicos de plantão de emergência podem confirmar que todo ano cerca de 150 pessoas ficam presas dessa forma, sugadas pelo duto do filtro de piscina. Fique com o cabelo preso, ou o traseiro, e você vai se afogar. Todo o ano, muita gente fica. A maioria na Flórida.
As pessoas simplesmente não falam sobre isso. Nem mesmo os franceses falam sobre tudo. Colocando um joelho no fundo, colocando um pé abaixo de mim, eu empurro contra o fundo. Estou saindo, não mais sentado no fundo da piscina, mas não estou chegando para fora da água também.
Ainda nadando, mexendo meus dois braços, eu devo estar na metade do caminho para a superfície mas não estou indo mais longe que isso. O bater do meu coração no meu ouvido fica mais alto e mais forte.
As brilhantes fagulhas de luz passam pelos meus olhos, e eu olho para trás… mas não faz sentido. Uma corda espessa, algum tipo de cobra, branco-azulada e cheia de veias, saiu do duto da piscina e está segurando minha bunda. Algumas das veias estão sangrando, sangue vermelho que aparenta ser preto debaixo da água, que sai por pequenos cortes na pálida pele da cobra. O sangue começa a sumir na água, e dentro da pele fina e branco-azulada da cobra é possível ver pedaços de alguma refeição semi-digerida.
Só há uma explicação. Algum horrível monstro marinho, uma serpente do mar, algo que nunca viu a luz do dia, estava se escondendo no fundo escuro do duto da piscina, só esperando para me comer.
Então… eu chuto a coisa, chuto a pele enrugada e escorregadia cheia de veias, e parece que mais está saindo do duto. Deve ser do tamanho da minha perna nesse momento, mas ainda segurando firme no meu cú. Com outro chute, estou a centímetros de conseguir respirar. Ainda sentido a cobra presa no meu traseiro, estou bem próximo de escapar.
Dentro da cobra, é possível ver milho e amendoins. E dá pra ver uma brilhante esfera laranja. É um daqueles tipos de vitamina que meu pai me força a tomar, para poder ganhar massa. Para conseguir a bolsa como jogador de futebol. Com ferro e ácidos graxos Ômega 3.
Ver essa pílula foi o que me salvou a vida.
Não é uma cobra. É meu intestino grosso e meu cólon sendo puxados para fora de mim. O que os médicos chamam de prolapso de reto. São minhas entranhas sendo sugadas pelo duto.
Os médicos de plantão de emergência podem confirmar que uma bomba de piscina pode puxar 300 litros de água por minuto. Isso corresponde a 180 quilos de pressão. O grande problema é que somos todos interconectados por dentro. Seu traseiro é apenas o término da sua boca. Se eu deixasse, a bomba continuaria a puxar minhas entranhas até que chegasse na minha língua. Imagine dar uma cagada de 180 quilos e você vai perceber como isso pode acontecer.
O que eu posso dizer é que suas entranhas não sentem tanta dor. Não da forma que sua pele sente dor. As coisas que você digere, os médicos chamam de matéria fecal. No meio disso tudo está o suco gástrico, com pedaços de milho, amendoins e ervilhas.
Essa sopa de sangue, milho, merda, esperma e amendoim flutua ao meu redor. Mesmo com minhas entranhas saindo pelo meu traseiro, eu tentando segurar o que restou, mesmo assim, minha vontade é de colocar meu calção de alguma forma.
Deus proíba que meus pais vejam meu pau.
Com uma mão seguro a saída do meu rabo, com a outra mão puxo o calção amarelo-listrado do meu pescoço. Mesmo assim, é impossível puxar de volta.
Se você quer sentir como seria tocar seus intestinos, compre um camisinha feita com intestino de carneiro. Pegue uma e desenrole. Encha de manteiga de amendoim. Lubrifique e coloque debaixo d’água. Então tente rasgá-la. Tente partir em duas. É firme e ao mesmo tempo macia. É tão escorregadia que não dá para segurar.
Uma camisinha dessas é feita do bom e velho intestino.
Você então vê contra o que eu lutava.
Se eu largo, sai tudo.
Se eu nado para a superfície, sai tudo.
Se eu não nadar, me afogo.
É escolher entre morrer agora, e morrer em um minuto.
O que meus pais vão encontrar depois do trabalho é um feto grande e pelado, todo curvado. Mergulhado na árgua turva da piscina de casa. Preso ao fundo por uma larga corda de veias e entranhas retorcidas. O oposto do garoto que se estrangula enquanto bate uma. Esse é o bebê que trouxeram para casa do hospital há 13 anos. Esse é o garoto que esperavam conseguir uma bolsa de jogador de futebol e eventualmente um mestrado. Que cuidaria deles quando estivessem velhinhos. Seus sonhos e esperanças. Flutuando aqui, pelado e morto. Em volta dele, gotas gordas de esperma.
Ou isso, ou meus pais me encontrariam enrolado numa toalha encharcada de sangue, morto entre a piscina e o telefone da cozinha, os restos destroçados das minhas entranhas para fora do meu calção amarelo-listrado.
Algo sobre o qual nem os franceses falam.
Aquele irmão mais velho na Marinha, ele ensinou uma outra expressão bacana. Uma expressão russa. Do jeito que nós falamos “Preciso disso como preciso de um buraco na cabeça…,” os russos dizem, “Preciso disso como preciso de dentes no meu cú……
Mne eto nado kak zuby v zadnitse.
Essas histórias de como animais presos em armadilhas roem a própria perna fora, bem, qualquer coiote poderá te confirmar que algumas mordidas são melhores que morrer.
Droga… mesmo se você for russo, um dia vai querer esses dentes.
Senão, o que você pode fazer é se curvar todo. Você coloca um cotovelo por baixo do joelho e puxa essa perna para o seu rosto. Você morde e rói seu próprio cú. Se você ficar sem ar você consegue roer qualquer coisa para poder respirar de novo.
Não é algo que seja bom contar a uma garota no primeiro encontro. Não se você espera por um beijinho de despedida. Se eu contasse como é o gosto, vocês não comeriam mais frutos do mar.
É difícil dizer o que enojaria mais meus pais: como entrei nessa situação, ou como me salvei. Depois do hospital, minha mãe dizia, “Você não sabia o que estava fazendo, querido. Você estava em choque.” E ela teve que aprender a cozinhar ovos pochê.
Todas aquelas pessoas enojadas ou sentindo pena de mim….
Precisava disso como precisaria de dentes no cú.
Hoje em dia, as pessoas sempre me dizem que eu sou magrinho demais. As pessoas em jantares ficam quietas ou bravas quando não como o cozido que fizeram. Cozidos podem me matar. Presuntadas. Qualquer coisa que fique mais que algumas horas dentro de mim, sai ainda como comida. Feijões caseiros ou atum, eu levanto e encontro aquilo intacto na privada.
Depois que você passa por uma lavagem estomacal super-radical como essa, você não digere carne tão bem. A maioria das pessoas tem um metro e meio de intestino grosso. Eu tenho sorte de ainda ter meus quinze centímetros. Então nunca consegui minha bolsa de jogador de futebol. Nunca consegui meu mestrado. Meus dois amigos, o da cera e o da cenoura, eles cresceram, ficaram grandes, mas eu nunca pesei mais do que pesava aos 13 anos.
Outro problema foi que meus pais pagaram muita grana naquela piscina. No fim meu pai teve que falar para o cara da limpeza da piscina que era um cachorro. O cachorro da família caiu e se afogou. O corpo sugado pelo duto. Mesmo depois que o cara da limpeza abriu o filtro e removeu um tubo pegajoso, um pedaço molhado de intestino com uma grande vitamina laranja dentro, mesmo assim meu pai dizia, “Aquela porra daquele cachorro era maluco.”
Mesmo do meu quarto no segundo andar, podia ouvir meu pai falar, “Não dava para deixar aquele cachorro sozinho por um segundo….”
E então a menstruação da minha irmã atrasou.
Mesmo depois que trocaram a água da piscina, depois que vendemos a casa e mudamos para outro estado, depois do aborto da minha irmã, mesmo depois de tudo isso meus pais nunca mencionaram mais isso novamente.
Nunca.
Essa é a nossa cenoura invisível.
Você. Agora você pode respirar.
Eu ainda não.

- Chuck Palahniuk

o fim é só o começo

2009-09-23T01:51:00.003-03:00

"se o meu médico me dissesse que eu teria apenas seis minutos para viver, eu não ficaria remoendo. eu digitaria um pouco mais rápido." (isaac asimov)

eu estou cercado por todos os cantos. é o fim. não posso dar mais nenhum passo. mcluhan tinha razão.

tudo começou com um simples preenchimento de cadastro. eu me lembro que aquilo prometia não tomar muito do meu tempo. e então o orkut começou a querer saber sobre quem eu era, o que eu fazia, do que eu gostava, aonde eu morava e quem eram os meus amigos. o orkut me interrogava e a partir daquele momento eu estava me transformando num arquivo. num doc. num ponto-alguma-coisa. com o tempo o negócio foi só piorando e eu comecei a me envolver de uma maneira ainda mais perigosa.

comecei a contar pra todo mundo qualquer coisa que acontecesse na minha vida, ou qualquer coisa que passasse pela minha cabeça. o twitter seguia cada passo que eu dava. um simples vou ali e já volto era suficiente. e ele ainda fazia questão de me passar relatórios sobre tudo o que se passava na vida das outras pessoas. o twitter era exigente e mesmo que eu criasse uma complexa teoria a respeito do funcionamento das coisas, que poderia me render a publicação de um livro ou a conquista de um prêmio internacional, ele só me dava um espaçozinho de cento e quarenta caracteres para explicar tudo com detalhes. e nenhuma vírgula a mais.

o negócio estava indo de mal a pior. eu estava sendo dominado pelas agá-te-te-pês. depois de um tempo deixei de enviar cartas pelo correio, e comecei a perder horas do meu dia reenviando para todos os contatos da minha conta de email milhares de correntes virtuais, mensagens de fé e esperança, piadas, teorias da conspiração, e mais um monte de besteira. deixei de comprar jornais em bancas de revista pra dar uma chance aos portais virtuais, que me enfiavam goela abaixo um milhão de informações através de imagens, manchetes, links e textos curtos. abandonei as lojas de disco e as videolocadoras por downloads ilegais. e se num determinado momento de descuido colocasse pra tocar a pasta de música da minha irmã mais nova, o lastfm não pensava duas vezes antes de sair por aí falando que eu era o mais novo emo do pedaço. e ainda aparecia um monte de gente estranha querendo ser meu amigo e revelando suas compatibilidades, que não tinham nada a ver com o meu universo.

chegou um momento em que eu não podia tirar uma mísera foto sem que o flickr não soubesse. se fosse num aniversário de casamento de um parente qualquer e filmasse um desses momentos descontraídos, aonde as pessoas bebem, dançam e falam à vontade, aquilo logo ia parar nas mãos do youtube. se fosse no cinema com a minha namorada só pra trocar uns beijinhos, tomar guaraná e comer pipoca, numa dessas comédias românticas despretenciosas, era a vez do flixster me colocar na parede até que eu revelasse a minha opinião sobre o filme. não podia trocar uma palavrinha com os meus amigos sem que o msn não quisesse salvar a conversa. e se estivesse lendo um livro qualquer, ou abandonasse de forma imperdoável um clássico na página quarenta e quatro, não demorava muito tempo para que o skoob saísse por aí avisando todo mundo.

eu estava preso àquela bolha uniforme e globalizada. e ainda teria que aprender a conviver com o myspace, o facebook e o multiply, com a microsoft, a apple e o google. o mundo aos poucos estava sendo dominado por uma onda social high tech e o preço por aquilo haveria de ser a nossa total liberdade.

*postado originalmente na minha coluna de domingo (20/09) no blog bixo de se7e cabeças.

estranho mundo - parte três

2009-09-21T18:06:00.005-03:00

perdeu alguma coisa? parte um - parte dois

ele disse olá. patrick olhou pra aquela menina parada em cima dele e a primeira palavra que disse foi olá, ajeitando os óculos. naquele momento ele não se importaria se estivesse com todos os ossos do corpo quebrados. e era bem possível que estivesse. aquela menina poderia permanecer cantando assim durante horas no seu ouvido que patrick não iria reclamar. estava acostumado com a voz taquara rachada de sua mãe, e com aquelas perguntas todas que os professores faziam e ele não sabia responder, que o som que vinha de dentro daquela menina parecia sair de uma caixinha de música. patrick tinha acabado de ser atropelado por uma bicicleta e rogava pela alma de leonardo da vinci pela invenção daquele engenhoso veículo, que parecia ter sido feito única e exclusivamente para uni-lo àquela menina.

patrick fechou os olhos e com um sorriso no rosto começou a lembrar de todas as coisas boas que já haviam acontecido em sua vida, e não se lembrava de um momento tão prazeroso como aquele. lembrou de como gostava de espremer bolinhas de plástico e de ficar pulando com os pés descalços sobre a grama do parque da cidade. e de como era bom tomar banho de chuva em dias de verão e daquela sensação de ser abraçado por todo mundo quando fez um gol pelo time da escola pela primeira vez, após ser escalado por engano depois que o professor de educação física lhe confundiu com um outro rapaz. mas nada se comparava ao fato de estar grudado àquela menina, sentindo o suor escorrer pelo corpo de alguém que havia pedalado quatro quilômetros só pra poder esbarrar com ele.
quando patrick abriu os olhos tentando absorver o prazer daquele momento com todos os sentidos que haviam em seu frágil corpo, pode perceber que a menina havia parado de cantar. e foi nesse instante, que deve ter durado uns três ou quatro segundos até que ele se desse conta de que deveria falar alguma coisa, que o menino disse olá, ajeitando os óculos. eleanor não respondeu. ficou parada observando patrick tentando decifrá-lo como um enigma. talvez ele não passasse de um adolescente tentando perder a virgindade com a primeira mulher que esbarrasse de bicicleta com ele. ou talvez aquele menino fosse um presente de aniversário dado pelo destino, que há tanto tempo havia virado as costas para ela. e assim os dois permaneceram em silêncio, até que a sirene da escola explodisse avisando que a primeira aula do dia estava pra começar.
- eu me chamo eleanor. igual a eleanor rigby dos beatles, só que sem o rigby!
por um instante passou pela cabeça de patrick a possibilidade de sair correndo em direção a qualquer lugar. sentia o seu corpo tremendo diante daquela menina, como se ele tivesse quebrado os ossos da costela. mas não havia dor. estava apreensivo; nervoso. sentia uma necessidade absurda de falar alguma coisa, mas tinha medo que aquela menina pensasse que ele não passava de um completo idiota. queria uma dessas frases que impressionam. queria causar uma boa impressão. mas tinha vergonha de garotas.
- o meu nome é patrick.
foi a única coisa que conseguiu sair. aquela frase idiota. o meu nome é patrick! qualquer criança boboca de quatro anos conseguiria falar aquilo. e além disso o seu rosto estava vermelho, como se todo o sangue do corpo tivesse se movido para a cabeça. chegou a ficar com medo de que aquela queda tivesse lhe causado alguma espécie de traumatismo craniano ou qualquer coisa do tipo.

foi quando a menina disse com uma doçura na voz que muito provavelmente eternizaria aquele momento por noites de sono mal dormidas - eu sempre sonhei em conhecer algum garoto que se chamasse patrick - e sorriu. patrick poderia jurar que conseguia ouvir all you need is love tocando como se a música estivesse saindo de dentro da menina. e então, interrompendo aquele momento de ternura, uma nuvem negra pairou sobre o corpo daqueles dois jovens estudantes jogados um sobre o outro no pátio de um colégio da américa latina. patrick estava com medo.

pense bem antes de usar!

2009-09-21T01:47:00.008-03:00

domingo (20/09) estreou a minha coluna no blog bicho de se7e cabeças. a idéia do blog surgiu do mineiro marcos vinícius, responsável pelo selo terceira margem, da editora multifoco, e levará sete autores a publicar sobre um determinado assunto cada dia da semana. eu estarei presente aos domingos na coluna 'chá de minhocas'. a idéia é que ao final de um ano o melhor do blog se transforme num livro.

a comunidade do orkut prazeres amélie poulain organizou um blog e já alcançou a marca de mil visitas em dezoito dias, com cinquenta seguidores e mais de cem comentários nos quarenta e cinco posts publicados até o momento. eu faço parte dessa história e gostaria de parabenizar a todos que colaboraram para esse resultado.
adicione a comunidade no seu perfil, acompanhe o blog e siga o nosso twitter. e se ainda não viu 'o fabuloso destino de amélie poulian', não perca mais tempo e vá correndo à locadora mais perto de sua casa. aproveite cada momento de prazer, por menor que seja, e se torne um amelístico você também! (:

o começo do fim

2009-09-17T05:40:00.006-03:00

naquele tempo eu tinha dezessete anos. era um rapaz magrelo, cheio de espinhas na cara e alguns fiapos de cabelo nas pernas. ainda não sabia muito bem o que fazer com a vida e acreditava em todas aquelas histórias de amor que os poetas contavam nos livros. eu era um adolescente de classe média baixa que dormia nas aulas de matemática e virava as noites sonhando acordado em ser famoso. passava a maior parte do tempo sozinho e tinha vergonha das meninas.

eu tinha alguns livros espalhados pelo quarto e o meu guarda roupa se resumia a dois pares de calçados, um chinelo, dois casacos, algumas camisas desbotadas, quatro bermudas e uma calça jeans. no final de quase todas as manhãs eu costumava apagar as luzes enquanto ouvia dave matthews num aparelho de som que havia sobrevivido a duas enchentes. a música me levava pra um lugar distante, e embora eu não conseguisse entender muita coisa do que ela queria me dizer, eu tinha certeza que aquele cara estava do meu lado e que ele podia imaginar a porcaria que era ser adolescente num país de merda como o meu. ao meio dia aquele ritual era interrompido por duas batidas na porta do quarto que anunciavam que o almoço estava na mesa. o meu pai costumava fazer o sinal da cruz enquanto prestava atenção no noticiário local que passava na tevê, antes de engolir aquele arroz sem sal preparado pela minha mãe,e morder aquele bife com gosto de borracha.
aqueles dias se resumiam num profundo sentimento de espera. era sempre o tempo que estava a frente de todas as coisas, como se eu vivesse numa eterna introdução. eu queria me mudar de cidade pra ter uma vida independente, e começar a trabalhar pra poder comprar todas aquelas coisas que eu sempre quis ter. eu queria entrar num curso de jornalismo pra poder aprender a escrever tão bem quanto aqueles caras que eram os meus heróis e quem sabe, com sorte, poder publicar o meu primeiro romance ou realizar um sonho qualquer. mas o relógio insistia em me olhar com aquela pose de senhor das coisas e a dizer que eu deveria me adaptar à ordem dele ou estaria à margem da felicidade.

o doce e encantado mundo da internet

2009-09-11T21:54:00.004-03:00

foi uma luta imperial contra o tempo nessas últimas horas. eu dizia, rodrigo, calma, você precisa manter a calma. ficar ansioso assim não vai te levar a lugar nenhum. mas o relógio parecia não correr na mesma direção que a minha. eu apertava aquele botão estúpido que atualiza as páginas da internet, e não havia nenhum sinal. o meu navegador insistia em colocar a culpa no servidor. e eu penso que essas grandes companhias deveriam inventar uma espécie de manual de sobrevivência para pessoas como eu, que sofrem inescrupulosamente com paralisias virtuais.

ando saindo de casa muito pouco nesses últimos tempos. apreendi uma espécie de fobia social, como se todas as pessoas do mundo tivessem sempre um bom motivo para descobrir e desenvolver suas tiranias perto de mim. inofensivas caminhadas em parques, barzinho com os amigos e até mesmo sorvetes em praças de alimentação só me aproximam ainda mais de uma solidão carente e pegajosa. vivo num eterno outono enquanto todas as outras pessoas do mundo parecem desfilar sorridentes com suas namoradas, e seus carros tunados, e suas contas bancárias, e seus empregos engravatados, em suas longas primaveras. como sempre fui um apaixonado por comunicação, e um dilacerador de palavras por ofício, acabei descobrindo na internet uma fórmula para me manter conectado à velha humanidade, de uma maneira segura (?).
espero sobreviver.

nocaute

2009-09-10T16:09:00.003-03:00

quando você é nocauteado, a sensação não é ruim. na verdade é uma sensação boa. você não sente dor, só uma forte embriaguez. você não vê anjos nem estrelas e se sente numa névoa agradável. depois que Liston me acertou em Nevada, senti, por uns quatro ou cinco segundos, que na verdade todos no estádio estavam junto comigo no ringue, rodeavam-me como uma família. quando você é nocauteado, sente carinho por todos. você se sente amável para com todos. e tem vontade de se levantar e beijar todo mundo - homens e mulheres - e depois da luta com Liston alguém me disse que, do ringue, eu mandei um beijo para a multidão. eu não me lembro disso. mas acho que é verdade porque é assim que a gente se sente durante quatro ou cinco segundos depois de um nocaute.

mas aí esse sentimento agradável acaba. você se dá conta de onde está, do que está fazendo ali e do que acaba de acontecer com você. e o que se segue é uma dor, uma sensação nebulosa - não uma dor física - uma dor combinada com raiva; é uma dor do tipo o-que-é-que-as-pessoas-vão-pensar; uma dor de quem sente vergonha pela própria incompetência... e a única coisa que a gente quer é um alçapão no meio do ringue - um alçapão por onde pudesse cair e ir parar diretamente no vestiário, para não ter de sair do ringue e encarar aquelas pessoas. o pior de perder é ter que sair andando do ringue e encarar aquelas pessoas.

- Floyd Peterson

uma prece para arturo bandini

2009-09-09T19:46:00.003-03:00

pus-me de joelhos, fechei os olhos e tentei pensar em palavras-de-oração. palavras-de-oração eram um tipo diferente de palavra. nunca percebi até aquele momento. então fiquei sabendo da diferença.

mas não havia palavras. eu precisava rezar, dizer algumas coisas; havia uma prece em mim como um ovo. mas não havia palavras.

certamente não aquelas velhas preces!

não o pai-nosso, com o pai nosso que estais no céu, santificado seja o vosso nome, abençoado seja o vosso reino... eu não acreditava mais naquilo. não havia tal coisa como o céu.
nem o ato de contrição, sobre oh meu deus, estou pesaroso de todo o meu coração por tê-lo ofendido e detesto todos os meus pecados...

havia nietzsche, friedrich nietzsche.
tentei recorrer a ele.
rezei: - oh, caríssimo e adorado friedrich!
nada feito. parecia que eu era um homosseuxal.
tentei de novo.
- oh, caro sr. nietzsche.

pior. porque comecei a pensar nas fotos de nietzsche nos frontispícios de seus livros. elas o faziam parecer um aventureiro da corrida do ouro de 1849, com um bigode desalinhado, e eu detestava os aventureiros de 1849.
além do mais, nietzsche estava morto. estava morto havia muitos anos. era um escritor imortal e suas palavras ardiam através das páginas de seus livros, e fora uma grande influência moderna, mas apesar de tudo aquilo, estava morto e eu sabia disso.

tentei então spengler.
eu disse: - meu querido spengler.
horrível.
eu disse: - olá, como vai, spengler?
horrível.
eu disse: - escuta aqui, spengler!
pior ainda.
eu disse: - bem, oswald, como eu ia dizendo...
brrr. e ainda pior.

depois de ter pensado em tantas pessoas sem nenhum êxito, fiquei cansado de tudo aquilo e ia desistir quando subitamente tive uma boa idéia, e a idéia era que eu não rezasse para deus ou para os outros, mas para mim mesmo.
arturo, meu rapaz. meu querido arturo. parece que você sofre tanto e tão injustamente. mas você é corajoso, arturo. você me lembra de um valoroso guerreiro com as cicatrizes de um milhão de conquistas. que coragem a sua! quanta nobreza! quanta beleza! ah, arturo, como você é realmente bonito! eu o amo tanto, meu arturo, meu grande e poderoso deus. pode chorar agora, arturo. deixe suas lágrimas escorrerem, pois a sua é uma vida de luta, uma batalha amarga até o fim, e ninguém sabe disso a não ser você, ninguém exceto você, um belo guerreiro que combate sozinho, inflexível, um grande herói como o mundo jamais conheceu outro igual.

- o caminho de los angeles, de john fante.

tempestade

2009-09-08T18:03:00.003-03:00

ontem pela madrugada um milhão de raios desabaram sobre o estado de santa catarina. um deles, uma ingrata força da natureza formada por essas moléculas que a gente tanto escuta falar nas aulas de química, atingiu em cheio um poste bem em frente ao prédio aonde moro, cortando a distribuição de energia no bairro inteiro. e assim, como se estivessemos novamente em séculos passados, vivendo longe das tecnologias e das luminárias incandescentes, eu peguei no sono. dez horas depois, ao acordar, apertei a tomada do meu quarto e, ao ouvir o clap daquele botão amarelo, vi que a lâmpada insistia em não respeitar o meu sinal. me senti impotente. sem luz. sem telefone. sem internet. sem fogão. sem chuveiro. sem eira nem beira. e assim permaneceu por mais um longo tempo, até que duas almas caridosas, dessas vestidas de macacão azul, crachá pendendo do lado esquerdo do peito, capacete amarelo pesando sobre a cabeça, pudessem encostar o caminhão da companhia de eletricidade ao lado do pobre poste machucado. como dois cirurgiões eles devolveram a normalidade às nossas vidas, iluminando as nossas casas com o frescor da modernidade.

o primeiro barulho que ouvi foi do microondas. como num estalo o meu cérebro associou que aquele barulhinho indicava que pedacinhos de eletricidade corriam pelos fios do apartamento até atingirem lentamente aquela máquina de aquecer comida. e através do som daquele pi, que soava como uma tecla de um piano de beethoven, ou como se estivesse saindo de uma flauta de bach, sussurrando aos nossos ouvidos indicando que a energia havia voltado, pude finalmente sair daquela apreensão toda, aprisionada dentro de horas entediantes que não passavam. foram segundos de extrema felicidade aqueles em que a velocidade da luz parecia acender o microondas em câmera lenta.

eu liguei o meu computador e os portais de notícia falavam a respeito de uma noite desagradável no estado de santa catarina. cidades decretando situação de emergência. mortes. ventos com mais de cento e vinte quilômetros por hora. casas destelhadas. árvores derrubadas. pessoas sendo levadas pelo vento. pessoas feridas. tornados. caos. eu era só mais um dentro de um estado prestes a explodir a qualquer instante. e apesar de tudo, aquilo que eu havia perdido, já havia ganho de volta. energia.

a arte de falar pouco e não dizer quase nada

2009-09-04T04:01:00.002-03:00

não deixem de acompanhar @rodrigodasilva.

FILMES PARA VER ANTES DE MORRER

2009-09-03T05:31:00.004-03:00

o fabuloso destino de amélie poulain (le fabuleux destin d'amélie poulain, 2001. dirigido por jean-pierre jeunet. com audrey tautou, mathieu kassovitz). IMDB 8.6/10. trailler.

durante muito tempo eu quis casar com a amélie poulain. às vezes ainda divido desse sonho. e até cometeria a loucura de dizer que a amélie poulain é um dos meus amores platônicos. não apenas porque ela é linda, encantadora, de fácil convivência, e poderia muito bem ter saído de um livro qualquer da clarice lispector. mas também porque o filme a respeito da vida dela se transformou em uma das grandes realizações do cinema mundial. se o fabuloso destino de amélie poulain fosse uma escola de samba e eu fosse um jurado de carnaval, seria muito difícil não dar nota dez para quesitos como roteiro, direção, fotografia, trilha sonora, e quase tudo aquilo que cerca esse que se tornou um dos grandes achados da cultura moderna.

o cinema francês sempre teve a fama de ser entediante, cansativo e chato demais pra quem pouco arriscou conhecer da sétima arte fora daquilo que é produzido em hollywood. mas quando jean-pierre jeunet, que já havia namorado com os blockbusters na filmagem de alien: a ressurreição, resolve nos contar a história de uma heroína defensora da sensibilidade, e que sente prazer com as coisas mais simples da vida, nós somos convidados a participar de uma viagem de total encantamento, através de um filme extremamente otimista e solidário.

tudo começa quando amélie poulain, uma jovem solitária interpretada por audrey tautou (um misto de bonequinha de luxo com traços de macabéa), encontra em seu apartamento um pequeno tesouro deixado há décadas por um antigo morador, que iria mudar pra sempre o rumo de sua vida - uma caixinha repleta de brinquedos. amélie se sente predestinada a encontrar o dono e devolver parte de sua infância, e aproveitaria a ocasião para abraçar a nobre missão de poder ajudar todas as pessoas que estivessem perto dela.

amélie é uma sonhadora. e sente prazer nas simples coisas da vida, como quando enfia a mão num saco de grãos, ou quebra a casquinha de açúcar de crème brûlée. amélie gosta de observar a expressão das outras pessoas numa sessão de cinema (mal poderia ela imaginar o quanto seu próprio filme seria um prato cheio para esse voyerismo puritano), e de jogar pedrinhas no lago de sua cidade natal só pra observar a trajetória que elas fazem na água. amélie gosta de imaginar a quantidade de pessoas que poderiam ter um orgasmo no exato momento em que estaria pensando a respeito disso. e de ajudar velhinhos a atravessar a rua enquanto narra com lirismo e delicadeza as coisas que estão acontecendo ao seu redor.

o fabuloso destino de amélie poulain nos remete a vários momentos ao qual mário quintana classificaria como aqueles que a gente 'pensa que está dizendo bobagens e está fazendo poesia'. é um filme que deve ser assistido com os cincos sentidos à flor da pele. como se fosse um manual de auto ajuda, sem os clichês, preparado pra fazer com que a gente se sinta melhor.

cena de um filme que nada acontece

2009-08-29T04:56:00.016-03:00

são quatro horas da madrugada. em uma cidade da américa latina, numa travessa qualquer, um gato cinzento lambe um prato de comida abandonado na boca de um lixo. é uma dessas noites perfumadas de estrelas e um letreiro digital cercado por mosquitos acusa a temperatura de dezesseis graus. a umidade relativa do ar está em sessenta e três por cento. e enquanto um carro em alta velocidade atravessa o semáforo vermelho atropelando uma poça d'água, dois mendigos dividem o último gole de uma cachaça vagabunda, e dormem abraçados em frente a fachada de um banco. a poucos metros um cachorro vira lata atravessa a rua, e observa à distância quatro lâmpadas coloridas serem apagadas em um bordel, indicando que o último cliente já havia ido embora. um vigia noturno dorme abraçado sobre um balcão de informações, ao lado de um rádio relógio ligado num programa de notícias sem ninguém pra ouvir. são quatro horas da madrugada. é cedo demais pra quem está acordando. e tarde demais pra quem está indo dormir.

o tempo não é apenas uma palavra na letra T do dicionário

2009-08-27T19:09:00.007-03:00

o texto abaixo foi escrito há exatos cinco anos. nessa foto eu ainda era um menino com um olhar perdido que sonhava com algumas coisas que, por alguma razão, ainda não encontrei. ela foi tirada em florianópolis. naquele tempo o meu irmão ainda morava por lá, numa kitnet e era o meu herói (ele nunca deixou de ser o meu herói). a gente passou essa tarde comendo pão de queijo no centro da cidade, falando sobre a vida. eu tinha dezessete anos e sonhava em ser como ele.

21/08/04

às vezes - quase sempre - eu fico pensando em como será o meu FUTURO. quando eu era um moleque magrelo, de pernas tortas, camiseta rasgada do fluminense, jogando futebol no campinho de barro (nunca de fato teve um `campinho de barro` mas, ah!, como é bom ser moleque...), eu brincava de imaginar nesse futuro, que o tempo acabou transformando em presente, e todas as minhas sensações se uniam a sentimentos irresponsáveis de amor e liberdade. hoje, no ápice da juventude, com os hormônios fervendo, os neurônios explodindo, os pêlos crescendo em meu corpo, a voz engrossando os tubos de minha garganta, e com a memória enrugando minha infância, descobri que o Tempo não é apenas uma palavra no capítulo "T" do dicionário, e continuo sonhando com o inabalável.

poder morar em floripa. estudar. trabalhar. me casar na igreja nossa senhora do desterro. carregar minha mulher no colo às pressas pro carro, dirigir não-sei-como pro hospital mais perto, e erguer o meu primeiro filho - já pensando no segundo. fazer cinema. teatro. televisão. escrever um livro. jogar voley no portão de casa. ter um cachorro chamado spike. ir pra praia. levar a família pro shopping sábado à tarde. pegar a fila do cinema. levar as crianças na vovó. sair com a mulher e os amigos sábado à noite pra comer pizza. fazer compras no supermercado domingo de manhã. churrasco no almoço. futebol de tarde. ir na igreja de noite. acordar. correr pra cozinha. apanhar um cacho de uva. nescau com chantilli. iogurte com geléia de morango. carregar o café da manhã pro quarto. abrir as janelas. sussurrar `bom dia` pra minha mulher. levar as crianças pra escola. trabalhar. passar na padaria com o som do carro ligado, minha mulher lendo uma revista e as crianças brincando no banco de trás (isso é lindo). viajar nas férias. conhecer nova york. dar um abraço no papa. tocar violão. fazer serenatas. natal. reunir a família. me vestir de papai noel. ho ho ho. comprar aquele carro novo que saiu no jornal. viajar mais um pouco. ver o brasil ser octa-campeão mundial. a chegada do homem em marte. mais umas duas estrelas cadentes. envelhecer. ver os filhos criados. beijar serenamente a mulher da minha vida. e morrer.

palmeira, palmeira, palmeira

2009-08-19T15:37:00.002-03:00

Eu tinha vinte anos na época. Que diabo, eu dizia, não se apresse, Bandini. Você tem dez anos para escrever um livro, vá com calma, saia e aprenda sobre a vida, caminhe pelas ruas. Este é o seu problema: sua ignorância da vida. Ora, meu Deus, rapaz, você percebe que nunca teve uma experiência com uma mulher? Oh sim, eu tive, oh sim, tive bastante. Oh não, você não teve. Precisa de uma mulher, precisa de um banho, precisa de um bom empurrão, precisa de dinheiro. Dizem que é um dólar, dois dólares nos lugares chiques, mas na Plaza é um dólar; maravilha, mas você não tem um dólar e outra coisa, seu covarde, ainda que tivesse um dólar não iria, porque teve uma chance, certa vez em Denver, e não foi. Não, seu covarde, teve medo, e ainda tem medo, e está feliz por não ter um dólar.

Com medo de uma mulher! Ah, grande escritor este aqui! Como pode escrever sobre mulheres se nunca teve uma mulher? Ora, seu miserável farsante, seu mentiroso, não admira que não consiga escrever! Não admira que não houvesse uma mulher em O cachorrinho riu. Não admira que não fosse uma história de amor, seu tolo, seu escolar boboca.

Os dias magros de determinação. Aquela era a palavra certa: determinação: Arturo Bandini diante de sua máquina de escrever dois dias inteiros seguidos, determinado a vencer; mas não funcionou, o mais longo esforço de determinação inflexível em sua vida, e nem uma linha produzida, apenas uma palavra escrita repetidamente por toda a página, de alto a baixo, a mesma palavra: palmeira, palmeira, palmeira, uma batalha mortal entre mim e a palmeira, e a palmeira ganhou: eu a vi lá fora oscilando no ar azul, rangendo suavemente no ar azul. A palmeira ganhou depois de dois dias de luta e eu me arrastei janela afora e sentei-me ao pé da árvore. O tempo passou, um momento ou dois, e eu dormi, pequenas formigas marrons fazendo farra nos pêlos das minhas pernas.

- john fante, do livro 'pergunte ao pó'

entre a cruz e a espada

2009-08-17T05:01:00.001-03:00

joão chega em casa cansado do trabalho. caminha na direção do sofá, enquanto escuta sua mulher gritar da cozinha reclamando da nota baixa do seu filho na escola, e aperta o controle remoto para dar início à transmissão do jornal nacional, naquela caixa preta de vinte e nove polegadas cravada na estante de sua sala, comprada em doze prestações em uma loja de eletrodomésticos do centro da cidade. o apresentador da quarta maior rede de televisão do mundo, assistido por quase sessenta por cento de todos os televisores ligados naquele horário no brasil, após sua saudação inicial, noticia os escândalos envolvendo o líder de uma das principais igrejas evangélicas do país. joão não acredita em deus desde que tinha dezessete anos, mas sua mulher frequenta o templo construído pelo bispo, acusado de lavagem de dinheiro, associação criminosa e utilização de dízimo na aplicação de empresas privadas. há algum tempo boa parte de seu salário é direcionado para os sacos de recolhimento dos cultos de domingo. joão lamenta profundamente aquelas horas de trabalho que não serviram para nada, e ao trocar de canal para uma das emissoras controladas pelo bispo, tem a triste sensação de que o dinheiro do seu suor foi parar no bolso daquele apresentador, que sorria lhe tentando vender uma pasta de dente vagabunda, usada por pessoas como ele que não tinham dinheiro para comprar pastas de dente indicadas pelos dentistas.

como me tornei estúpido

2009-08-15T22:28:00.003-03:00

a construção era larga e alta, colorida, cartazes convidavam a levar a vida com leveza e por uma módica quantia. um grosso M amarelo coroava a fachada do fast-food. um simpático palhaço de plástico o recebeu diante da porta de entrada, a mão levantada, o sorriso espontâneo. antoine entrou e cumprimentou com a cabeça os dois vigilantes, sem dúvida presentes para proteger os clientes dos ataques de poderosas gangues de ladrões de batatas fritas. aproximou-se do balcão:

- bom dia! - disse à moça à sua frente.
- o senhor deseja o quê?

antoine ficou encantado com esta economia relacional: já não era necessário pronunciar uma fórmula de cortesia mecânica. ele, portanto, se absteria dela. era mais franco, era, afinal, mais honesto. ele olhou os cardápios.

- um best of mcdeluxe - decifrou ele no cartaz luminoso estimulado pela promessa de comer por trinta e dois francos um alimento que continha a palavra luxe na sua denominação.

- bebida?
- sim, certamente. perfeito.
- que bebida o senhor quer? - perguntou a moça, excedendo-se um pouco.
- coca-cola, sim, experimentemos coca-cola.
para obedecer aos usos e costumes desta nova realidade, ele teve o reflexo de se abster de todo e qualquer agradecimento. instalou-se a uma mesa bege e começou a comer as batatas fritas enquanto bebia o seu um terço de litro de líquido marrom e borbulhante. com olhar curioso, observou uma batata frita, mergulhou-a numa mistura de ketchup, mostarda e maionese, e mordeu-a. poucos dias antes, antoine não se teria podido impedir de pensar, ao simplesmente comer uma batata frita, na história sangrenta da batata, nos sacrifícios humanos que a civilização asteca fizera em seu nome. que esse simples tubérculo carregasse tantas mortes na sua consciência o teria sem dúvida impedido de apreciá-lo completamente. inábil, cravou os dentes no sanduíche; uma parte dos molhos viscosos caiu no prato. ele teve de reconhecer que gostava disso. não estava seguro de que era bom para a saúde, as embalagens não deviam ser biodegradáveis, mas era simples, pouco caro, muito calórico e de sabor tranquilizante. o gosto lhe dava a impressão de encontrar uma família sem fronteiras, de reunir-se aos milhões de pessoas mastigando no mesmo instante um sanduíche idêntico. como em uma coreografia internacional, ele executava os mesmos passos e gestos de pagar, de transportar o prato, de beber a coca e de ingerir as batatas fritas e o sanduíche que outros bailarinos-consumidores em templos exatamente semelhantes. ele sentiu certo prazer, uma confiança, uma força nova em ser como os outros, com os outros.

- martin page, do livro 'como me tornei estúpido'

10 filmes para FUGIR antes de MORRER!

2009-08-13T02:14:00.024-03:00

não pretendo listar os dez piores filmes da história do cinema. se você realizar uma pesquisa simples no google irá ver nomes como A Reconquista, Alone in the Dark, Crossover, Dupla Explosiva e tantas outras bombas que nasceram com a inteção de serem bombas em várias listas feitas com esse propósito.

todos os filmes listados abaixo, por alguns motivos, me causaram efeitos colaterais. alguns não resisti (confesso) e, ou saí da sessão do cinema, ou tirei o DVD do aparelho respirando aliviado. muitos deles são de bons diretores, com bons atores e produções milionárias. alguns deles até renderam lucro pros estúdios. filmes que concorreram ao oscar. filmes que ganharam o oscar. filmes que não concorreram nem ganharam nada.

eu gostaria também de aproveitar esse espaço para registrar o meu repúdio a nicolas cage, meg ryan, peter jackson, elijah wood, bruce willis, george lucas, hilary swank e al pacino.

A Dama na Água (lady in the water, 2006. dirigido por m. night shyamalan. com paul giamatti, bryce dallas howard)

m night shyamalan fez uma trilogia especial com 'o sexto sentido', 'corpo fechado' e 'sinais', que demonstram o seu talento e a sua capacidade de contar boas histórias. mas depois disso só entrou em barcos furados como 'fim dos tempos', 'a vila', e esse horroroso 'a dama na água'. o filme, que conta a história de uma "narf" que sai da piscina de um prédio, é tendencioso e sem pé nem cabeça. em nenhum instante shyamalan nos faz acreditar que aquilo tudo possa ser verdade. e isso é a pior coisa que pode acontecer num filme. IMDB - 5.9 - trailler

Água Negra (dark water, 2005. dirigido por walter salles. com jennifer connelly, john c. reilly, tim roth)

walter salles é um dos melhores diretores da nova safra do cinema nacional. 'central do brasil' está presente na minha lista dos 10 filmes para ver antes de morrer. 'diários de motocicleta' é um filme muito bacana também. e ele, que começou garimpando no cinema nacional, conseguiu filmar em outros países na américa latina, só foi ter uma chance de entrar em hollywood pra sabotar a sua própria carreira, com um roteiro sem graça de um filme de terror aonde o principal inimigo é uma POÇA DE ÁGUA! lixo! IMDB - 5.6 - trailler

Matrix Revolutions (matrix revolutions, 2003. dirigido por wachowski brothers. com keanu reeves, laurence fishburne)

os irmãos wachowski realmente revolucionaram a história do cinema com a criação de matrix. neo é praticamente um personagem literário. a história e a concepção da idéia são brilhantes, os efeitos especiais são revolucionários, e o filme tem cenas antológicas. a continuação, matrix reloaded, segue a mesma linha. e então, matrix revolutions surge como que para destuir aquela que seria uma das trilogias mais interessantes do cinema desse século. sem acrescentar nada de novo, quase que querendo se livrar daquela história. IMDB - 6.5 - trailler

Dogville (dogville, 2003. dirigido por lars von trier. com nicole kidman, harriet andersson)

o dinamarquês lars von trier se julga o melhor diretor do mundo. filmes como "dançando no escuro" (presente na minha lista dos 10 filmes para ver antes de morrer) e "os idiotas" comprovam parte dessa idéia. lars é um diretor criativo e seus filmes transmitem um lirismo puro. e dogville, que está naquela sessão da locadora 'ame-o ou deixe-o', é terrivelmente chato, pretencioso e superestimado. não é de se espantar que a própria nicole kidman tenha saído no meio da sessão de sua estréia oficial por se sentir encomodada com o filme. IMDB - 7.9 - trailler

A Ilha do Dr Moreau (the island of dr. moreau, 1996. dirigido por john frankeinheimer. com marlon brando, val kilmer)

é uma pena que um dos maiores atores da história do cinema precisasse fazer algumas bombas no final de carreira pra poder pagar suas contas. marlon brando, que ganhou o framboesa de ouro (oscar dos piores filmes do ano, por esse filme), gravava suas cenas com um rádio do lado que dizia as suas falas. um dos atores do filme (david thewlis) fez uma promessa de que nunca assistiria à versão final do filme, já que as filmagens foram terríveis. quem sou eu pra contestar tanta publicidade? IMDB - 4.0 - trailler

AI Inteligência Artificial (artificial inteligence: a.i., 2001. dirigido por steven spielberg. com haley joel osment, jude law, hilliam hurt, ben kingsley, robin willians, chris rock e grande elenco)

steven spielberg é steven spielberg. seus filmes tem uma marca própria e lotam cinemas pelo mundo inteiro. mas nunca me conquistaram, e eu vejo o spielberg como um robert zemeckis melhorado. ainda acho 'et - o extraterrestre' o grande filme de sua vida. e acho que ele fez alguns filmes muito ruins em sua carreira, como 'minority report', 'terminal', e 'ai inteligencia artificial'. esse último um filme extremamente entediante, chato, com um final bobo e sem graça. IM DB - 6.9 - trailler

Sobre Meninos e Lobos (mystic river, 2003. dirigido por clint eastwood. com sean penn, tim robbins, kevin bacon, laurence fishburne, marcia hay darden e grande elenco)

às vezes eu penso que o clint eastwood não faz mais nada da vida a não ser um filme atrás do outro. e acho que nem ele sabe quantos filmes já fez na carreira. mais que o zé do caixão, aposto. 'sobre meninos e lobos' é um desses pseudo clássicos (adaptados de um livro famoso) que você entra na sessão de cinema e sai da sessão de cinema e não acontecesse absolutamente NADA. e então o filme é indicado a um monte de oscars, e gente como a marcia gay harden, que fica alguns minutos em cena consegue uma indicação como melhor atriz coadjuvante. pacabá! IMDB - 8.0 - trailler

Chicago (chicago, 2002. dirigido por rob marshall. com renée zellweger, catherine zeta-jones, richard gere, queen latifah, lucy liu e grande elenco)

pense num musical com renée zellweger, catherine zeta-jones, richard gere, queen latifah, lucy liu, e mais um monte de gente mala, e ainda dirigido por rob marshall. pense bem. e agora imagine que esse filme tenha ganho o oscar de melhor filme (além de outras cinco categorias). é! realmente o nível daquela cerimônia do oscar não estava das melhores! quase todos os filmes da minha lista de ontem não ganharam o oscar de melhor filme. chicago ganhou. e quem realmente se importa com isso? IMDB - 7.3 - trailler

Platoon (platoon, 1986. dirigido por oliver stone. com tom berenger, willem dafoe, charlie sheen, forest whitaker, johnny depp, e grande elenco)

eu nunca consegui entender por que platoon se tornou num clássico. na verdade, eu nunca me interessei muito por filmes de guerra. sempre achei as histórias previsíveis e confusas ao mesmo tempo. com aqueles jargões todos de táticas de guerra, usados pelos coronéis, e bala pra tudo o quanto é canto,e gente morrendo a torto e a direito. enfim. mas esse filme do oliver stone consegue superar todos da categoria. ele é simplesmente entediante. e eu ficava o tempo todo com aquela sensação de que, não importasse quem se desse bem no final - o vilão ou o mocinho - o importante era chegar ao final! IMDB - 8.2 - trailler

Plan 9 From Outer Space (plan 9 from outer space, 1958. dirigido por ed wood. com gregory walcott, mona mcKinnon)

e por fim, gostaria de fazer uma homenagem aquele que é tido como o pior filme de todos os tempos. o oconcour da categoria. plan 9 from outer space, o pior filme do pior diretor da história de hollywood é um trash macabro que, curiosamente, atinge o seu objetivo de entretenimento. apesar dos erros de roteiro, de continuação, de gravação, de atuação, e todos os outros possíveis, vi ao longo da minha vida filmes muito mais pretenciosos e superestimados que essa pequena obra prima de ed wood, que se tornaram fracassos ainda maiores (ao meu ponto de vista, pelo menos). IMDB - 3.6 - trailler

10 FILMES PARA VER ANTES DE MORRER

2009-08-11T23:43:00.030-03:00

não vou cometer a heresia de dizer que são os dez melhores filmes de todos os tempos. muito provavelmente assim que terminar de publicar esse post, outros dez filmes irão surgir na minha memória. essa é uma lista pessoal. de filmes especiais que tiveram importância em determinados momentos da minha vida. os filmes estão em ordem alfabética. a maioria deles vi mais de uma vez. muitos eu assistiria novamente. outros não. de qualquer maneira, se você ainda não viu algum deles, procure na locadora mais próxima de sua casa ou faça o download através dos milhões de sites disponíveis na grande rede. prepare a pipoca, tire o guaraná do congelador, e boa diversão!

A Felicidade Não Se Compra (it's a wonderful life, 1946. dirigido por frank capra. com james stewart, donna reed, lionel barrymore)

de todos os filmes que tive a oportunidade de assistir na minha vida é o que mais me emocionou. a história é simples - um chefe de família tenta se suicidar na noite de natal e recebe a visita de seu anjo da guarda para tentar lhe convencer do contrário. apesar de reunir todos os ingredientes possíveis para que frank capra conseguisse transformar seu filme numa reunião de clichês, a felicidade não se compra é comovente e se transformou no maior clássico de natal da história do cinema. eu revi esse filme um milhão de vezes, e poderia dizer que, de alguma maneira, ele já faz parte de mim. IMDB - 8.7 - trailler

Apocalypto (apocalypto, 2006. dirigo por mel gibson. com rudy youngblood, dalia hernandez, jonathan brewer)

confesso que senti medo quando fui assistir apocalypto no cinema. e não estou falando daquele medo causado por filmes de terror, cheios de maquiagens de catchup e histórias sem pé nem cabeça. o filme de mel gibson é uma experiência.
jaguar paw é um cidadão que leva uma vida tranquila, durante o império maia, até ser capturado pelo exército para sacrificar sua vida em oferenda à prosperidade de seu povo. o personagem se transformou em um dos meus "heróis" favoritos, e passa o filme inteiro lutando por sobrevivência. IMDB - 7.9 - trailler

Central do Brasil (central do brasil, 1998. dirigido por walter salles. com fernanda montenegro, vinícius de oliveira, marília pêra)

central do brasil ainda é o meu filme favorito do cinema nacional. e a atuação de fernanda montenegro, a melhor que vi em um filme brasileiro. apesar da derrota no oscar para o película de roberto benigni e a atuação de gwyneth paltrow, o filme de walter salles é um acontecimento da cultura nacional.
uma mulher que escreve cartas para analfabetos ajuda um menino a encontrar seu pai, e junto com a emoção daqueles dois a gente é levado pra dentro do coração do brasil. a cena final é uma das mais lindas que pude assistir, e sua trilha sonora é inesquecível. IMDB - 8 .0 - trailler

Dançando no Escuro (dancer in the dark, 2000. dirigido por lars von trier. com bjork, catherine deneuve, david morse)

a islandesa bjork é uma das maiores cantoras do mundo, e o dinamarquês lars von trier um dos melhores diretores. apesar das crises entre os dois durante as gravações do filme, dançando no escuro é o meu musical favorito do cinema moderno.
selma está ficando cega graças a um problema hereditário, e após guardar dinheiro para realizar a cirurgia de seu filho, tem sua economia roubada pelo melhor amigo. a história é triste e crua. mas a trilha sonora é linda, e a atuação de bjork impressionante. IMDB - 7 .8 - trailler

Donnie Darko (donnie darko, 2001. dirigido por richard kelly. com jake gyllenhaal, maggie gyllenhaal, holmes osbornen, drew barrymore)

o menino que tem nome de super herói cursa o colegial e despreza a maioria das outras pessoas. donnie darko tem visões com um coelho gigante que só ele consegue ver, que o obriga a fazer brincadeiras destrutivas com quem está ao seu redor. e então, num belo dia, ele descobre que o mundo irá acabar em um mês, e precisa fazer alguma coisa pra evitar isso.
o filme de estréia de richard kelly conseguiu propaganda boca a boca, apesar de seu orçamento irrisório, e se tornou num cult do cinema moderno. o final é surpreendente. IMDB - 8.3 - trailler

Ed Wood (ed wood, 1994. dirigido por tim burton. com johnny depp, martin landau, sarah jessica parker, patricia arquette)

ed wood foi o pior diretor da história de hollywood. e apesar dos seus filmes serem de péssima qualidade, essa pequena obra prima feita por tim burton, que retrata a sua vida e suas tentativas frustradas de ser um grande diretor de cinema, é uma declaração de amor à sétima arte.
convivendo com atores de quinta categoria e alguns pedaços de gravações de um bela lugosi já em fim de carreira (interpretado brilhantemente por martin landau), ed wood realiza feitos incríveis como plan 9 from outer space (eleito o pior filme da história do cinema) e glen or glenda? (autobiográfico sobre seus desejos de se vestir de mulher). IMDB - 8.1 - trailler

Magnólia (magnolia, 1999. dirigido por paul thomas anderson. com tom cruise, julianne moore, william h. macy, philip seymour hoffman)

paul thomas anderson é um dos melhores diretores/roteiristas do mundo. não apenas porque ele cria histórias surpreendentes com diálogos maravilhosos, mas porque consegue tirar o melhor de cada ator que participa de seus filmes, e suas longas tomadas de câmera revelam o seu perfeccionismo.
a princípio seria muito chato assistir a esse dramalhão com quase três horas de duração e um final aparentemente tão absurdo. mas a julgar como o melhor filme de um dos melhores diretores de hollywood... magnólia não pode passar em branco. coisas acontecerão.
ah! esse é um filme extremamente pessoal e um dos meus favoritos da lista. IMDB - 8.0 - trailler

O Fabuloso Destino de Amelie Poulain (le fabuleux destin d'amélie poulain, 2001. dirigido por jean-pierre jeunet. com audrey tautou, mathieu kassovitz)

durante muito tempo eu quis casar com amelie poulain. e às vezes ainda divido desse sonho. eu poderia dizer que amelie poulain é o meu amor platônico. não apenas porque ela é linda e encantadora, e poderia ter saído de um livro da clarice lispector. mas porque o filme sobre sua vida é lindo e encantador. se o fabuloso destino de amelie poulain fosse uma escola de samba e eu fosse um jurado de carnaval, seria muito difícil não dar nota dez para roteiro, fotografia, atuação, trilha sonora, direção, e tudo aquilo que cerca esse filme. o cinema francês conseguiu realizar um dos pequenos achados da cultura moderna. IMDB - 8.6 - trailler

Um Sonho de Liberdade (the shawshank redemption, 1994. dirigo por frank darabont. com tim robbins, morgan freeman)

o internet movie database (IMDB) é o maior site de cinema do mundo. todos os dias milhões de pessoas no mundo todo comentam, analisam e dão notas para os 57 milhões de filmes disponíveis na base do site. uma sessão muito especial diz respeito aos 250 mais bem votados filmes de todos os tempos. um sonho de liberdade, adaptado do conto de stephen king que narra a história de um banqueiro condenado à prisão perpétua pelo assassinato de sua esposa, é o filme mais bem votado da lista. preciso dizer alguma coisa? IMDB - 9.2 - trailler

12 Homens e Uma Sentença (12 angry men, 1957. dirigido por sidney lumet. com henry fonda, martin balsam)

doze jurados devem decidir se um homem é acusado ou não de um assassinato, que poderá leva-lo à pena de morte. a história é simples e se passa quase que por inteiro dentro de uma única sala, com os mesmos atores, como uma peça de teatro filmada. no entanto, 12 homens e uma sentença, além de ter um dos melhores roteiros da história do cinema, com atuações brilhantes e um final surpreendente, domina a arte de conquistar a atenção de seu telespectador, e é uma aula sobre retórica. IMDB - 8.9 - trailler

estranho mundo - parte dois

2009-08-09T01:19:00.020-03:00

perdeu alguma coisa? parte um

no exato instante em que o barulho do despertador acordava patrick para aquele que seria o dia mais importante de sua vida, há algumas quadras daquele lugar uma garota chamada eleanor, que dormia sobre uma escrivaninha amparada sobre as páginas de 'admirável mundo novo', recebia as lambidas de ringo, um gato da raça chartreux, anunciando que um novo dia estava a caminho. eleanor era uma menina franzina, com o cabelo na altura dos ombros e um olhar perdido e solitário. ao acordar com aquela sensação gelada lambendo o seu queixo, pode ainda contar alguns segundos antes que seu rádio relógio explodisse ecoando 'good morning, good morning', dos beatles, pelo quarto inteiro.

eleanor é uma menina solitária. dessas que andam sozinhas pelas ruas abraçadas a livros escritos por gente que já morreu há muito tempo. seus pais são separados e ela é criada pela avó. não tem amigos. conversa pouco. às vezes passa dias inteiros sem trocar uma palavra com ninguém. ringo é seu único companheiro, um gato discreto com um sorriso encantador. eleanor o havia encontrado tempos atrás em frente a uma loja de discos no centro da cidade. ringo parecia esperar por ela. a menina saiu da loja agarrada a 'yellow submarine' em uma das mãos e o gato a seguiu até o caminho de casa.

a noite anterior havia sido preenchida pela leitura daquele livro que falava de um mundo novo, que já não era tão novo assim. aldous huxley era uma das figuras que estampavam a capa de 'sgt. pepper's lonely hearts club band', e só esse feito já seria necessário para que eleanor se interessasse por toda sua obra. ao acordar naquela manhã, ainda contando os segundos para mais uma explosão de seu despertador, eleanor pode perceber que o gato lhe chamava a atenção para um calendário a poucos centímetros do seu nariz. aquele era dia dez de abril. fatídico dia que os quatro rapazes de liverpool decidiram ir cada um pro seu canto, há alguns anos atrás. e dia do seu aniversário.
eleanor fechou os olhos por alguns instantes tentando absorver aquela informação. estava completando dezessete anos de idade. nos últimos anos, para comemorar sua avó fazia um bolo de cenoura e comprava uma coca cola dois litros. naquele dia, ninguém lhe telefonava. não havia 'parabéns pra você'. não havia presentes. sua avó sentava num canto da mesa, e enquanto mordia aquele bolo sem gosto de nada com sua dentadura, assistia a um desses programas do mundo das celebridades que passam na televisão. o aniversário acabava e a coca cola ainda estava pela metade.
o despertador tocou e eleanor saltou da cadeira com uma estranha sensação de que aquele dia seria diferente dos demais. se abraçou a ringo agradecendo a lembrança do aniversário, que tratou de ronronar fechando os olhos, e arrumou sua mochila a tempo de ir à escola. eleanor estava feliz. pedalava a todo vapor pelas ruas da cidade cantando 'here comes the sun', com aquele pressentimento confuso de alegria. era uma menina de dezessete anos. quase uma mulher. ainda tinha dentro de si uma vontade absurda de fazer um monte de coisa. e aquele seria o primeiro dia do resto da sua vida. enfim, o sol viria.
de repente, já no portão da escola, pedalando e cantando completamente desligada do mundo ao seu redor, eleanor não pode perceber a presença daquele menino estranho que caminhava em passos largos bem à frente de sua bicicleta. numa fração de segundos, num daqueles momentos mágicos que ficam guardados na memória da gente até o dia da nossa morte, eleanor havia atropelado patrick e aqueles dois sujeitos desconhecidos estavam jogados no chão um sobre o outro. a menina, ao sentir a presença de patrick grudado ao seu corpo, ainda teve forças pra cantar bem baixinho no seu ouvido:
- here comes the sun, and i say it's all right!

insônia

2009-08-06T21:16:00.003-03:00

eu nasci de madrugada e convivo com a insônia desde muito pequeno. ainda bebê, demorei três anos pra ter uma noite completa de sono. meu pai disse que de tanto chorar, uma vez quase me jogou na parede do quarto. eu tenho certeza de que ele jamais faria isso. em todo caso, em certa ocasião foi pego dormindo durante o trabalho em uma salinha de dispensa. e até hoje me conta que teve a noite de sono mais profunda de sua vida quando consegui finalmente dormir por algumas horas.

ainda adolescente ia dormir as cinco, seis horas da manhã, lendo e escrevendo adoidado como se o mundo fosse acabar. quando via um pingo de sol borrar o vidro da janela do meu quarto, eu me jogava pra debaixo das cobertas. tinha medo do sol. não gostava de imaginar que iria dormir sem a benção da madrugada. eu permanecia acordado com os olhinhos esbugalhados debaixo do cobertor, vendo que o sol nascia como um monstro gigante lá fora, e invadia o meu espaço com a sua luminosidade, colorindo de laranja o meu universo. eu praguejava contra aquilo. às vezes criava coragem e me levantava na direção da janela, ajustando a cortina contra o domínio daquela invasão inimiga. como um soldado medroso tornava a espiar o nascimento daquele fenômeno da natureza. eu era um voyer num front de guerra. e permanecia assim até que o sono batesse, quando finalmente voltaria para cama abraçado pelo calor do meu inimigo íntimo.

hoje eu não tenho mais medo do sol. e continuo dormindo tarde. trato a insônia com o mesmo carinho que trato a solidão.

estranho mundo - parte um

2009-08-04T18:52:00.012-03:00

acordou com aquela cara amassada de sono. o lençol agarrado a uma das pernas. o despertador gritando ao lado do ouvido. todo dia era a mesma coisa. patrick derrubava aquele relógio estúpido no chão e, ainda resmungando, aproveitava cada segundo de sono que lhe restasse até que sua mãe, uma luterana gorda de um metro e noventa, invadisse o seu quarto berrando para que ele se arrumasse a tempo de ir à escola. patrick estava cansado daquilo.

ainda assustado com a força daquela voz taquara rachada, que ecoaria pelo seu tímpano até o caminho do colégio, patrick se levanta esticando o braço na direção de um óculos fundo de garrafa que adormecia sobre a cômoda, e caminha em passos lentos rumo ao banheiro xingando mentalmente aquela velha parada em frente a porta de seu quarto, com todos os palavrões que conhecia e que eram proibidos de serem ditos dentro daquela casa.

patrick era um menino de dezesseis anos. magrelo. com algumas espinhas pela cara. as canelas finas. aparelho nos dentes. o cabelo ruivo despenteado. um óculos que lhe tomava metade do rosto. e um ar de fragilidade e insegurança. ainda não havia sequer beijado nenhuma garota, embora fosse secretamente apaixonado por umas três ou quatro - dentre essas uma vizinha loira, que patrick espiava trocar de roupa da janela de seu quarto, enquanto se masturbava cheirando uma de suas calcinhas, roubada de seu varal numa tarde de domingo. embora atraísse gente esquisita pro seu lado, patrick não tinha muitos amigos. passava a maior parte do tempo lendo história em quadrinhos e sonhando acordado.

dentro do ônibus ficava admirando as construções dos prédios, enquanto era levado à escola, onde poderia estudar matemática e um dia, quem sabe, construir prédios tão grandes e luxuosos quanto aqueles do centro da cidade. patrick não gostava muito de cálculos e passava boa parte daquela aula admirando as curvas assimétricas de sua professora. na verdade, ele não se interessava por quase nenhuma daquelas matérias. eram todas tão chatas e pareciam ter tão pouca utilidade em sua vida, que patrick comumente confundia os catetos com os quadrados de qualquer hipotenusa que lhe surgisse pela frente, não sabendo se isso lhe dizia respeito a matemática ou qualquer outra matéria.

senão bastasse aqueles hormônios todos circulando em rota de colisão pelo seu corpo. e as meninas que faziam de conta que ele nunca existiu, embora andassem rebolando a meio metro de seus olhos. senão bastasse sua mãe lhe encomodando desde logo cedo. e todas aquelas matérias insuportáveis ao qual era obrigado a ouvir na escola. patrick agora estava naquela época de decisão. o tempo corria e ele deveria optar pelo quê fazer com sua vida. ainda criança sonhava em ser um monte de coisa - bombeiro, cientista, piloto de avião, médico, inventor, apresentador de tv. e agora, com quase dezessete anos e um mundo inteiro pela frente, patrick estava sem grandes opções e enquanto pensava a respeito, tratava de descer no ponto de ônibus em frente a escola, ainda com aquela voz taquara rachada martelando bem baixinho o seu ouvido. caminhando com a mochila nas costas, cercado por pontos de interrogação por todos os lados, patrick mal poderia imaginar que aquele seria o dia mais importante de sua vida.

história do mundo para sobreviventes

2009-08-04T03:00:00.002-03:00

desde que aprendi a ler e comecei a escrever histórias o fiz por vaidade - é nisso que o homem se resume, em vaidade e autopiedade -, mas inconscientemente pretendia também dizer aos outros: olhem, eu observei, comparei e cheguei a uma conclusão. escrevendo, enriqueço meu espírito, aprendo sobre mim mesmo e, aprendendo sobre mim mesmo, apreendo vocês e o mundo. claro que eu não pensava nisso desse jeito. tudo estava - como está até hoje - muito confuso.

mais tarde, li os clássicos e os reli muitas vezes, pois queria descobrir o que era o homem e para o que servia. li homero, virgílio, as mil e uma noites, shakespeare, molière, gibbon, que falavam de deuses, heróis, reis e dos homens comuns. li toda a filosifa oriental e ocidental, e, quanto mais lia e escrevia, mais pesava a ignorância sobre os meus ombros. para minha tristeza, descobri que não poderia contar a história do mundo de uma só vez, talvez nem a história de um país, de uma cidade, de uma rua. teria de me contentar escrevendo romances, contos, crônicas, ensaios, teatro, poesia, reportagens, histórias para adultos que continuam crianças porque, quando crianças, se esforçaram demais para atingir a idade adulta. a empresa da história do mundo e do homem estava acima das minhas forças. continuei exercendo meu ofício sem, porém, jamais perder de vista o fato de que escrever bem pode ser importante, mas não é essencial. essencial é a sinceridade. pelo menos tentar ser sincero de todo coração. isso, por si só, já é um estilo.

- fausto wolff

Como ser um grande escritor

2009-08-02T19:31:00.004-03:00

você tem mais é que comer muitas mulheres
mulheres bonitas
e escrever uns poemas de amor decentes.

não se preocupe com a idade
e/ou novos talentos.

apenas beba mais cerveja
mais e mais cerveja

e vá às corridas ao menos uma vez por
semana

e ganhe
se possível.

aprender a ganhar é difícil -
qualquer porcão pode ser um bom perdedor.

e não se esqueça de Brahms
e de Bach e de sua
birita.

não faça muito exercício.

durma até o meio dia.

evite cartões de crédito
ou pagar qualquer coisa no
dia.

lembre-se que não existe um cu
nesse mundo que vale mais de $50.

e se você tiver a capacidade de amar
primeiro ame a si mesmo
mas sempre tenha em mente a possibilidade de
derrota total
ainda que a razão dessa derrota
pareça certa ou errada -

um gostinho de morte cedo não é necessariamente
uma coisa ruim.

fique longe de igrejas e bares e museus,
como a aranha seja
paciente -
o tempo é a cruz de todo mundo,
mais
solidão
derrota
traição

toda essa sujeira.

fique com a cerveja.

cerveja é sangue contínuo.

um amor contínuo.

pegue uma boa máquina de escrever
e enquanto os passos vêm e vão além de sua janela
bata nela
bata nela com força

como se fosse uma luta de pesos pesados

faça como o touro em sua primeira investida

e lembre-se dos velhões
que lutaram tão bem:
Hemingway, Céline, Dostoiévski, Hamsun.
se você acha que eles não enlouqueceram
em quartos minúsculos
assim como você faz agora

sem mulheres
sem comida
sem esperança

você então não está pronto.

beba mais cerveja.
há tempo.
e se não houver
está tudo bem
também.

- buk

musicaestranhapragenteesquisita.

2009-07-31T04:29:00.006-03:00

k-os. dave matthews band. florence and the machine. jason mraz. empire of the sun. james morrison. amel bent. john mayer. alicia keys. marvin gaye. afro cuban all star. maxwell. o rappa. esthero. the cat empire. adele. gnarls barkley. sara bareilles. kt tunstall. the script. joão bosco. orishas. citizen cope. marc broussard. kings of convenience. passion pitt. raul midon. bob dylan. solange. nelly furtado. feist. michael jackson. joão gilberto. guillemots. u2. lenine. brett dennen. sufjan stevens. emi hinouchi. buena vista social club. george benson. santana. led zeppelin. jimi hendrix. stivie wonder. elvis presley. stanley jordan. arturo sandoval. ray charles. etta james. ella fitzgerald. duke ellington. louis armstrong. tito puente. mozart. ingrid michaelson. loquat. mgmt. the killers. the kooks. kings of leon. dent may & his magnificient ukulele. zee avi. the noisettes. aimee mann. doves. eric benet. bon iver. jamie lidell. cat power. india arie. bliss n eso. jehro. diam's. tristan prettyman. bitterswett. presuntos implicados. city and colour. port o' brien. toranja. rosa passos. luther vandross. tim maia. travis. julieta venegas. johnny cash. björk. stereophonics. michael buble. natasha bedingfield. browstone. gilberto gil. the corrs. radiohead. bat for lasches. the temper trap. stornoway. the sleepy jackson. pnau. frankmusic. tom jobim. marina and the diamonds. golden silvers. melanie fiona. vv brown. tim maia. randy crowford. paolo nutini. ani difranco. elis regina. eva cassidy. diana krall. loudon wainwright. eddie vedder. djavan. tim reynolds. arnaldo antunes. neil young. bebe. the cure. keane. luka bloom. kate bush. ala dos namorados. sheryfa luna. basement jaxx. basia. annett lousian. cat power. lily allen. jamie cullum. sara tavares. the do. psapp. jamiroquai. kerli. modest mouse. tito puente. colin hay james. peter gabriel. the sundays. whitney houston. tears for fears. the beatles. dulce pontes. ibrahim ferrer. cristopher cross. legião urbana. sting. kate nash. miles davis.

orkut

2009-07-29T18:23:00.001-03:00

o orkut é composto por meninas que tiram fotos fazendo biquinho em frente ao espelho do quarto. e de gente colorida, cheia de frescura, que arranca frases de uma poesia qualquer de algum escritor consagrado, pra encher linguiça na descrição do perfil. o orkut é recheado de comunidades que não dizem nada, com fotos de bebês obesos e tópicos estúpidos. de gente popular mal humorada, que fica enfurecida quando são adicionados por desconhecidos que não deixam mensagem na sua página de recados. o orkut é terra de gente que não consegue tirar uma foto três por quatro sem aquele retoque mirabolante de algum programa de edição de imagens. de pseudointelectuais que frequentam comunidades de escritores que todo mundo conhece e ninguém leu. de gente gorda que tira foto de perfil escondendo o corpo. e de gente que não tem muita coisa pra dizer e que se limita dizendo que se descrever é para os fracos. o orkut é a plataforma para que as meninas mais ou menos possam fazer pose de modelo. para que quase famosos possam exibir a sua rede social com quatro perfis diferentes, suas centenas de comunidades e suas milhares de fotos. para que pessoas sem muita coisa pra fazer possam enviar as suas mensagens que tomam metade da tela da página de recados, com aquelas imagens cafonas.

o mundo é divido entre as pessoas que tem orkut e as pessoas que não tem orkut. o orkut é uma espécie de identidade virtual. aonde as pessoas se sociabilizam. e trocam experiências. e se comunicam. e compartilham coisas. e então, gente que a gente não vê há um tempão aparece do nada. e músicos independentes conseguem mostrar o seu trabalho. e escritores de gaveta publicam as suas coisas. e a gente descobre um universo de pessoas sozinhas em frente à luz do monitor de seus computadores.

MEMÓRIAS DE INFÂNCIA

2009-07-28T20:19:00.001-03:00

quase todos os anos, durante as férias escolares, meu pai levava eu e a mãe pra passar uns dias em tubarão, uma cidadezinha ao sul de santa catarina, aonde ainda mora praticamente toda a família da minha mãe. durante a viagem ele parava num posto de gasolina qualquer e comprava uma coxinha e uma coca cola pra gente, e a viagem parecia não ter a menor graça se aquilo não acontecesse. se eu fechar os olhos ainda consigo me lembrar do gosto daquele frango morto, desfiado, dançando dentro da minha boca, e de como o cheiro da coca cola me deixava enjoado. a gente chegava em tubarão e eu me impressionava com o tamanho do rio que corta a cidade. meu pai sempre contava a história da enchente de setenta e quatro, e de como o rio havia desabrigado mais de noventa por cento da população naquela época. e de como aquilo havia afetado a família da minha mãe.

o meu avô ficava sentado numa cadeira de balanço, esperando a gente na varanda de casa. e quando o nosso carro chegava ele sempre apertava o botãozinho do controle pra abrir o portão eletrônico, e saudava a gente perguntando como havia sido a viagem. o pai sempre dizia que havia sido tranquila, e que tinha pouco movimento na estrada. e então a minha avó aparecia com aquele ar frágil de velha adoecida e cumprimentava a gente com um beijo sereno no rosto.

eu me sentia livre em tubarão. livre porque eu podia pegar a bicicleta da minha prima e correr por toda cidade. eu adorava aquela sensação do vento batendo na cara quando descia a ruazinha da catedral. e eu adorava ainda mais o barro que ficava na sola do pé quando ia jogar bola com o pessoal da redondeza. às vezes a gente reunia os primos no quarto da vó, fechava a porta, desligava as luzes, e brincava de gato mia, que era uma espécie de esconde-esconde no escuro. a gente se divertia à beça naquele tempo!

a cidade continua no seu mesmo lugar. de pé. com as suas ruas pequenas, e os seus carros velhos, e as suas meninas atraentes. pouca coisa mudou desde então. eu ainda me lembro do dia em que fui ao estádio assistir a um jogo de futebol ao lado do meu avô. e de como ele ouvia ao jogo num radinho de pilha, como um daqueles velhos torcedores. eu ainda me lembro de quando uma menina, dessas com seus dez ou onze anos, pediu a minha mão em namoro pra minha mãe, e de como eu fiquei envergonhado naquele dia, porque afinal eu ainda nunca havia beijado ninguém, e porque as mulheres.. bem, você sabe! as mulheres sempre foram o meu ponto fraco. e eu ainda me lembro dos trotes, e das piadas, e dos campeonatos de video game, e das brincadeiras, e dos pés de jabuticaba, e de como era bom estar com aquelas pessoas naquela cidade. tubarão continua intacta na minha memória. pra sempre. como um oasis da minha infância.

porque eu ainda sou aquele moleque magrelo

2009-07-21T16:27:00.009-03:00

hoje eu acordei tarde, como de costume nesses últimos dias. a madrugada é realmente encantadora e eu não consigo me livrar nem dela, e nem dessa carência. em todo caso tem um sol lá fora. e eu até gostaria de olhar pra ele pela janela do meu quarto pra poder me sentir melhor. mas eu não tenho janelas no meu quarto.

amanhã eu volto pra casa - embora cada vez mais eu me sinta como se não pertencesse a lugar algum. a vontade que tive nessas últimas horas foi de abandonar tudo e de, quem sabe, seguir a estrada como um mochileiro qualquer. sem rumo. pedindo carona para caminhoneiros. conhecendo pessoas e lugares. talvez o kerouac me entendesse.

eu ainda sou aquele menino que tem dentro de si todos os sonhos do mundo. eu continuo apaixonado pelas músicas, e pelos livros, e eu ainda gosto do cheirinho de pipoca que fica nos dedos quando a gente vai ao cinema. eu continuo sendo aquele menino que brincava de lutinha com o pai nas tardes de sábado. e que se emocionava com aquele show do caetano e do gil de noventa e três, que a gente tinha gravado em vhs, e que o meu pai colocava no video cassete pra ouvir nas manhãs de domingo, enquanto a mãe preparava a maionese. eu sou o mesmo menino que fugia das aulas de matemática pra namorar com os livros na biblioteca, e que dizia não ter nascido para o exato, e sim para o infinito. e que tinha vergonha das meninas, porque elas eram tão sensíveis! e tão puras! e tão meigas! e eu ainda sou aquele moleque magrelo que jogava bola chutando pedrinhas, com os outros moleques magrelos da minha idade. e que tinha vergonha porque o pai me levava e me buscava todo dia do colégio, e eu pedia pra ele ficar me esperando na esquina.
eu nasci menino. e vou morrer menino.

suicídio

2009-07-19T23:08:00.004-03:00

eu só queria coragem. era só isso que eu queria. coragem pra abrir a porta do meu quarto, caminhar pelos corredores da pensão, sair pelas ruas de são paulo e me jogar de algum lugar. mas toda vez que eu penso nisso aparece a imagem do meu pai fumando em frente ao portão de casa e da minha mãe deitada no sofá com dor no fígado. eu queria coragem pra poder pular só pra ter aquele vento batendo no rosto, e sentir pulsar algumas gotas de adrenalina na altura do meu rim. mas eu tenho medo de me arrepender durante a queda, no meio do caminho. porque eu vivo uma saudade de um tempo que ainda não vivi. saudade de todas essas pessoas espetaculares que um dia eu poderia conhecer, e que ainda não cruzaram o meu caminho. e de todos os lugares que eu poderia ter visitado, que ainda não fui.

ainda assim, de vez em quando me pego imaginando como seria o meu velório, caso pular de um precipício não fosse um grande problema. e também fico me perguntando se o meu pai teria grana pra poder me enterrar, e se minha mãe iria me perdoar por uma atitude tão egoísta como essa. eu fico pensando também na quantidade de familiares, e amigos, e conhecidos, e curiosos que poderiam aparecer no meu velório. e poderia jurar quer iria aparecer mais gente nesse dia, do que em qualquer outra celebração que eu possa ter feito na minha vida.

obrigado são paulo

2009-07-15T23:37:00.003-03:00

obrigado são paulo. obrigado por ter me tornado homem. um dia eu sonhei com você. eu ainda era um menino nesse tempo. e nesse dia eu sonhava que estava parado num canto. sozinho. e tinha muito medo porque não conhecia ninguém. parado no meio daquela multidão. e você estava me esperando. você sempre esteve me esperando. eu olhei pra você e disse que a gente ainda ia ser felizes juntos. e você sorriu pra mim. obrigado por fazer eu sonhar tanto sobre todas essas coisas que só você seria capaz de me dar e que eu não pude conquistar. e obrigado por ter tirado de mim as coisas que eu tinha antes de te conhecer. obrigado são paulo. porque você acabou com a minha reputação e fez com que eu deixasse de acreditar em tudo aquilo que eu acreditava. porque você me roubou. e porque você fede. e mesmo você sendo essa ladra filha da puta que não vale nada, ainda assim eu amo você. obrigado são paulo. por ter feito eu conhecer algumas poucas pessoas que me fizeram bem. elas tentaram mudar essa visão amarga que eu adiquiri com o tempo das coisas e das pessoas. e obrigado também por fazer com que eu desista delas. obrigado são paulo. por ter me apresentado tanta gente malvada. por todas essas pessoas que atravancaram o meu caminho. que me disseram aquelas coisas todas que você pode ouvir tão de perto. e que estarão rindo do meu fracasso, assim que eu voltar e pegar as minhas coisas de volta. obrigado são paulo. porque você me tornou um cidadão do mundo com todo esse seu ar cosmopolita. e porque você me mostrou que o mundo é um lugar triste e sem esperança. obrigado são paulo.

improvisar é preciso.

2009-07-15T00:52:00.001-03:00

a arte de conquistar coisas simples

2009-07-14T14:58:00.007-03:00

ah! eu queria poder colocar a culpa na sociedade, sabe? dizer que o homem é fruto do seu meio e todas aquelas coisas políticas e cheias de bla bla bla que as pessoas costumam dizer. mas eu acho que o problema tá comigo mesmo. afinal de contas eu criei um universozinho particular e aqui aonde eu moro só chove! eu ando no meio da multidão todos os dias, e as pessoas desfilam apressadas com as suas pompas aristocráticas, e a vontade que eu tenho é a de me sentir só mais um ali dentro. de passar despercebido indo pro trabalho, voltando pra casa, casando, tendo filhos, essas coisas todas. eu não queria precisar desses livros de filosofia, como se eles fossem um manual que me orientasse a seguir o caminho. na verdade a vontade que eu sinto é a de rasgar aqueles livros do fante, porque ele é um sentimentalóide filha da puta que me corrompeu com a sua sensibilidade. em todo caso eu amo tanto ele que queria poder abraço-lo. queria também poder dizer pro bandini não se esquentar por causa da camila. que as mulheres vão e vem. e que a vida é assim mesmo.

eu sou uma pessoa complicada que gosta de coisas simples, como estourar bolinhas naqueles sacos plásticos de embrulho e de leituras embaixo de árvores em tardes de verão. às vezes (só às vezes) a única coisa que eu queria desse mundo era de encontrar pessoas mais parecidas comigo, e se não fosse pedir demais eu gostaria também de poder me sentir apaixonado de novo, como era secretamente por todas as garotas no meu tempo de infância. eu queria poder gritar baixinho pro mundo que tem alguém, dentre essas seis bilhões de pessoas que estao aí fora, que cuida de mim e que se preocupa quando eu bebo demais ou quando eu fico amargo, como em momentos iguaizinhos a esse. a minha mãe reza por mim todos os dias, ajoelhada num cantinho do quarto dela, com um rosário na mão, a bíblia aberta numa página qualquer. mas não é dela que estou falando. bem. você sabe. às vezes penso que o que eu mais preciso nessa vida é de uma trilha sonora e de uma mulher que olhe nos meus olhos e diga - "eu entendo, benzinho. eu entendo".

nasce uma estrela

2009-07-14T01:35:00.006-03:00

nasce uma estrela. o nome dela é florence welch. uma inglesinha de vinte e dois anos que acaba de lançar o primeiro álbum de sua carreira, há exatos oito dias, e já alcança o segundo lugar das paradas britânicas (perde apenas para michael jackson, por questões óbvias).

florence and the machine estourou ao lançar algumas músicas na grande rede através da sua página no myspace, e em shows alternativos patrocinados pela rede bbc. o feito foi suficiente para que a talentosa menina de londres e seus amigos abocanhassem o prêmio da crítica no brit awards 09. "lungs", logo se tornaria no álbum mais aguardado do ano.

a ruivinha tem uma voz poderosa. uma mistura de kate bush com björk, annie lennoux, e adele. de qualquer maneira eu cometeria a heresia de dizer que ela é melhor do que todas essas, sem ficar com a consciência pesada.

do álbum eu poderia listar pelo menos quatro músicas que ficarão para a eternidade - 'rabbit heart (raise it up)', 'dog days are over', 'howl' e 'cosmic love'. florence and the machine ilumina o meu dia como janelas abertas em dias de sol.

ps: seus dias estão contados amy winehouse!

LIMPE BEM OS OUVIDOS ANTES DE OUVIR

2009-07-10T14:42:00.036-03:00

os 10 álbuns que mais influenciaram a minha educação musical.

1] K-Os - Atlantis Hymns for Disco (2007)

o álbum de uma vida inteira.
escrevi sobre esse cara há um tempo atrás. e é realmente muito difícil a gente falar sobre alguém que a gente ama tanto, sem cair em alguns clichês, e se empolgar um pouco em algumas frases, e se emocionar com algumas boas lembranças. o fato é que k-os nasceu a frente do seu tempo.
atlantis hymns for disco é um tutorial sobre como fazer um álbum de música negra sem deixar cair a peteca.
pense bem antes de ouvir - the rain, born to run, black Ice - hymn for disco.

2] Dave Matthews Band - Listener Supported (1999)

dave matthews band é a maior banda do mundo. ponto.
gostaria de deixar registrado também o meu desejo que a música #41 tocasse no meu velório. ela é a música da minha vida. se não fosse pedir muito, escolham a versão ao vivo do listener supported. dave matthews é perito em concertos para grandes multidões. já lançou um milhão de discos duplos e triplos em arenas, e parques, e estádios espalhados pelos estados unidos. mas se podesse escolher um álbum que sintetizasse sua carreira seria esse. pelo repertório, pela engenharia de som, pela inspiração dos músicos.
pense bem antes de ouvir - #41, Crash Into Me, The Stone.

3] Jason Mraz - We Sing. We Dance. We Steal Things. (2008)

jason mraz cresceu. acompanho a carreira desse menino desde muito cedo, quando ele ainda abria os shows da dave matthews band, com seu inseparável amigo toca rivera.
já comentei no blog sobre como we sing. we dance. we steal things. foi concebido, e de como particularmente ele preenche alguns espaços em meu playlist diário. a propósito, o dvd tonight not again que acompanha a edição limitada norte americana é impecável.
pense bem antes de ouvir - details in the fabric, the dynamo of volition, make it mine.

4] Afro Cuban All Star - A Toda Cuba Le Gusta (1997)

o guitarrista ry cooder viajou à havana em 96 para tentar resgatar alguns nomes do cenário local para produzir um disco, depois de décadas de censura do governo castro. o resultado foi documentado pelo diretor alemão win wenders através do filme buena vista social club e rodou pelo mundo.
a toda cuba le gusta é o álbum de estréia do grupo afro cuban all star, projeto paralelo produzido pelos mesmos músicos do buena vista, e abriu as portas para que o cenário latino americano pudesse invadir o meu universo musical.
pense bem antes de ouvir - classiqueando com ruben, fiesta de la rumba, los sitios asere.

5] Esthero - Wiked Lil' Grrrls (2005)

jean-bea ainda era uma menina de dezesseis anos, quando se mudou de sua cidadezinha no interior do canadá para tentar a carreira musical em toronto, e então conheceu o multi instrumentista martin mckinney, ou simplesmente doc, que abraçaria o seu sonho e lhe transformaria em esthero.
como um prato wikked lil' grrrls, seu segundo álbum, mistura hip hop com jazz, ao molho de um r&b e algumas pitadas de ska. esthero não tem medo de fazer uma salada musical, que sussurra em nossos ouvidos como um deleite afrodisíaco.
pense bem antes de ouvir - we r in need of a musical revolution, everiday is a holiday whit you, wikked lil' grrrls.

6] O Rappa - O Silêncio Que Prece O Esporro (2003)

o silêncio que precede o esporro é uma peça musical feita pela maior banda da história da música brasileira. tom capone e o grupo carioca preenchem cada espaçozinho do álbum com muita melodia e lirismo, em arranjos desafiadores. tive a oportunidade de acompanhar o show da banda na turnê do álbum. desde o primeiro acorde não há equívocos.
o rappa apresenta uma qualidade musical inquestionável. seja na engenharia de som de seus álbuns, na produção de seus shows, na composição de suas músicas ou nas filmagens de seus video clips. mas sem dúvida o silêncio que precede o esporro é seu trabalho mais maduro.
pense bem antes de ouvir - linha vermelha, óbvio, o salto.

7] Empire Of The Sun - Walking On A Dream (2008)

talvez eu ainda demore algum tempo pra tentar entender a importância de empire of the sun para a música. o duo australiano, formado por luke steele (ex integrante da banda the sleepy jackson) e nick littlemore (do grupo pnau) impressiona. walking on a dream, lançado a pouco tempo, é o debut da dupla e está arrancando elogios rasgados da crítica. o som é único. futurista, como se pertencesse à trilha sonora de um filme de ficção científica feito em outro planeta!
pense bem antes de ouvir - walking on a dream, standing on the shore, we are the people.

8] Nelly Furtado - Folklore (2003)

folklore é o álbum mais alternativo (e, por sinal, o menos vendido) de nelly furtado. depois de estourar com whoa, nelly! três anos antes e de faturar o grammy com o single like a bird, a cantora canadense que, assim como esthero, havia se mudado para toronto ainda adolescente para tentar música pois era "..o lugar onde se encontra tudo, onde se pode ser tudo", apresenta a fase mais madura de sua obra, resgatando alguns estilos de suas origens portuguesas.
(loose, seu álbum posterior, apesar de ter conseguido alcançar o topo das paradas de sucesso pelo mundo, representa o lado promíscuo (!) de uma carreira, até então, com muita identidade musical.)

pense antes de ouvir - one-trick pony, fresh off the boat, childhood dreams.

9] Alicia Keys - Songs In A Minor (2001)

alicia keys (cantora e pianista de mão cheia) é a imagem do r&b dessa década. songs in a minor é o debut de uma carreira que vendeu, até então, mais de trinta milhões de discos e já faturou dez grammys. a menina, que nasceu na periferia de nova iorque, e que, na minha humilde opinião, se tornou em uma das mulheres mais lindas do mundo, aprendeu a tocar piano desde muito cedo, influenciada por sua mãe. o álbum foi um arrasa quarteirão pra crítica especializada (que tratou de comparar alicia a grandes ícones do soul norte americano) e pro público (songs in a minor ainda é seu grande sucesso comercial, com mais de doze milhões de cópias vendidas).

pense bem antes de ouvir - butterflyz, a woman's worth, fallin'.

10] John Mayer - Room For Squares (2001)

room for squares é o primeiro álbum do cantor norte americano john mayer, e seu trabalho mais cool. curiosamente john, que já passou por diversas fases ao longo de sua carreira, utiliza muito pouco sua guitarra no álbum de estréia - john mayer é um dos maiores guitarristas do mundo. mas, ainda assim, particularmente vejo em room for squares seu lado mais bacana.
o álbum lhe renderia o grammy de melhor performance vocal por your body is a wonderland, hit que embalou boa parte da minha adolescencia. mayer tem altos e baixos em sua carreira, mas esse é um álbum que não pode ser esquecido.
pense bem antes de ouvir - your body is a wonderland, neon, st. patrick's day.

blumenau

2009-07-01T21:35:00.002-03:00

sim ou não. tanto faz. as minhas perguntas continuam sem respostas. eu ando pelas ruas de blumenau, e vejo gente loira de olho azul andando por todos os cantos. e às vezes, principalmente em fins de tarde como os de hoje, cheio de nuvenzinhas pretas no céu, eu me sinto como se estivesse em algum lugar longínquo ao sul da baviera. talvez, se eu tivesse nascido com os olhos azuis o rumo da minha vida fosse outra.

ontem fui à aula de antropologia e dinâmica de grupo, ministradas pelo meu irmão. e em alguns momentos, principalmente naqueles em que os alunos levantavam as suas mãos e faziam perguntas a respeito de um monte de coisa, a vontade que eu tinha era a de levantar a minha também, e vomitar esses pontos de interrogação que machucam o meu estômago em noites de sono.

meu irmão disse que eu preciso de psicoterapia. talvez eu precise mesmo.

vida de repórter

2009-06-29T01:09:00.005-03:00

"O primeiro ano foi muito difícil em São Paulo. Eu me transformei num repórter sem sequer saber andar pelas ruas. Cada dia precisava descobrir por conta própria e erro. Morava em pensão, almoçava e mal jantava. Eu odiava chuva porque molhava o sapato, tinha que deixar no forno ou com jornais dentro para secar. Não tinha amigos, não conhecia ninguem. Tímido, introvertido, custava a me ligar a alguem. Mas eu nao queria voltar, voltar seria o fracasso, e eu tinha saido para vencer. Comecei a descobrir a noite, os encantos de ficar pelas ruas, entrar e sair de boates, conviver com os tipos, ver o sol nascer. Passado o primeiro ano estava fixado. Me tornei paulistano". - Ignacio de Loyola Brandão em entrevista a Edla van Steen.

eterno

2009-06-26T03:15:00.004-03:00

ainda estou perplexo com a morte daquele que foi o messias da minha educação musical. michael jackson foi o astro maior de sua geração. sua música e sua dança e seus videoclipes são um marco para a história do entretenimento e continuarão influenciando um batalhão de artistas pelos quatro cantos do mundo. seu talento é incomparável, insubstituível e único. michael mudou a cara da cultura pop do século vinte, e sua morte é a grande perda da década. o ícone, o rei do pop, o gênio, o astro maior, michael jackson foi embora, e o mundo sentirá muita falta dele.

descanse em paz.

(...)

2009-06-25T18:09:00.002-03:00

eu gostaria de poder encontrar algumas palavras bacanas para definir esse que talvez seja o momento mais importante da minha vida. mas acho que, muito provavelmente, nos próximos dias o meu blog permanecerá em silêncio. até porque amanhã eu volto pra casa. decisões serão tomadas. e eu terei uma semana inteira para definir uma simples questão - qual é o meu papel em frente ao universo?

só espero que o avião não caia no meio do caminho.

a globalização e outras coisas criadas pela globo!

2009-06-24T23:25:00.007-03:00

quando eu era pequeno sonhava em poder mudar o mundo. e embora ainda hoje mal consiga controlar o rumo da minha vida e das outras pessoas que estão ao meu redor, o sonho de poder encontrar um lugar mais justo, com homens e mulheres cuspindo felicidade ao abrir a boca, ainda permanece trancafiado dentro de mim.

apesar desse papinho utópico, parte daquele que deveria ser o meu lado ético e politicamente correto, acredita que o mundo seria um saco se não houvesse um pingo de tristeza nas pessoas. o amor, aclamado como o mais nobre dos sentimentos, sem essa felicidade triste ao qual se referia paulo de tarso há tanto tempo atrás, seria vago e sem graça. e por mais estranho que possa parecer, ainda consigo encontrar um sentido caso alguma guerrinha exploda bem longe do meu rabo, se isso for necessário para o desenvolvimento científico, tecnológico, politico e cultural de uma nação.

por essas e outras que nunca fui comunista. acho que ainda estaríamos por aí, desenhando e resmungando dentro de cavernas, se não fosse a velha luta de classes. não estou pintando um quadro com corpos mutilados num front de batalha, mas a competição é um processo natural para ocorrer a evolução humana. enquanto os macacos estavam comendo bananas pelas selvas paleolíticas, os homens estavam fechando o pau atrás de fogo. e foi preciso que esse quebra-quebra atravessasse os séculos para que os nossos ancestrais peludões conseguissem fazer a barba. e muitas cabeças rolaram para que o homem moderno conseguisse fazer coisas simples como andar de avião, acessar um email ou trepar de camisinha. livros. músicas. quadros. filmes. a opressão sempre foi um combustível para a cultura.

ao mesmo tempo, não acredito que os estados unidos da américa tenha se tornado a maior potência mundial simplesmente por seu poder de fogo. o domínio do império americano conquistou o mundo sem invasões bárbaras. ele está presente a cada vez que pingamos um açúcar dietético no nosso cafézinho, e quando escovamos os dentes com colgate. os americanos colorem os tubos de nossos televisores com seus filmes, e seus videoclipes, e suas séries de ficção científica, e nos telejornais em que vimos a presença de um presidente negro conquistar o sorriso de uma criança pobre. a cada vez que nos vestimos com sua moda, e compramos seus best sellers. a cada vez que acessarmos o google ou olharmos para a lua - lá estará fincado, tremulando, uma bandeira dos estados unidos da américa.

quem não se comunica, se trumbica!

2009-06-23T03:44:00.008-03:00

no tempo em que a caixinha de correio era uma ferramenta importante para a comunicação das pessoas em nosso país, o drummond dizia que "solitário era o homem que nunca havia recebido uma carta". hoje, quando eu abro a caixa de mensagens de meu email, sempre lotada, me bate uma tristeza danada porque só consigo visualizar uma tonelada de propagandas e spams e outras tantas coisas que, definitivamente, não irão alterar o rumo da minha vida. "pare de fumar, fumando", "aumente seu pênis", "ponha silicone e pague em 12x sem juros", além de um milhão de piadas, e mensagens de fé e esperança, e correntes e lendas cibernéticas, e fotos de mulheres peladas, e vírus, e muito lixo. acho, infelizmente, que essa situação aconteça com a grande maioria das pessoas (pelo menos por aquelas que não utilizam uma conta de email pago, com um anti-spam eficiente, como eu). o ser humano, no alto de seu vazio e no cume de sua falta de conteúdo, perdeu as razões de escrever e perguntar e responder e criar situações interpessoais. afinal de contas, é muito mais fácil fazer um protótipo, apertar ctrl c + ctrl v, e sair por aí distribuindo para quem quer que seja. e logo a amazônia se transforma em território da onu, e aparecem as fotos sem photoshop das últimas capas da playboy com milhares de celulite na bunda, e então códigos milagrosos geram milhões em crédito pra celular, e cientistas de uma faculdade norte americana qualquer dizem que ouviram e gravaram os gritos do inferno. pra piorar a situação uma tal de ana me manda em anexo algumas fotos que jura ter tirado comigo em um motel do sergipe no último sábado à noite, e uma certa rafaela me manda um cartão virtual dizendo que está com saudades, embora eu nunca tenha estado no sergipe e não conheça nenhuma rafaela.

nessa última semana o supremo tribunal federal decretou que o diploma de jornalismo não será mais obrigatório para exercer a função. e acho que essa marginalização da verdade e da matéria jornalística, vendida através de sites e blogs e twitters e em comunidades de orkut e facebook, em emails e em tantos outros canais disponíveis na grande rede, são responsáveis pela maior crise na história da comunicação, culminada com essa decisão de nossa justiça. você só precisa digitar uma palavra no google e pronto. um milhão de fontes aparecem. e os grandes portais, movidos com a publicidade de grandes empresas, ocupam as primeiras posições na pesquisa. se clicar em qualquer um deles, eu poderia apostar com você de que provavelmente aquela matéria tenha sido produzida dentro de uma sala bem refrigerada, com informações extraídas através de outros sites, e fotos de agências de notícias e, quem sabe, com entrevistas realizadas por telefone ou email. ainda poderia jurar que o responsável pela matéria, enquanto a publica, acompanha algumas imagens silenciosas da globo news em um televisor ao seu lado e namora com a máquina de café.

vivemos o tempo da trumbica.

MEMÓRIAS DE INFÂNCIA

2009-06-22T16:39:00.003-03:00

é muito difícil falar do meu tio márcio e não lembrar do meu tio maurício. assim como é praticamente impossível escrever qualquer coisa sobre o meu tio maurício, e não ter o meu tio márcio presente em boa parte do texto. porque esses caras se completam. como uma boa dupla. a relação deles, de irmão que dividiam os mesmos beliches e contavam segredos um pro outro desde muito cedo, é uma relação que atinge os limites do verdadeiro amor e da amizade mais leal que possa existir.

o márcio impressiona pela perspicácia de alguém que, por exemplo, consegue somar a quantidade exata de pontos que possam haver em várias pedras de dominó jogadas pela mesa, apenas com um olhar. de alguém capaz de soltar frases, respostas, comentários e piadas de uma maneira tão única e inteligente, que registram sua marca e afloram o seu carisma. ele não foi formado na faculdade mais cara e mais concentuada do sul do brasil, mas quem se importa? seu conhecimento sobre as coisas mais bacanas da vida (e não estou falando apenas sobre mulheres, ok?) ultrapassam qualquer barreira acadêmica.

o maurício é o meu tio caçula. ainda criança queria limonada no almoço, e ganhou uma lição de moral do meu avô. tomou, sozinho, depois de tanto irritá-lo, uma jarra inteira. até hoje foge dos limões. apesar desse fato, carrega um coração do tamanho do mundo dentro dele. seja quando está tomando uma cerveja ou trocando uma conversa sobre qualquer coisa, seja fazendo o churrasco de domingo, levando a gente pra praia, seja até mesmo quando está vestido de papai noel no dia de natal, e faça a gente se emocionar com a pureza de seus filhos, o maurício é um apaixonado pela sua família. e a sua família é louca por ele.

esses dois são responsáveis por boa parte da minha educação e da minha construção como homem. reunidos na casa da minha avó, tomando cerveja nos sábados à noite, conversando sobre mulheres e sobre futebol e cinema, e sobre todos os assuntos que eles dominam tão bem, parecia que o tempo passava mais rápido perto deles. e se hoje o escudo do fluminense representa o brasão hereditário de nossa família, muito disso é culpa desses dois fanáticos tricolores, que quebram vasos pelo fluminense, que choram pelo fluminense, que carregam o fluminense no sobrenome.

eu poderia falar durante horas sobre como já nos divertimos juntos, e sobre como respeito esses dois e o quanto sinto saudade por hoje estarmos morando longe um do outro. eu carrego a melhor imagem possível do márcio e do maurício. a dupla imbátivel, feito batman e robin, não é mesmo?

(às vezes só fico em dúvida na hora de saber quem é o ativo e quem é o passívo!!)

das coisas que não existem

2009-06-21T05:35:00.006-03:00

há alguns meses atrás eu era um menino com data marcada para encarar um casamento, e as responsabilidades da construção de uma família, e todas essas coisas que fazem os meninos se tornarem homens. de repente, num desses momentos transformadores na vida de uma pessoa, tudo aquilo que eu acreditava, e que movia os meus dias e as minhas ações e os meus projetos, deixaram de existir. e eu descobri uma necessidade absurda de poder me sentir apaixonado novamente. de poder sair nas ruas atrás de pessoas interessantes que pudessem me manter vivo por mais tempo e que fizessem eu me sentir um pouco mais humano.

eu era um fantoche nas mãos do destino, e passava a maior parte do tempo olhando as meninas que andavam de um lado pro outro pelas ruas. pensando comigo quando iria surgir aquela que fosse mudar a ordem dos meus dias. eu via meninas de todos os tipos e todos os tamanhos, e ficava sonhando com cada uma delas pegando com ternura nas minhas mãos, e me levando pra conhecer o mundo. às vezes eu me pegava falando baixinho - "o que você quer? você quer a lua? basta dizer uma palavra e eu vou atirar um laço em torno dela e puxá-la para baixo". e então, apesar de uma carência absurda que poderia me levar a cometer grandes equívocos, eu descobri que a maioria das meninas que andavam pra lá e pra cá, e povoavam a minha imaginação, eram enfadonhas e tinham muita pouca coisa a acrescentar ao meu universo.

eu me sentia como se tivesse aquele pássaro do bukowski dentro de mim, e a única vontade que adquiri nesse tempo foi a de sair do brasil. eu imaginava a quantidade de pessoas que pudesse haver no mundo, cada uma vivendo dentro de seus universos paralelos, alternando momentos de felicidade com momentos de angústia, e a sensação de poder encontrar com alguém, em algum lugar desse planeta, que pudesse salvar o meu rabo das sandices desse mundo, era o que me mantinha de pé e o que me fazia sonhar nas noites de desencanto.

eu acho que muita gente já escreveu sobre muita coisa nessa vida. e o que eu mais gostaria de poder deixar registrado para a garota dos meus sonhos, embora eu não saiba se algum dia chegarei a conhece-la e se ela irá me aceitar da maneira que eu sou, é uma frase citada pela rachel de queiroz há algum tempo, e que traduz exatamente aquilo que eu gostaria de dizer:

- eu existi, eu sou, eu pensei, eu senti, e eu queria que você soubesse.

nós cantamos. nós dançamos. nós roubamos coisas.

2009-06-20T00:25:00.006-03:00

no dia treze de maio de dois mil e oito, dia do meu aniversário de vinte e um anos, um americano nascido na virgínia chamado jason thomas mraz, lançaria um album que figuraria, dentro do meu universo, como um dos maiores da década.

'we sing. we dance. we steal things' já vendeu quase um milhão de cópias pelo mundo. o título do álbum viria de uma peça do artista plástico david shrigley, que mraz conheceria em uma viagem à escócia e que viria a ser o responsável pela capa de seu disco.

"i'm yours", sua primeira música de trabalho, figurou praticamente o ano inteiro entre o top dez da revista bilboard (foi a música mais tocada do ano nos estados unidos, na alemanha, na itália, na argentina, na noruega, na nova zelândia, na suécia e na áustria). e ainda ganharia o grammy na categoria 'música do ano'.

depois de ter passado quatro anos do lançamento de seu primeiro álbum ('waiting for my rocket to come'), com hits como "you & i both" e "remedy (i won’t worry)", e de logo em seguida ter lançado seu segundo álbum ('mr. a-z'), que deu continuidade ao sucesso do primeiro, com novos hits e uma indicação ao grammy, mraz decidiu parar. queria cuidar do seu gato e do seu jardim. queria poder voltar a andar nas ruas e a lavar sua roupa e a fazer compras no supermercado. queria voltar a fazer coisas simples. e após uma interminável pausa de um ano na carreira, longe dos estúdios, e dos palcos e dos programas de televisão, mraz despertaria para redescobrir sua arte.

- de repente eu acordei e músicas de verdade começaram a brotar de mim. músicas que eu não tinha planos de compor. mas isso acabou se tornando uma reflexão de como me sinto, do humor em que estava, e desses despertamentos que eu estava tendo. por esses momentos de auto-realização, auto-poder e auto-aperfeiçoamento, fiquei feliz em poder fazer um álbum ao mesmo tempo em que estava voltando ao planeta terra.

o disco ainda ganharia as participações especiais de colbie caillat (na canção "lucky", feita por mraz e colbie, fã declarada de seu trabalho) e de james morrison em "details in the fabric" (cantor britânico que viria a ter o mesmo produtor de mraz).

'we sing. we dance. we steal things' é impecável do início ao fim. da primeira letra da primeira música, aos arranjos, e aos solos dos metais, e na voz de mraz, e na composição de suas músicas. e na leveza com que carrega uma obra que viria a ser o grande álbum de sua curta carreira, e que iluminaria o meu playlist musical por um bom tempo.

FILMES PARA VER ANTES DE MORRER

2009-06-17T14:50:00.008-03:00

O ESCAFANDRO E A BORBOLETA

(Le Scaphandre et le Papillon - França) de Julian Schnabel, 2007. IMDB - 8.1

Com Mathieu Amalric, Emmanuelle Seigner, Marie-Josée Croze, Anne Consigny, Max von Sydow.

- Recebeu 4 indicações ao Oscar, nas categorias de Melhor Diretor, Melhor Fotografia, Melhor Edição e Melhor Roteiro Adaptado.

- Ganhou 2 Globos de Ouro, nas categorias de Melhor Diretor e Melhor Filme Estrangeiro. Foi ainda indicado na categoria de Melhor Roteiro.

- Ganhou o BAFTA de Melhor Roteiro Adaptado, além de ser indicado na categoria de Melhor Filme Estrangeiro.

- Recebeu 7 indicações ao César, nas categorias de Melhor Filme, Melhor Diretor, Melhor Ator (Mathieu Amalric), Melhor Roteiro Adaptado, Melhor Edição, Melhor Fotografia e Melhor Som.

em mil novecentos e noventa e cinco jean-dominic bauby, então editor-chefe da revista francesa de moda 'elle', sofreu um derrame que lhe deixou em estado vegetativo. paralisado dos pés a cabeça, graças a rara síndrome do encarceramento, bauby estava aprisionado ao seu próprio corpo. incapaz de pronunciar uma única palavra, mas com sua consciência intacta, o personagem vivido por mathieu amalric aprende a desenvolver, com a ajuda de uma fonoterapeuta, uma maneira peculiar de se comunicar com o mundo e as pessoas à sua volta - piscando o olho esquerdo, único órgão com mobilidade sobrevivente da emboscada suicída causada por seu próprio corpo. bauby estabelece uma conexão para registrar suas sensações em um livro. para isso precisaria ditar letra por letra, piscando na presença de uma tradutora. o resultado disso seria a publicação de 'o escafandro e a borboleta', dois anos após seu derrame, aclamado pela crítica e pelo público. bauby morreria dez dias após a publicação de seu livro.

o nova iorquino julian schnabel, diretor de 'antes do anoitecer' (cinebiografia do poeta cubano reinaldo arenas), carrega o filme com leveza, transportando o telespectador para os olhos (e os pontos de vista) de um homem enterrado vivo por seu corpo. o trabalho lhe rendeu uma indicação ao oscar, e uma estatueta no globo de ouro como melhor diretor. schnabel, que estava há sete anos longe das filmagens, nos conta uma história sobre a força do espírito humano. ainda que parecesse aprisionado por um escafandro - uma armadura de borracha e ferro usada por mergulhadores para trabalhos no fundo do mar -, através de sua consciência e de suas memórias e desejos, bauby era um homem livre para conhecer novos lugares, na companhia das mulheres mais bonitas de seu país, comendo nos melhores restaurantes, pegando ondas, dançando e vivendo da maneira que achasse melhor. como uma borboleta.

a mulher mais feia da cidade

2009-06-16T21:34:00.004-03:00

raimunda é a mulher mais feia da cidade.

manca de uma das pernas, pesando cento e vinte quilos em um corpo deformado de um metro e cinquenta e oito, é quase cega do olho esquerdo, tem problemas intestinais e ainda não sabe o que é o amor. se não bastasse a desgraça de nascer feia e motivo de piada entre as crianças do bairro aonde mora, raimunda é a filha caçula de uma família pobre da periferia que, sem dinheiro para comprar roupas, lhe veste com alguns panos remendados usados por suas irmãs mais velhas. seu pai é um cobrador de ônibus que intercala o tempo de trabalho com algumas doses de vinho barato. sua mãe é zeladora em uma escola pública.

raimunda possui imensas papadas debaixo do braço que lhe impedem de raspar os pêlos de suas axilas. a tarde, caminhando de volta pra casa do curso de operadora de telemarketing que realiza numa escola profissionalizante, o suor lhe escorre pelo corpo, melando sua imensa barriga, e raimunda fede o cheiro de uma menina sem dinheiro para comprar cremes ou perfumes ou qualquer produto de beleza, que recheiam os catálogos de suas vizinhas vendedoras. ela já foi recusada em três entrevistas de emprego com a desculpa de que sua voz é inaudível, como quem tem um ovo preso à garganta.

ainda pequena, raimunda começou a desenvolver uma doença incurável em seu intestino, que lhe faz permanecer durante horas despejando toda podridão que possa existir dentro de um ser humano. durante esse tempo acostumou-se a levar um bloco de notas e uma caneta para o banheiro. e enquanto seu corpo tratava de jogar fora todas as impurezas que lhe habitavam, raimunda escrevia algumas poesias, e encontrava nelas uma forma de se comunicar com o mundo.

raimunda nunca foi moça de frequentar bibliotecas, nem conhece os grandes homens da literatura. escreve como quem descasca laranjas. sem medo de cometer equívocos de linguagem. sem medo de trocar acentos. de esquecer vírgulas. escreve aquilo que tem vontade de dizer. e de alguma maneira, a mulher mais feia da cidade, sentada em um vaso de privada, enquanto defeca a janta gordurosa preparada por sua mãe, escreve algumas coisas que valem a pena serem ditas, como quem colhe rosas em um chiqueiro.

a parada gay e outros clichês de multidão

2009-06-15T22:39:00.014-03:00

os gays invadiram as ruas de são paulo no último domingo com suas roupas coloridas e suas maneiras divertidas de encarar o mundo. três milhões e meio de pessoas circularam pelos arredores da avenida paulista levantando bandeiras do orgulho gay, com muita música eletrônica, beijos cinematográficos, erotismo e esteriótipos caricatos desfilando seminus em trio elétricos.

a festa da diversidade organizada pela maior parada glbt do mundo é o segundo evento que mais atrai turistas à cidade de são paulo - só esse ano foram mais de quatrocentos mil - e movimenta aproximadamente cento e oitenta e nove milhões de reais à economia paulistana. é o evento mais lucrativo feito na cidade e conta com o apoio da prefeitura municipal.

cerca de mil oficias das polícias civil e militar foram chamados para cobrir a segurança do evento. cinquenta e oito pessoas sairam feridas por conta de agressões de grupos de intolerância - vinte e duas delas na explosão de uma bomba caseira no largo do arouche. o caso mais grave de violência ocorreu por um homem de trinta e cinco anos que sofreu traumatismo craniano, após ser violentamente espancado por um grupo homofóbico. nas proximidades do masp cinco pessoas se envolveram em uma briga. três delas foram esfaqueadas e levadas à santa casa. oitenta e nove boletins de ocorrências foram registrados, a maioria por conta de furtos de celulares, carteiras e câmeras digitais.

com duas horas de evento haviam sido registradas vinte e cinco ocorrências médicas. em menos de quatro horas haviam sessenta. a maioria por jovens com ingestão alcoólica. trezentos e cinquenta homens da guarda civil metropolitana foram escalados para apreender as bebidas batizadas vendidas por ambulantes. as garrafas recolhidas encheram quatro caçambas. a bebida mais vendida pelos camelôs é uma garrafa plástica de vinho, da marca cantina do vale, vendida por cinco ou seis reais, dependendo do humor do vendedor.

a parada gay levou muitos foliões às ruas carregando placas pedindo beijos e amassos e jurando amor eterno. o clima era de sodomia, apesar dos treze graus que caia sobre a cidade. ninguém era de ninguém. homens de mãos dadas com outros homens beijando todas as mulheres que aparecessem pela frente. lésbicas trocando amassos com meninas, enquanto seus namorados acompanhavam em casa partidas de futebol pela televisão. senhoras com netinhas no colo, defensoras da liberdade sexual e de expressão, tirando fotos com travestis.

no último domingo, pelas ruas da cidade de são paulo, não era possível definir um ser humano simplesmente como homem e mulher.

FILMES PARA VER ANTES DE MORRER

2009-06-14T02:31:00.009-03:00

UP - ALTAS AVENTURAS
(Up - Estados Unidos) de Pete Docter e Bob Peterson, 2009. IMDB - 8,9
com vozes de Ed Asner, Christopher Plummer, John Ratzenberger e Jordan Nagai.

"Up - Altas Aventuras", filme que tem estréia nos cinemas nacionais no próximo dia 4 de setembro, é mais uma obra de arte produzida pela Pixar/Disney.

O filme narra a história de Carl Fredricksen, um sujeito que passou a vida inteira idealizando uma viagem exploratória à Cachoeira do Paraíso, na América do Sul, que alcança os 78 anos de idade e, após ver sua amada Ellie morrer, resolve realizar seu sonho amarrando millhares de balões de gás à sua casa, voando rumo ao outro lado do continente. O que Carl não poderia imaginar é que acabaria levando sem querer à sua expedição pelas selvas amazônicas, um otimista escoteiro 70 anos mais novo que ele. O filme, que coloca como personagem central um senhor de idade, faixa etária dificilmente contemplada em filmes de aventura, é recheado de cenas de ação e diálogos engraçados.

A animação abriu o Festival de Cannes desse ano e rendeu aproximadamente U$137,3 milhões nos primeiros dez dias de exibição, liderando as bilheterias do cinema norte americano. "Up", dirigido por Pete Docter (o mesmo de "Monstros S.A") e escrito por Bob Peterson (de "Procurando Nemo"), ainda contou com a ajuda de Tom McCarthy, chamado para amadurecer a história. Tom, que dirigiu "O Agente da Estação", escreveu dois tratamentos para o roteiro e contribuiu criando o personagem Russel, o indesejável escoteiro que acompanha Carl pela viagem no contiente sulamericano.

"Up - Altas Aventuras" é um filme sobre pessoas sem medo de realizar os seus sonhos.

admite-se uma namorada

2009-06-11T21:00:00.005-03:00

admite-se uma namorada.

não exijo preferências por loiras ou morenas ou gordas ou magras. embora a beleza seja uma coisa fundamental, como já diria aquele velho poeta. não espero que tenha sido a garota mais popular da escola ou que seja rica. nem que saiba cozinhar, lavar, passar roupa. não preciso de amélias. admite-se uma namorada que aprecie os meus defeitos. que goste de música. que respeito os livros. que não tenha vergonha de ir ao teatro. que vá ao cinema e assista filmes de arte. admite-se uma namorada que fuja da cafonice e do clichê. não exijo que conheça knut hamsun ou dave matthews, e que entenda sobre o processo de redemocratização do haiti e torça pelo fluminense. exijo que seja simples, sem deixar de ser complexa. que seja pura, sem perder a malícia. que converse sobre coisas interessantes durantes horas, e faça barulho com o seu silêncio.

MEMÓRIAS DE INFÂNCIA

2009-06-02T18:45:00.003-03:00

na década de cinquenta, quando minha avó ainda era uma menina de dezessete anos e descia as ladeiras da cidade de são francisco do sul com seu vestido de renda, conheceu um menino pobre, magro, com as pernas meio tortas, e por esse menino se apaixonou. a mãe de minha avó era uma senhora esquálida, que parecia uma bruxa saída de um conto de hans christian anderson, e proibiu aquele namorico de sua filha com o herdeiro de um pescador. imagino que minha avó tenha chorado algumas lágrimas bem salgadas quando descobriu estar grávida do meu pai. sua mãe lhe fazia lobby para um rapaz de família tradicional da cidade, e assim que descobriu a gravidez indesejada de sua filha, amaldiçoou os frutos daquela relação até a terceira geração.

muito tempo depois disso, eu sei que o meu pai lamenta profundamente o fato de ter engravidado minha mãe quando ainda era um estudante de direito na universidade federal de santa catarina. esse foi um fator determinante para que ele largasse os estudos, se mudasse pro interior do estado com uma menina grávida do lado e iniciasse um trabalho de contínuo em uma fábrica de fundição. o meu pai jamais se tornaria um juíz de direito, e talvez esse tenha sido o motivo pelo qual meu irmão mais velho não tenha chorado na hora do parto.

ainda criança, peguei o meu pai na cama com uma vizinha loira, casada com um de seus melhores amigos. certamente foi uma das cenas mais chocantes da minha vida - ver aquela mulher pulando o muro que dividia as nossas casas, de baby doll, fugindo da chegada de minha mãe e pedindo pra eu não contar nada pra ninguém. depois disso, e durante muito tempo, o nome dela era impronunciável em nossa casa. mesmo quando, por acaso, era citado em alguma reportagem na televisão ou em algum filme ou algo do tipo, a gente ficava vermelho de vergonha. quando o meu pai me batia, eu sempre imaginava ele transando com aquela mulher estranha e beijando aquela boca, na mesma cama em que dormia com a minha mãe.
meu pai costumava caminhar ao meu lado a caminho do bar mais próximo de casa. quando chegava, comprimentava o dono do bar - um senhor gordo, que usava uma camisa regata com um pano de chão por cima de um dos ombros -, tomava um aperitivo, pedia cinco, seis cervejas, e voltava pra casa. naquele tempo ele me chamava de 'peteleco' e acreditava que, de alguma maneira, aquilo fosse nos aproximar.

NÃO

2009-05-30T22:11:00.011-03:00

NÃO É A ÚNICA PALAVRA QUE EU POSSO ESPERAR DA BOCA DAS OUTRAS PESSOAS. UM NÃO DADO COM VONTADE. INDECENTE. MAL CRIADO. ESTÚPIDO. UM NÃO DESPUDORADO QUE FAZ A LÍNGUA CHICOTEAR O CÉU DA BOCA. QUE FAZ TREMER OS DENTES. QUE DÓI QUANDO CHEGA SECO NO OUVIDO.

ANDO PELAS RUAS E VEJO GAROTAS ANDANDO POR TUDO O QUANTO É CANTO, COM OS SEUS VESTIDOS E OS SEUS CABELOS LONGOS E OS SEUS PERFUMES E TODAS AQUELAS COISAS QUE - BEM, VOCÊ SABE -, AS GAROTAS CAMINHAM DE UM LADO PRO OUTRO, PARECEM CAMINHAR EM CÍRCULOS, E A MINHA PRESENÇA É FACILMENTE IGNORADA. AO MESMO TEMPO EU ME SINTO COMO SE NUNCA HOUVESSE CONHECIDO ALGUÉM QUE TIVESSE LEVADO PORRADA NA CARA (E NÃO ME LEMBRO SE FOI O FERNANDO PESSOA OU O BUKOWSKI QUEM DISSE ISSO). TODOS OS OUTROS RAPAZES DA MINHA IDADE DESFILAM EM SEUS CARROS POSSANTES, E SEUS CABELOS LAMBIDOS, E SEUS ÓCULOS DE SOL EM DIAS DE CHUVA, E TODAS AQUELAS COISAS CAFONAS QUE ATRAEM AS MULHERES. TODOS OS OUTROS RAPAZES DA MINHA IDADE SÃO UNÂNIMES. SORRIEM E COSPEM HORMÔNIOS QUANDO FALAM. QUALQUER PALAVRA BOBA VIRA POESIA NA BOCA DELES (E NÃO VENHAM ME FALAR DE MÁRIO QUINTANA). AS MULHERES RIEM DE QUALQUER COISA E EXPELEM AQUELE CHEIRO DE FÊMEA NO CIO. E DEPOIS DE UM TEMPO CASAM E ENGORDAM E CRIAM FILHOS QUE TIRAM NOTA BAIXA NA ESCOLA. O PROCESSO É SEMPRE O MESMO. EU VEJO SEIS BILHÕES DE SERES HUMANOS CAMINHANDO PELAS RUAS. EU DISSE - SEIS BILHÕES. E AS VEZES EU SÓ QUERIA ENCONTRAR ALGUÉM INTERESSANTE QUE PUDESSE SALVAR O MEU DIA. ALGUÉM QUE ME DISSESSE ALGUMA COISA QUE VALESSE À PENA. QUE NÃO FOSSE TÃO ÓBVIO. ALGUÉM - QUALQUER UM - QUE PUDESSE SE INTERESSAR UM POUCO PELO MEU MUNDINHO E ME AJUDASSE A ENCONTRAR ALGUMAS RESPOSTAS.

REAPRESENTAÇÃO

2009-05-28T01:04:00.001-03:00

olá. não não. esquece o olá. eu poderia começar com uma frase impactante. dessas ditas por um grande filósofo que colocam no início dos livros. uma frase pronta. que fale sobre a vida, que tenha palavras bonitas. algo com rima. com graça. o bukowski, por exemplo, dizia que as pessoas que anotam seus pensamentos são umas cretinas. concordo. eu poderia colocar algumas vírgulas, inverter algumas palavras, e dizer que a frase é minha, só pra impressionar um pouco.

"são cretinas, as pessoas que anotam seus pensamentos." (rodrigo da silva)

depois eu poderia me apresentar. dizer que eu sou uma jovem promessa. e que no verão passado consegui terminar de ler ulisses, de james joyce, em oito dias. grande livro! ainda que eu mal tenha chego à página quatorze sem entender bulhufas, contando com capa, frontispício, folhas em branco, sumário, epígrafe e aquela apresentação do antônio houaiss. pouco importa.

narraria os grandes acontecimentos de minha vida. que tive uma educação elitista, ao som de Chopin, Beethoven, Bach. que li os clássicos desde muito cedo. que sou apreciador de um bom vinho. e frequento grupos de discussão de artes plásticas. jogo tênis. pratico corrida de cavalos. escrevo poesia con-cre-tis-ta. embora viva recluso em meu quarto, lendo literatura marginal. ouvindo black music. gastando meu tempo em frente à tv assistindo documentários sobre o reino animal. arriscando hora ou outra palavras dilaceradas. e que tenho orkut. conta de email grátis. e que apareço offline no msn.

terminaria prometendo grandes feitos a seguir, com acontecimentos surpreendentes, histórias bem narradas e garantia de entretenimento e diversão. mesmo que não saiba ao certo com que cabo levo minha vida, e se meu cotidiano é digno de duas ou três palavras que valham a pena.

é isso.

4º Jornalirismo Debate: Jornalismo Literário

2009-05-19T12:32:00.003-03:00

O Jornalismo Literário será tema de um debate promovido pelo Jornalirismo , em parceria com o Senac SP, na próxima terça-feira (26/05).

O "4º Jornalirismo Debate: Jornalismo Literário", contará com as presenças de Pedro Bial (repórter e apresentador da Rede Globo de Televisão), Eliane Brum (repórter especial da revista Época, vencedora dos prêmios Esso e Vladimir Herzog), Daniel Piza (editor-executivo e colunista de cultura do jornal O Estado de S.Paulo), Sérgio Vilas Boas (repórter e professor universitário, vinculado à Academia Brasileira de Jornalismo Literário) e Allan da Rosa (poeta e dramaturgo, organizador do selo Edições Toró - Movimento de Literatura Periférica e Comunicação Independente).

O evento ocorrerá no Senac Lapa Scipião (Rua Scipião, 67, Lapa, Zona Oeste da capital paulista), das 19h às 22h30. O Senac aproveitará a ocasião para lançar o Curso de Jornalismo Literário.

eu tenho saudade

2009-05-16T23:42:00.006-03:00

eu tenho saudade. saudade de quando era menino e andava livre por aí sem me preocupar com contas vencidas, nem com roupas sujas jogadas sobre a cama ou sobre o que inventar pra comer no almoço. eu tenho saudade de quando acreditava que o dinheiro fosse apenas um pedaço de papel. do tempo em que ainda não sabia nada sobre política ou filosofia ou literatura ou sobre como os homens são uns vampiros de merda. saudade desse tempo em que passava assistindo desenho animado na televisão. sem compromissos. sem despertadores. sem mulheres trancafiadas na cabeça atrapalhando as minhas noites de sono.

Palavra Dilacerada

2009-05-15T10:05:00.008-03:00

"Quando me sento para escrever, desde menino até hoje, sou um pricipiante. Vou escrever alguma coisa que não sei o que seja, justamente para ficar sabendo. E que só eu posso me dizer, mais ninguém. Por isso às vezes passo horas, dias à procura da palavra adequada ou do encadeamento de uma frase. Não quero repetir coisas já ditas, inclusive por mim, o que infelizmente às vezes acontece. Para isso tenho de desaprender o que aprendi, me desvencilhar dos preconceitos, me livrar das hipocrisias, das idéias que me foram impostas, de tudo enfim que possa tolher a minha liberdade de expressão.

O que há de mais árduo para mim, ao escrever, é a busca da expressão adequada, são as exigências da propriedade vocabular. Há mil maneiras de dizer uma coisa e só uma é perfeita. Para descobri-la, pode-se levar a vida inteira. Acredito que escrever seja, basicamente, cortar. Cortar o supérfluo. Eliminar repetições, ecos, rimas, cacófatos, redundâncias, lugares-comuns. Mas principalmente o excesso: como disse Unamuno (ou Otto Lara Resende, não me lembro), é preciso não duvidar da inteligência do leitor. Tenho a impressão de que, ou bem este me valoriza muito, ou passaria a encarar a minha literatura com o maior desprezo, se soubesse o que ela me custa: aquilo que ele levou alguns minutos para ler levei dias, meses, às vezes anos para escrever. Tenho dificuldade para redigir até um cartão de agradecimento ou um telegrama de pêsames.

Num levantamento da minha vida literária, vejo nela que não tenho feito outra coisa senão me revelar, me expor, contar aquilo que vivi, testemunhei, pensei, aconteceu e chegou ao meu conhecimento - sempre através da mais torturante maneira de recriar a realidade. Deus sabe, por exemplo, o que me custa, na elaboração de despretencioso esboço autobiográfico como este, não entrar de cabeça pela ficção adentro.

A literatura é também uma paixão. Sendo ato de criação, é um ato de amor. Como ato de amor, teria de ser praticado pelo menos a dois. E o escritor de ficção é um homem sozinho diante do papel em branco, tentando exorcizar seus demônios: o demônio da solidão, o da insatisfação, da procura de alguma coisa que não sabe o que seja. Como quem tenta recuperar uma experiência sonhada, ou vivida numa vida anterior. É um ato que só não se transforma em vício solitário porque através da expressão literária, o escritor busca estabelecer a ligação com o seu semelhante, reintegrando-se na comunidade a que pertence." (Fernando Sabino)

PS: Texto extraído de "O Tabuleiro de Damas", livro que ganhei de presente de Fernando Sabino quando eu ainda era criança e nos escrevíamos por carta.

MEMÓRIAS DE INFÂNCIA

2009-05-13T11:34:00.002-03:00

quando eu era pequeno minha mãe sempre fazia festa de aniversário. tinha bolo de chocolate. coca cola. guaraná. torta de maçã. torta salgada. pudim. coxinha. risóles. canudinho de maionese. o meu pai pegava a mesa do vizinho emprestada, a gente colocava ela na garagem, minha mãe alinhava uma toalha vermelha de bolinhas brancas e entupia a mesa de comida. perto das sete horas a minha casa ficava cheia e todo mundo olhava pra mim com uns olhinhos brilhando e me parabenizavam e diziam todas aquelas coisas que as pessoas dizem num dia de aniversário. minha família se reunia ao redor da mesa e cantava "parabéns pra você" e eu me sentia assustado e envergonhado. depois o meu pai, a minha mãe e a minha vó faziam uma oração, e algumas pessoas rezavam também e outras preferiam ficar em silêncio. a gente comia e sempre sobrava alguma coisa. e quando as minhas tias iam embora minha mãe separava pra elas um pedaço de bolo e alguns salgadinhos, embrulhava num guardanapo e ainda assim sobrava um pouco pra gente no dia seguinte.

eu sempre ganhava muitos presentes. tinha bola de futebol. joguinho de tabuleiro. bonecos. carrinhos. cuecas, camisas, meias, bermudas (eu normalmente odiava ganhar roupa). e uma série de coisas embrulhadas naqueles sacos vermelhos que eu adorava arrancar sem dó nem piedade. algumas pessoas me davam uns presentes mais ou menos e ficavam envergonhadas e diziam que era só uma lembrancinha. tinha aquelas que não davam nada e ficavam prometendo pro ano que vem e outras que me davam dinheiro.

o dia em que eu ganhei uma bicicleta da calói, no meu aniversário de sete anos, foi um dos mais felizes da minha vida. eu adorava a sensação do vento batendo na cara quando pedalava, e além do mais todos os meus amigos tinham bicicletas e andavam pra lá e pra cá e se sentiam mais livres que eu. eu poderia dizer que aquele momento, naquela manhã quando o meu pai tirou de dentro do carro uma bicicleta embrulhada, eu estava atingindo o ápice da minha infância.

FLIP 09

2009-05-12T10:58:00.009-03:00

gay talese, um dos expoentes do new journalism, virá ao brasil participar da "festa literária internacional de paraty" (flip), que ocorrerá entre os dias 1º e 5 de julho, no litoral sul fluminense. esse senhor de 77 anos (foto), que nasceu na américa embalada pelo jazz e pelo blues, filho de imigrantes italianos, revolucionou o jornalismo ao misturar notícia com literatura e, pessoalmente, é uma das minhas maiores referências. talese aproveitará a ocasião para lançar "vida de escritor", publicado pela companhia das letras.

a FLIP 09, que homenageará manuel bandeira, contará ainda com as presenças dos brasileiros chico buarque de hollanda, milton hatoum e cristovão tezza, do português antónio lobo antunes (vencedor do prêmio camões 2007), da irlandesa anne enright (vencedora dos prêmio man booker prize e irish novel of the year) e do afegão atiq rahimi (vencedor do goncourt 2008, prêmio referência da língua francesa).

acompanhe a programação da FLIP 09 clicando aqui.

Ausência, por Alexandre Magno

2009-05-09T13:18:00.005-03:00

não é o poeta que fala por mim,
ou a poesia,
não fala por mim o gramático ou o crítico
não fala por mim o aparelho sobre a estante
que ecoa
por toda a casa
vazia
não fala por mim o tempo que vivo
a história que me toma pela mão
e me diz
não
não fala por mim a ilusão que houver
não é o solitário que fala por mim,
meu irmão,
e não fala por mim a mulher que acaba de abrir a janela
a espera dele que se embriaga no mais puro esquecimento
e o palhaço prestes a adentrar o picadeiro
ou
o pobre
homem
que atravessa a rua com o jornal
amassado
carregado em tintas
do passado
não fala por mim meu avô que morreu
meu amor que me esqueceu
a alegria que não me quis
não fala por mim o meu povo infeliz
que tão pouco tem para dizer com todas as letras
aquilo que quase não sabe
(mas vive, e como vive)
não é exatamente o inconsolável que fala por mim
nem o irremediável
nem o intratável
não fala por mim o pesadelo da noite
nem o sonho
o psicanalista não fala por mim
nem o psiquiatra com os seus remédios
ou o filósofo com os seus sistemas
e nem mesmo o louco com suas desrazões
não fala por mim tu que mal me conheces,
(porque isso te serviria de algum consolo?)
não fala por mim o pensamento de minha mãe
e de meu pai
que ainda vivos
podem pensar em mim
e no que faço eu
enquanto estou envelhecendo
não fala por mim o erro que cometi
o acerto que por lutas mereci
nem a mais recente ilusão adquirida
nos último deslumbres
da vida

o que fala por mim
é a minha ausência.

(Bêbado, como sempre e com muito orgulho, 03:30 de fria manhã).

MEMÓRIAS DE INFÂNCIA

2009-05-07T16:45:00.004-03:00

o meu irmão alexandre sempre foi o meu ponto de referência. quando eu era criança e ele vinha de florianópolis pra passar o final de semana em casa, eu virava a noite contando as horas e passava a manhã seguinte grudado no portão, olhando de um lado pro outro. quando ele chegava, com uma mochila nas costas cheia de novidades, eu sentia um efeito ácido que borbulhava na altura do pâncreas e podia provar, pelo menos naquele instante, que o amor era uma reação química. o alexandre era o meu herói e o tempo perto dele passava mais rápido.
eu achava que a maioria das pessoas não diziam muita coisa e estavam ocupadas demais vivendo suas vidinhas, praticando suas rotinas. através do que o meu irmão tinha pra me dizer eu aprendia e conhecia e vibrava com um monte de coisas interessantes. eu era um menino diante de um velho contador de histórias. e o meu irmão parecia um mago com suas músicas e seus filmes e seus livros e todas as coisas que só ele sabia e que só ele podia me ensinar.
minha família sempre teve orgulho dele por ter largado tudo pra estudar em outra cidade. por ter enfrentado os monstros que enfrentou - em batalhas que venceu, em sua maioria, sozinho dentro de um quartinho rabiscado. porque ele nunca deixou de ser o neto do vô cebola e nem tinha medo em ser quem era, com quem quer que fosse.
o meu irmão vinha e a família se reunia e parecia que, pelo menos por aqueles instantes, tudo era mais fácil. a gente ria. brigava e fazia as pazes. comia cachorro quente. tomava cerveja. coca cola. falava sobre futebol. falava sobre mulheres. jogava dominó e viajava pra praia. cada um compartilhava com o outro um pedacinho de si mesmo. a gente podia dizer que era feliz quando tava perto dele.

FILMES PARA VER ANTES DE MORRER

2009-05-06T12:25:00.013-03:00

SEGUNDA-FEIRA AO SOL

(Los lunes al sol - Espanha) de Fernando Léon de Aranoa, 2002. IMDB - 7,7

com Javier Bardem, Luis Tosar, José Ángel Egido, Nieve de Medina, Enrique Villén

- Recebeu uma indicação ao European Film Awards de Melhor Ator (Javier Bardem).

- Ganhou 5 prêmios no Goya, nas seguintes categorias: Melhor Filme, Melhor Diretor, Melhor Ator (Javier Bardem), Melhor Revelação Masculina (José Ángel Egido) e Melhor Ator Coadjuvante (Luis Tosar). Recebeu ainda outras 3 indicações, nas seguintes categorias: Melhor Edição, Melhor Atriz Revelação (Nieve de Medina) e Melhor Roteiro Original.
- Ganhou 3 Kikitos de Ouro no Festival de Gramado, nas seguintes categorias: Melhor Filme - Mostra Latina, Melhor Diretor - Mostra Latina e Melhor Ator - Mostra Latina (Javier Bardem). Ganhou ainda o Prêmio da Crítica - Mostra Latina.

nunca fui comunista. vim de uma educação política social democrata e sempre achei a esquerda burra. ando pelas ruas e vejo os jovens com camisas e bonés e agasalhos e tatuagens de che guevara, cuba, lenin, fidel castro e outros garotos propaganda do comunismo, e acho que se transformaram num símbolo de marketing. acho que a imagem desse pessoal todo é altamente vendável estampada em qualquer coisa.

de qualquer maneira "segunda-feira ao sol", filme dirigido por fernando léon de aranoa e que tem javier bardem em uma das melhores atuações de sua carreira, me fez repensar sobre a cultura do capitalismo.

um grupo de amigos, todos ex-operários de uma fábrica naval ao norte da espanha, se reunem em um pequeno bar aonde compartilham suas frustrações e esperanças. o bar se transforma na casa de homens de meia idade que, ao terem perdido seus empregos, se sentem deslocados em frente a um universo sem perspectivas. a excência do homem, suas funções e habilidades são tratadas com angústia e humor durante as duas horas de película.
santa, lino e josé, sob o sol de segunda-feira, começam a semana buscando um sentido à vida.

santa, personagem de javier bardem, é um homem sem dinheiro, solitário e fantasioso. perseguido por uma ação judicial que lhe condena a pagar US$ 40,00 por quebrar um poste de iluminação durante um protesto, ele encara a vida com irreverência e picardia. seu carisma quixotesco invade a tela desde o primeiro instante.

lino é um caçador de entrevistas de emprego. ao se deparar no jornal com um anúncio de trabalho e os requisitos básicos de contratação - ter boa aparência, limite de idade, carro próprio e conhecimentos em informática - luta por um processo de reconstrução. tinge o cabelo, inicia aulas de inclusão digital, usa as roupas do filho pra aparecer mais jovem. caminha em contramão.

josé se depara com conflitos conjugais. a partir do momento em que deixa de ser o provedor da família passando a conviver com a pressão de sua mulher, que trabalha em uma fábrica de atum , passa a ter um dilema - conseguir um empréstimo no banco de US$ 8.000 para montar um pequeno negócio, e fugir do perverso sistema de agências de emprego que anulam homens de meia idade.

"segunda-feira ao sol" é um filme que trata da natureza humana.

Vândalos

2009-05-04T16:56:00.004-03:00

as ruas de são paulo foram tomadas por bárbaros. eu os vejo andando de um lado pro outro com seus cabelos coloridos, suas roupas largas, seus piercings, suas tatuagens. os bárbaros caminham pelas ruas e criam poças de urina pelas calçadas e defecam e vomitam e quebram as placas de sinalização e brigam. eu vejo bárbaros que passam as mãos nas mulheres e cospem sobre as comidas e pulam uns sobre os outros. e apesar de reunirem tantos clichês e serem tão parecidos, esses escrotos acreditam ser alternativos. punks. skinheads. góticos. emos. mcs. gays. mauricinhos. estou cansado dessa gente estranha e suas músicas de merda.

Do Brega ao Rock

2009-05-02T18:32:00.008-03:00

O final de semana será de Virada Cultural em São Paulo. Mais de 800 atrações se apresentarão pelos 150 palcos espalhados pela cidade. Durante as 24 horas de programação será esperado um público de 4 milhões de pessoas. Inspirada pela 'Nuit Blanche', que ocorre anualmente em Paris, a Virada Cultural foi criada em 2005 pela Prefeitura de São Paulo e funciona como uma verdadeira maratona cultural que mobiliza toda cidade. Atrações musicais - do brega ao rock -, espetáculos de teatro, dança e circo invadem as ruas da capital paulista e aproximam o público das mais distintas manifestações de arte.

A programação da Virada Cultural você encontra clicando aqui.

"Fama e Anonimato", por Gay Talese

2009-05-01T21:54:00.003-03:00

Os 10 mil motoristas de ônibus de Nova York enfrentam todo dia o pior trânsito do mundo, ao mesmo tempo que são insultados por velhinhas, enganados por estudantes, fechados por táxis e obstruídos por caminhões; tudo isso enquanto dirigem com uma mão e dão o troco com a outra, entregam bilhetes de baldeação, respondem perguntas, se apressam para pegar o sinal verde, procuram cumprir o horário, evitam os buracos da companhia de eletricidade, pedem aos passageiros que se dirijam para o fundo do ônibus, ouvindo o contínuo tilintar da campanhia de parar e sofrendo de dor nas costas, úlceras, hemorróidas ou um desejo quase incontrolável de enfiar o ônibus num muro de pedra e sair andando. Apesar de todo esse tormento e labuta, o motorista de ônibus de Nova York continua a ser, em grande medida, uma pessoa anônima que passa a vida mostrando apenas metade do rosto no retrovisor. Ele nunca terá o prestígio dos motoristas dos vistosos Greyhound, que usam quepe e disparam feito pilotos, ou dos motoristas de ônibus de subúrbio, que são chamados pelo nome pelos passageiros e ganham presentes no Natal; ou ainda dos motoristas de ônibus de excursão, que levam as pessoas a piquiniques e em geral são convidados a participar; tampouco dos motoristas de ônibus escolares, que eventualmente podem bater num passageiro barulhento e não sofrer nenhuma punição, se o departamento de Educação local não for progressista demais. O motorista de ônibus de Nova York é subestimado. Quando levanta os olhos para o retrovisor, ele ve a multidão dos que pegam quinze centavos e o ignoram. Ele os ve olhando através da janela, olhando para os próprios pés ou tentando ler o jornal de outras pessoas. Ele ve um boy desgrenhado apertando os olhos para ler um envelope pardo, uma senhora gorda segurando a sacola de compras enquanto disputa com um homem o único lugar vazio no ônibus. Ve passageiros de pé, pendurados nas alças como quartos de boi no açougue, e os odeia porque se recusam a sair do lugar quando ele pede pela enésima vez: “Um passinho à frente, por favor, tem bastante lugar no fundo do ônibus.” Os passageiros o ignoram, e continuarão a ignorá-lo até o momento em que ele perturbe a paz deles - ao dar uma freada brusca, ao deixar de responder uma pergunta ou de parar num ponto quando eles tocam o sinal. Dia após dia os motoristas padecem dessa rotina interminável, sabendo o que esperar - e quando - dos 3 milhões de nova-iorquinos que andam de ônibus a cada dia da semana. Às seis da manhã, por exemplo, os motoristas de ônibus pegam telefonistas, enfermeiras, empregradas domésticas, empregados de hotel; depois deles, às sete horas, é a vez dos comerciários, estivadores, ascensoristas e uma infinidade de outros leitores da imprensa marrom que entram no serviço antes das oito. Durante essas horas ouve-se o ruído ininterrupto de moedas tilintando dentro da caixinha de dinheiro, porque esses passageiros das primeiras horas, que também pertencem à classe trabalhadora, procuram facilitar a vida do motorista trazendo a quantia exata da tarifa. O trabalho do motorista de ônibus só começa a ficar desagradável às oito da manhã, quando os estudantes, livros debaixo do braço, começam a entrar, abrindo caminho a cotoveladas. Às nove da manhã, o ônibus fica repleto de secretárias, de recepcionistas e de perfume. Às dez, as secretárias executivas (que trabalharão até as seis) e funcionários de escritórios que ainda não se podem dar ao luxo de andar de táxi, e também as primeiras vagas da maior bête noire dos motoristas de ônibus - as senhoras que vão às compras.”A senhora que vai às compras pode estar com a bolsa tilintando, cheia de moedas, mas me dá uma nota de cinco dólares”, diz Barney O’Leary, que começou como motorneiro em Nova York, há 34 anos, e parece ter acabado de sair de O Delator. “Ou então ela está com uma amiga e diz: ‘Pode deixar, Sophie, eu tenho’. Aí ela põe a luva na boca e começa a procurar moedas - enquanto todo mundo espera do lado de fora, na chuva.” “Quando chego num ponto cheio de gente”, continua ele, “a primeira fila é invariavelmente uma mulher carregada de compras. Quando entra no ônibus ela põe os embrulhos no chão, fica remechendo na bolsa e, depois que lhe dou o troco, me pede um bilhete de baldeação de três centavos. Assim, tenho que arranjar troco pra ela duas vezes! Claro que quando pede o bilhete de transferência ela sussurra, a gente mal pode ouvir, mas quando ela xinga, o ônibus inteiro ouve.”"Essas mulheres são tão más”, acrescenta ele, “que em Nova York os homens não lhe dão mais lugares. Eles sempre se sentam no fundo do ônibus e fingem que não estão vendo as senhoras no pé do corredor. Ou então enfiam a cara em jornais, tiram um pedaço de papel do bolso e fingem estar ocupados em escrever coisas importantíssimas. Muitas vezes os homens ficam tão preocupados em manter o assento que deixam o ponto passar.” Para os motoristas que conseguem aguentar o tranco, o trabalho dá uma certa segurança e um salário médio próximo de 120 dólares por semana, incluíndo as horas extras. Os motoristas percorrem cerca de 97 quilometros durante o expediente de oito horas e arrecadam perto de cem dólares em passagens, e tem de prestar contas de cada centavo. Embora existam homens obstinados como Barney O’Leary, que conseguem passar a vida inteira insistindo para que as pessoas passem para o fundo do ônibus, outros há que dão um basta depois de dez ou quinze anos. Esses motoristas trocam de profissão e passam a trabalhar nas viações como mecânicos ou encarregados de manutenção, por exemplo, e muitos deles ficam muito satisfeitos, e até simpáticos - ali, longe da multidão enlouquecedora e do barulho da campainha, longe dos engarrafamentos e das cartas de reclamação, longe das arrogantes freguesas de lojas que, por quinze centavos, pensam poder controlar o destino de um motorista de ônibus.

Mãos à Obra

2009-04-30T14:40:00.007-03:00

nos últimos dias eu ando pensando seriamente em fazer um monte de coisas que eu sempre quis fazer.

- quero praticar mais esportes, voltar a jogar futebol com mais frequência, fazer academia, natação, tênis, corrida no parque
- quero voltar a escrever aquele livro que está entalado na minha cabeça
- quero conhecer bares, baladas, shoppings, ruas, pessoas, bebidas, passeios, lugares
- quero escrever mais
- quero dançar salsa pra me sentir um pouco mais latino americano
- quero viajar mais

- quero terminar o ingles e o espanhol

- quero começar o jornalismo
- quero falar menos e escrever mais
- quero ler mais e ver mais filmes e ouvir mais músicas
- quero viver mais do que 24 horas por dia
- quero comer coisas mais saudáveis
- quero preocupar menos a minha mãe
- quero economizar
- quero tirar a carteira de motorista e comprar um renault twingo
- quero passar mais tempo perto das pessoas que amo
- quer escrever mais
- quero tocar mais violão
- quero entrar num curso de caricatura
- quero tomar menos refrigerante
- quero ficar menos tempo em frente a um computador
- quero viver mais

Tratado sobre a vida e outras estórias

2009-04-28T17:49:00.014-03:00

eu nasci em santa catarina há quase vinte e dois anos atrás. meu pai trabalhava numa multinacional britânica. minha mãe era dona de casa. e o meu irmão passava o dia lendo gibi. a gente vivia em uma casa que demorou um bom tempo pra ser levantada, numa ruazinha feita de brita. como o meu pai ficava fora o dia inteiro trabalhando e minha mãe cuidava dos afazeres do lar, desde muito cedo eu fui criado pelo meu irmão e os seus gibis (eu tinha alguns amigos imaginários também, mas isso é outra história).

eu era um moleque magrelo, as pernas meio tortas, a camisa suja e rasgada do fluminense, os pés descalços. e acreditava que, de alguma maneira, os adultos não iam muito com a minha cara. pouco importava.
no colégio eu pude descobrir que haviam meninos e haviam meninas. que as meninas eram mais recatadas, mais quietas, que eram mais puras. e que os rapazes era quase todos metidos a valentões. eu me achava diferente de todo mundo. quando a professora dava as costas para escrever no quadro, eu fugia no meio da aula pra namorar os livros na biblioteca da escola. foi lá que fiz meus melhores amigos. conheci muita gente interessante. passei pelos russos, pelos ingleses, pelos latinos, pelos brasileiros, pelos americanos. cada livro novo era um mundo novo.
com o tempo descobri a força que uma palavra tinha. e então comecei a escrever. enquanto a professora falava sobre números e cálculos e equações, eu puxava um caderno e escrevia sobre qualquer coisa. eu não me importava sobre o que fosse. só precisava de uma folha em branco e de uma caneta. o resto vinha sozinho.
mais tarde conheci truman capote, que me apresentou ao gay talese, que me levou a lillian ross, que era amiga do tom wolf, e todo aquele pessoal. veio o bukowski. veio o fante. veio o nelson rodrigues. vieram os fernandos. a clarice. o kerouac. o gabriel garcía. e eu conheci muita gente, e achava que tinha um pouquinho de cada um deles quando sentava pra escrever sobre qualquer coisa.
e havia a música. os meus ouvidos eram guiados por dylan, beatles, sinatra, dave matthews, e todos aqueles cubanos malucos e aqueles negões americanos e os tupiniquins e os africanos e os britânicos e um monte de gente de tudo o quanto é canto. aprendi a tocar violão. me apresentei em alguns lugares. toquei com algumas pessoas. nada muito sério.
depois de um tempo mantive uma vida social. fui líder de classe, presidente de grêmio, professor de teatro, diretor de jornal escolar, organizador de festas.

eu era um rapaz tímido, envergonhado, não gostava de falar sobre sexo ou sobre beijo na boca ou sobre qualquer intimidade com as outras garotas. eu havia acabado de completar dezessete anos, tinha um trilhão de cravos e espinhas na cara e pesava um pouco mais de 50 kg, quando conheci a minha primeira namorada. a millana era uma garota magrela de quinze anos, usava roupas largas, piercing, fazia dança de rua, karatê, judô, capoeira, natação, jogava bola. a gente se divertia quando tava um perto do outro. de alguma maneira ela se interessava pelo meu universo e eu encontrava nela uma pureza que já não encontrava mais nas outras garotas. a gente permaneceu assim por algum tempo. e assim os dias foram se passando, e eu li mais alguns livros e ouvi outras tantas canções, chorei com alguns filmes, comemorei gols inesquecíveis do fluminense, conheci lugares, comprei coisas, e a millana sempre esteve do meu lado com suas manias e o seu jeito carinhoso e divertido.

depois de um tempo a gente decidiu mudar de cidade e fomos pra são paulo. o começo foi muito difícil. a gente não conhecia quase ninguém. não havia ruas, lugares, rostos conhecidos. não havia deja vu. eu queria cursar jornalismo e aprender com os mestres a escrever e publicar coisas. ela queria fazer arquiterura. com o tempo a gente foi se afastando um do outro, e o amor foi encolhendo, encolhendo, e a gente se machucava e falava coisas e brigava. e então a gente terminou. eu tinha pela frente a solidão, alguns monstros que insistiam em me fazer companhia, muita coisa pra escrever, alguns livros deixados de lado que deveriam ser lidos e uma cidade inteira com pessoas que te olhavam na cara e não te diziam muita coisa.

e aqui estou.

Caminho

2009-04-27T16:16:00.002-03:00

confundo momentos de euforia com momentos de tristeza. sinto como se tivesse cometido suicídio há algum tempo, mas meu corpo insiste em aparecer em frente ao espelho. ando pelas ruas procurando alguém que possa me dizer alguma coisa, alguém interessante que me dê algum sentido. ontem a noite caminhei na avenida paulista. descobri que existem mulheres que te olham nos olhos e mulheres que te ignoram, que uma mulher bonita gosta da companhia de uma mulher feia e que as loiras caminham diferente das morenas. descobri que existem mulheres saindo aos torrões de cada canto da cidade. eu poderia dizer que são como baratas - embora não seja uma boa expressão para defini-las. descobri que algumas mulheres quando caminham fazem o universo caminhar mais devagar. os homens são todos repugnantes, com seus corpos desproporcionais e suas barbas e suas carecas e suas barrigas e suas maneiras estúpidas de lidar com as outras pessoas. estou farto deles!

São Paulo 3x4

2009-04-26T15:31:00.004-03:00

São Paulo é a maior cidade do Hemisfério Sul. 10.990.249 pessoas vivem em mais de 3.039.104 residências, espalhadas pelos 2.000 bairros de toda cidade. 11% dessa população vive em favelas. 5% não sabe ler nem escrever. 12% não tem acesso à rede de esgoto. 10.394 são moradores de rua. E 1 milhão vive abaixo da linha de pobreza. Apesar disso, a capital paulista é a 19ª cidade mais rica do mundo e a 25ª mais cara. 60% de todos os milionários do país residem em São Paulo. A cidade representa 12,26% de todo PIB do Brasil.

A capital paulista possui 6 milhões de automóveis que circulam os 15.600 km de ruas e atravessam os 5.500 cruzamentos com semáforo todos os dias da semana. Tem a terceira maior frota de táxis da América Latina - são mais de 30 mil. E a segunda maior frota de helicópteros, com 210 helipontos espalhados pela cidade. 66 mil pessoas passam diariamente pela Rodoviária do Tietê, a maior da América Latina. O metrô de São Paulo transporta 3 milhões de pessoas todos os dias, com 117 trens em mais de 62 km de extensão nas 4 linhas do sistema. Os 110 trens disponíveis pela Companhia Paulista de Trens Metropolitanos (CPTM) realizam 1.688 viagens por dia, nas seis linhas do sistema, atendendo 22 municípios da região metropolitana. São 15.000 ônibus circulando pelas 984 linhas da cidade. A linha de ônibus mais longa é a 3310, saindo do Terminal Amaral Gurgel até Cidade Tiradentes; percorrendo 103 km.
Há 125.000 ruas na região metropolitana de São Paulo. 4.408 praças. 400 monumentos em vias públicas. 205 hospitais, dentre os quais o Hospital Albert Einstein, o mais avançado de nosso continente. São 530 mil postes de iluminação. 1500 agências de bancos nacionais e internacionais. 104 mil orelhões.
A cidade de São Paulo possui 240 mil estabelecimentos comerciais. São 12.500 restaurantes e 15.000 bares. 70 shopping centers que recebem 30 milhões de pessoas por mês. 50 mil salões de beleza. 5.000 pizzarias que produzem 1 milhão de pizzas por dia. As padarias de São Paulo produzem 7.200 pães por minuto. A Rua Vinte e Cinco de Março, maior comércio popular da América Latina, recebe meio milhão de pessoas todos os dias. O Bairro Bom Retiro produz 55% de toda moda feminina nacional. E o Mercado Municipal movimenta 350 toneladas de alimentos por dia. A cada segundo são realizadas 10 compras através de cartão de crédito e débito na cidade de São Paulo.
A Rua Oscar Freire está entre as 8 mais luxuosas do mundo, e atende os 30.000 milionários que residem em São Paulo. No bairro do Itaim existe uma oficina especializada somente em Ferraris. A cidade é a maior realizadora de eventos da América Latina, e a 18ª do mundo, com 70 mil eventos realizados por ano. Existem 120 Teatros e Casas de Show, 208 cinemas, 71 museus e 39 centros culturais em São Paulo. São 100 peças produzidas por semana na capital paulista; 4.800 por ano. A Pinacoteca do Estado abriga 4.000 obras de artistas nacionais. E o Museu do Ipiranga reúne mais de 125 mil objetos desde a época imperial. São Paulo é responsável por 28% da produção científica nacional e registra anualmente 230 mil matrículas de alunos em Universidades. São 2.725 estabelecimentos de Ensino Fundamental. 2.998 de unidades pré-escolares. 1.199 escolas de Ensino Médio. E 146 instituições de Ensino Superior. 68,11% dos paulistanos são católicos. 15,94% são evangélicos. 2,75% são espíritas. 0,65% são budistas. 0,36% são judeus. E 8,97% não possuem religião.
São Paulo é uma cidade formada por nordestinos, italianos, japoneses, coreanos, espanhóis, libaneses e portugueses. A maior parte do fluxo migratório vem de Pernambuco, Paraíba, Alagoas, Bahia e norte de Minas Gerais. 68% dos paulistanos são brancos, 25% são pardos, 5,1% são negros, 2% são amarelos e 0,2% são indígenas.
São Paulo é uma cidade de opções. De pessoas que andam apressadas pelas ruas. De indigestos que tomam banho de sol nas praças públicas. De crianças desdentadas e mães gordas que se equilibram no vai-e-vem dos ônibus. De feirantes, cobradores, motoqueiros, compradores de ouro, garçons, putas, marginais e poetas. O centro velho de São Paulo e as regiões das marginais fedem o cheiro acre dos rios, do suor dos camelôs, dos banheiros públicos, da comida estragada, das construções abandonadas. São Paulo é uma cidade de desconhecidos, de corações solitários na multidão, de gente com cara rachada que anda de sombrinha debaixo do sol.

"O Bluebird", por Charles Bukowski

2009-04-26T11:27:00.005-03:00

em meu coração tem um pássaro

que quer sair

mas eu sou mais forte que ele,

eu falo, fica aí dentro, eu não vou

deixar ninguém

te ver.

em meu coração tem um pássaro

que quer sair
mas eu taco uísque nele e respiro
fumaça de cigarro
e as putas e os barmen
e as caixas do mercado
nunca sabem que
ele está
aqui dentro.

em meu coração tem um pássaro
que quer sair
mas eu sou mais forte que ele,
eu falo,
fica na tua, você quer me pôr
em apuros?

em meu coração tem um pássaro
que quer sair
mas eu sou mais esperto, só deixo ele sair
de noite às vezes
quando todos estão dormindo.
eu falo, sei que você está aí,
então não fique
triste.

daí o ponho de volta,
mas ele ainda canta um pouco
aqui dentro, eu não o deixei morrer
totalmente
e a gente dorme junto desse
jeito
com nosso pacto secreto
e é bem capaz de

fazer um homem
chorar, mas eu não
choro, você
chora?

A Revolução Musical

2009-04-26T11:13:00.007-03:00

a primeira vez que ouvi esse cara eu tava dentro de um carro. e tudo parecia bem devagar - tipo slow motion, saca? as pessoas na calçada caminhavam sem pressa, sem direção. não havia buzinas, carros desgovernados, sirene de ambulância. nada. eu poderia apostar que, pelo menos naquele instante, o mundo estava em um silêncio absoluto, se não fosse pela música contagiante que tocava no rádio. se não fosse por k-os.

é. isso mesmo. o céu parecia se rasgar lá no alto graças a essas três letrinhas que parecem ter saído de alguma nave intergalática de jornada nas estrelas e que iriam revolucionar a minha maneira de enxergar a música.
k-os é um rapper canadense que resgatou tudo aquilo que já havia sido feito na black music - do soul ao r&b -, bateu num liquidificador, acrescentou seus próprios ingredientes e saiu com seu microfone pelo mundo afora. seus discos são, a meu ponto de vista, as maiores realizações da cultura pop dos últimos anos, e poderia dizer que k-os está para a black music, assim como beethoven esteve para a música clássica e os beatles estiveram para o rock n'roll.
seu visual personifica a nova imagem da cultura de rua. sem o esteriótipo da periferia norte-americana. sem carrões importados. sem mulheres rebolando. sem calças largas. sem exageros. k-os dignifica o hip-hop.
suas músicas são recheadas com violinos, pianos, bongôs, pickup's, vocais, saxofones e seguem a fórmula sagrada do pop - um ritmo envolvente, refrões que ficam marcados e solos curtos.
nesse exato instante a revolução musical está acontecendo em algum lugar do mundo. a cada vez que k-os tocar num player, a cada vez que um disco seu for ouvido pela primeira vez, sua música se transformará numa grandiosa epopéia. uma viagem para o universo musical, dessas que rasgam o céu lá no alto, e deixam o tempo mais devagar, parecendo slow motion.

Autópsia

2009-04-25T23:09:00.002-03:00

eu tenho um metro e setenta e nove, sessenta quilos, vinte e um anos, alguns meses e poucos dias, cem bilhões de neuronios, cem mil fios de cabelo, duzentos e seis ossos, seicentos e trinta e nove músculos, trinta e tres vértebras, quarenta e seis cromossomos, noventa e seis mil e quinhentos quilometros de veias e artérias, trinta e dois dentes, duzentos cílios, cinquenta trilhões de células, um quilo e quatrocentas gramas de cérebro, oito quilos e trezentas e vinte gramas de pele, olhos castanhos, cabelos castanhos. produzo um litro de saliva por dia, mil espermatozóides por segundo.
inspiro seis litros de ar por minuto. cem mil batidas cardiovasculares por dia, tres milhões por mes, trinta e sete milhoes por ano. percebo seis mil, oitocentos e cinqueta cheiros diferentes. pisco meus olhos vinte e cinco vezes por minuto.
tenho noventa e tres perguntas sem respostas. cinco segredos. um amigo imaginário. tres livros autografados pelo fernando sabino.
um cd de chorinho só com música dos beatles. uma guitarra, dois violões, uma flauta doce, uma flauta chilena, duas gaitas de boca, um bongô, um violino. uma cicatriz com sete pontos no pulso direito. um dvd do marvin gaye com o áudio mono original. dezessete teorias conspiratórias.
quero me tornar presidente. viajar pelo mundo. ganhar um milhão no show do milhão e gastar todo o dinheiro apostando no baú da felicidade. quero visitar o túmulo do kerouac, pra criar coragem e um dia, quem sabe, fugir de casa também. quero gritar um milhão de vezes “é campeão” para o fluminense. escrever um livro de memórias. plantar uma árvore. derrubar a árvore e fazer uma cadeira. sentar na cadeira e esperar o tempo passar. quero fazer um filme. beijar a mão do papa. me casar. ter filhos. um cão. uma tv gigante. ter uma história pra contar.